Tenues sonidos

Viste cuando ni tenes ganas para explicar la falta de ganas. Es el tipo de situaciones sumamente problemáticas que se contradicen a sí mismas. Porque en la medida en que pretende vibrar los dientes y hablar, la lumbre deja de reflejar calidez sobre las paredes, por lo que se contraen a sí mismas, y la razón de su tristeza encuentra un justificativo, como unas pastillas cómodamente colocadas en la mesita de luz. Así, la razón por la cual toma de eso es porque toma. Ni el cansancio logra quebrar la seca monotonía circular.

Podría pensar que una vez que se toco fondo solo queda todo por escalar. Pero mucha gente vive ahí, en el fondo. ¿Justifico mi condición al encontrar mucha gente a mi lado? Lo más hermoso de hallar en la lejanía es un sonido perdido en la oscuridad, en esa mezcla entre un grillo y el sonido del mar. El calor del sol que ha quedado atrapado en los techos resbala hacia los caminos de tierra, dejando una sabiduría tranquila. Pero a veces en esas ciudades veraniegas se roza el frio. Y no se puede dormir, entonces. Aunque de barro se alimenten las ruedas aquí, no de compañía se acercan las vivencias. Odiosas comparaciones que siempre interrumpen los propios pensamientos. Tomo libros como Nietzsche, y se nota como los sufrimientos son abordados con valentía. A medida que avanza, coloca situaciones por las que su intelecto devela las sombras allí tejidas. Al parecer ciertos insectos se esfuerzan por escapar de su designio. Pero, lo he dicho en silencio. No hay forma de escapar. La ciudad aquí parece dormir junto con uno. Es cierto que encuentra numerosos viajes entre la arena y el mar. Pero a todos se les ocurrió el mismo plan. Por lo que la conjunción de todas esas voluntades forman una atmosfera de grillos y mar, en las que los actos se potencian, incluso el aburrimiento.

Es curioso el hecho de aburrirse en las vacaciones. Bueno, será porque habiendo realizado un corte en el suceder de los días, es que dentro de tal o cual región lo pensado caerá bajo examen. Pero suponga que no concibe que lo que mi herida espiritual arrastra sea sangre de color soledad, sino una infinitud de posibilidades, una al lado de la otra, de una forma tal que no sea posible observar a cada una. De hecho, solo se les ve una cara, una parte, siquiera un rasgo. Los bordes y los costados están tapados por la contigüidad en las que fueron colocadas. ¿Quién las dejo allí? Nadie. No importa. Pero hay miles de oportunidades en un día. No prefiero decir que si se está mal, queda una vida por descubrir. Digo que si está mal, que es como estoy siempre, queda la historia, almacén de todas las obras culturales, reservorio cual cementerio de los sufrimientos ajenos sublimados, como forma de expresar ese malestar. Así, quien está mal no busca que le repitan su malestar. Sino que adora encontrar que alguna gente ha pasado por similares senderos. Todos serian diferentes, pero saben opinar de todo. Lo que vuelve inestable al sufrimiento, es decir, al menos contingente, quien lo invita a brindar con una copa de esperanza, es la condición de su alienación, enajenación altruista.

Quien sufre busca hallar la forma de expresar y canalizar su apesadumbrada condición, canalizando lo que siente. Eso es lo que lo mueve. Pero es una esperanza enajenada, porque ese encuentro que opta por hallar una forma de expresarse no podría hacerlo sino tomando la voz de la otra persona. De esta forma, el sufrimiento personal pierde su condición. Remite a experiencias ajenas, contaminándose allí de contenidos que no le corresponden, filtrándose luego por consejos que poco saben de la condición personal. La atracción por el lugar común no debe inmiscuirse con lo que esas vivencias ajenas recolectaron, puesto que los objetivos son siempre en ultima instancia singulares, aunque muchas formas de institucionalización pretenden generar las formas colectivas de participación ciudadana. Es tan difícil, que no se entienden las distancias. Lejos, pero cerca, siempre cerca. Gente que ya no está más, pero tan presente en el sentimiento. Gente que se aleja, pero que quiere estar cerca. Flotan en la distancia, entre un grillo bello y las olas que quieren rozarte, apenas animándose a abrazarse.

Efecto piezoelectrico

Resbale el dedo nuevamente contra la rueda y sus puntas. La pequeña luz en forma de fuego quemo el lugar donde anidaban las situaciones simples. Salieron por la pupila en hilos de seda, sabor a humo, toda una serie de pérdidas del mismo color. Se estrellaron contra la hoja que tenía en frente. Deje el cigarrillo a un costado. Volví a tomar el escrito por donde empezaba.

Vivía entonces en ese tipo de casas que la gente asidua del tren observa distante en su trayecto. Se acomodan en el medio de unos jardines que no siempre desarregladas rejas lo contienen, lo que forma un sendero indiferenciado entre las piedras grises y la verde proliferación. En todo caso, no porque les haya preguntado, pero considero que siempre admiran mi casa al pasar por aquí. ¿Y esto qué valor tiene? ¿Que provecho humano reside por aquí?¿A quien le interesa esto? Tache furiosamente, no sin tristeza, lo narrado. Mis labios abrazaban nuevamente al pitido cancerígeno. La otra mano tendía sobre mi cabeza. Deje cae mi birome al tacho. Las líneas envolvían tímidos hombres que decidieron quedarse a vivir algún tiempo entre oraciones que no les correspondían. No es mi tipo de elección, habrá sido lo obluminado para corresponder la sedienta y pobre garantía de drenaje.

El fuego acechaba ya la totalidad de las voces simples y aventureras que habían nacido para esconderse. Las pieles de los papeles comenzaban a quemarse. Las situaciones simples ahora eran de las complicadas, la exterioridad asestaba internamente cada movimiento. Su disposición literaria se convertía en una sombra detestable proyectada vilmente sobre los demás, contorno sombrío que no deja ver el nudo de combustión que comenzaba a bailar abajo del escritorio, o entre los cajones de la ropa, incluso colgado de la ducha en el baño. Un frio y aterrador incendio devoraba mis cimientos. Tan solo seguiré escribiendo Aunque sea uno entre lo leído y lo escrito. Que decepción esos pequeños hombrecitos.

Glóbulos de helio

Volví. Aquí andaba y no lejos regresare. La oscuridad reinante ofrece no tapar ahora a los puntos generales de los que todo valor ofrece en sus concomitancias. Hace calor, es cierto. Pero esta tranquilidad no de un sobresalto ha llegado. Ha pasado por aquí, por alguna pestaña tuya, de las que se usan para ver. Constituye el punto de anclaje lo que en una sensación un sentimiento humano ha vuelto sobre sí mismo.

¿Adonde fue, entonces? Tal vez nunca se movió de algún escritorio, y tan solo se dio vía libre a su intelecto, que de sagaz no puede resplandecer sus resultados, porque cobarde anuncia así su ser escritor. ¿Cobardía? No. ¿Qué sabe ella? Demuestra su reflejo la más generalizada perspectiva de un corazón. Creaciones que han sido llamadas para retratar ese espacio con el que mi silenciosa o incomprensible curiosidad te ha querido abrazar. Allí no sé cómo decir. Parece que no puede sentir. Es que me envuelve en ese poco decidir, del que supongo como negado a tu posible advenir. ¿Qué espera entonces, de una forma simétrica? Cantar y bailar. Restricciones voladoras se atreven a comparar lo que ha sido primero separado para garantizar la feliz incertidumbre. ¿Por qué tan fácil, entonces? No entiendo. ¿Por qué todo tan fácil?

Cuanta verdad fuera de lugar. Nada se inserta en esa fuente de conglomerados tristes. Tome al hilo en el lado que su lazo goteaba sangre. Tense con una vuelta ambos costados; de forma que no pueda irse muy lejos, y lo ate al banco. Ahora tan solo debía saltar de mi asiento, y correr hacia alguna calle. Eso lograría liberar al globo de mí. El sacudón lograría romper su enlace sanguíneo, ofreciendo aire nuevo a mis venas. Quede mirando la fogata del centro de la plaza. Decidí que era un buen lugar al que llegar. Separe un poco el brazo para probar un poquito a la tensión que se generaría.

Al principio se ajusto más, pero a medida que la fuerza se iba manteniendo, pude notar con todo mi cuerpo como el entero entramado arrastraba a los demás órganos. Seguramente va a doler, me dije. Volví a sentarme. Mire para arriba. La noche abrazaba por entero cada sendero. No completa la circunferencia lunar anunciaba que aun asi podía dejar caer unas leves líneas de sospecha entre los árboles. Debía ser algo tarde, dado que acababa de escuchar resonar el alarido del tren al otro lado de la estación. Intente ver la hora en el celular, pero la presencia de un mensaje me llevo a olvidar un poco lo que estaba haciendo con el globo atado, mas bien, insertado a la fuerza.

“Ya llego”

¿Quién era? El nombre estaba escrito con los números al revés. Lo deje a un costado. La pregunta parece que pudo haber proseguido mucho tiempo más, pero la deje sin respuesta como para intentar que lo novedoso prolifere en sombras. Le preguntaría sobre sus aficiones y más extraños deseos cuando se presente. Esperé, no otra cosa podría hacer. Volví a tapar con la manga la región de la muñeca que denunciaba mi más incomprensible estado. Revoltosas cortinas de un cálido viento movieron a mi artificio plástico sobre mi cabeza.

No lo note por su baile, sino porque ahora que había intentado tirar de él, ya no se encontraba muy bien inserto, por lo que los movimientos circulares hicieron que cayeran algunas gotas en el pie. Seguí esperando. Note que el lazo comenzaba aflojarse. Ahora la pregunta se habia instalado de forma tenebrosa. ¿Me dolerá la separación?

-¿Cuál separación?

Había llegado. Vos me mandaste el mensaje.

-Si, avise que llegaba, pero me falto escribir adonde.

No te preocupes. Yo sé adónde vamos.

-¿Lo sabes? ¿Adonde?

Mira, me podrías ayudar bastante. ¿Ves este globo que traigo? Solamente tenes que tomarlo con la mano, y tirar. Correr, celebrar, explotar. Volverte una con la infinitud. Hacia el fuego que esta enfrente, lejos de aqui.

-¿Para eso vine?

Si, llegaste para irte. Tal vez volverás. Aquí andarás, y no lejos regresaras.

Transfusión sanguínea

Pensaría que la insurrección del sentido no puede controlar su fuente de inspiración para esos momentos en los que tu delicadeza vuelve a preguntar de forma muy clara sobre sus arrebatos.

Pensaría que podría controlar tu posibilidad al atar un hilo al conjunto esférico de helio, tal vez, oxigeno, que se ha reunido y revestido de un plástico de algún color bonito para que se deslicen las equivocaciones sobre su superficie geocentrica.

Pensaría entonces en pasear por alguna región arboleada con el extremo del hilo atado a la muñeca, pero notaria enseguida que cuando intento caminar, la inercia y la vacilación del cuerpo obligan a que el globo rebote una y otra vez contra mi cabeza.

Pensaría que este movimiento provoca un ruido muy molesto, en esa acustica interna de aire asfixiado, por lo que aprovecho para sentarme en algún banco. Mas tranquilo, observo como el nexo rodea mi muñeca, pero el nudo que lo enlaza se oculta debajo de la manga que llevo. Una curiosidad punzante hizo arremangarme las protecciones.

Pensaría que no puede ser esto. Pero así esta. El nudo del hilo no se encontraba atado a la muñeca, sino que estaba incrustado y clavado vía endovenosa hacia adentro de la piel, como un fantástico suero que alimentaba mis fantasías.

Pensaría de qué forma esto es posible. No sé porque no se fue. Se alimenta vampíricamente de las oleadas de mi corazón, bebiendo la jurisprudencia desviada de la incomprensible legislación.

Pensaría entonces que incluso aunque se eleve por sobre mi cabeza, el helio no podría contenerme , pues en ese caso difunto mi ser debiera caer, para eternamente volver a creer.

¿Y porque estas pensando tanto?¿Si se revienta el globo, quien de los dos se desangraría primero?

Báscula del deseo

Busco nuevamente en el movimiento elíptico de una necia forma que se esconde tras su sombra, la prueba que logre estrellar sus contenciones hacia una forma comprensiva. Por ejemplo, en este lápiz que de un traspaso ha sido rehén, tal vez, transitorio. ¿Que tendrá que decir, usted, entonces? Vea que curioso dicho elemento. Funciona como causa de las letras de quien has colocado para volver a inaugurar dicha concatenación literaria.

Si, es cierto, es una causa redoblada. Es, forzando los terminos, la causa literaria de la causa que causa la literatura. Siente cierto placer extraño. Invade tus albores ciertas imágenes también redobladas,ahora, desdobladas y partidas. No lo he notado en el preciso momento, pero exactamente ella procura interrogarme.

¿Qué estas pensando? Luego de haber hecho vía del celular. Claro, aquí la cuestión se encuentra invertida. Vos consideras que el acto real ofrece una versión más valiosa que la especularidad literaria de la que desconfías. Por lo que aquí mi respuesta no ofrece su realización. Aquí, en este vaivén que procura hallar su preciso momento, su kairos, su inspiración, su pulsación temporal, la reviviscencia gira alrededor de las cargas repletas de ignorancia. Aparecen esas figuras danzantes que no dicen bien de su cometido. La separación que distanció a la reflexión no puede volver a encontrar ya una disposición que enlace con un conocimiento a la novedad. La trampa hace tiempo aguardaba, aunque el agua aquí es suficientemente turbia e impenetrable como para poder saber si la red nos ha tomado efectivamente entre los tobillos y las manos.

¿Por qué se sienten apesadumbradas? No diría que se ven cansadas, dado que observan como no logra salir el pequeño pescado de su lugar. ¿Pero quién lo dejo? No lo sé. Tal vez aguarda que eso, la verdad, caiga. Tal vez indique que su movimiento debería ser sumamente potente como para ofrecer una liberación. Determinado tipo de desinhibición. Pero todo esto es ya aburrido. La miro. No solo que se aburre de que no le digas, sino que ella ya sabe. Si, ya lo sabe. Tan solo juega con vos. Si era eso. Claro que es eso. ¿Por qué observas tanto?

Tan solo hay una pregunta si ya se tienen las respuestas para ellas. La muchacha misma lo aclara, evidenciando así su juego. ¿De que forma puede colocar con sus pensamientos esa pregunta dirigida hacia mí? ¿Como soporta no contestar la interrogación que me hizo causar?¿Como sostiene tanto tiempo una pregunta abierta, si aclara que las mismas no son de su agrado? Porque ya sabe la respuesta. Ahí lo tiene, usted. No solo eso, sino que me translada la pregunta y me la hace depender de mi. No ve que ella ya lo sabe. Entonces, ¿Por qué le sigue el juego? ¿Porque no le dice, usted, también?

Ya lo sabemos, entonces. ¿Por qué se escoge la evitación? Ha sido un sueño, tal vez. ¿Por qué le tengo que dar explicaciones de mí? ¿Por qué me llevo hasta allí? Me quiere arrastrar adonde la respuesta cuelga en el cuadro, para felicitarme luego con la grandilocuencia del nexo embadurnado de valentía descubierta y alcanzada, entre la pregunta sostenida y la inusitada, ¿inesperada? respuesta ahora conseguida con tanto esfuerzo. Pues no. Me niego. No voy a responder a lo que esperas que responda. Así que, bajémonos del círculo giratorio, porque no me gusta. Podes dejar de aguardar el brote de repentina sinceridad y valentía, porque no se trata de eso.

Restricción transdialectal

Juego de suposiciones alternativas colocan una distancia entre sus lugares. Pretenden ser comprendidas entre los albores de una sonrisa incomprendida. Las hojas así desprendidas no encuentran su lugar en esta posición. Juntamos los deseos para señalar a esta interrogación compartida, pero advierto que desconozco la forma que seria capaz de insertar una respuesta sincera entre tus dientes.

No preciso de una suma profunda de sabiduría. Navegantes acurrucados en un gran bote de aceitunas podridas que han retornado gracias a los soplidos árticos del océano. Cruzando el cuerpo sobre el borde de la cama, su mirada descansa entre las sabanas. Girando una manzana entre el esmalte negro. Algo novedoso se encuentra derramado por toda la habitación. Podríamos sentarnos a escribir sobre ello. Vos colocas a una letra, y yo la otra. Formamos así un nuevo alfabeto que nos aloje.

¿Pero que querría dibujar esta nueva lengua compartida? Procuraría decir la verdad, en ese punto. Porque en ese aspecto no logra satisfacer su pena. No creo que haya que ver allí un eterno estado de búsqueda de sensaciones extrañas, albergando un repertorio pobre de formas concéntricas que se pierden entre si. Pero no implica que tengas que estar presente tanto tiempo entre mis pensamientos, sin dejarme dormir.

¿Qué estas buscando en mí? Hallar la verdad a través de una mentira. Pretendemos escapar a la artificialidad, entonces. Pero la introducimos en nuestro andar para intercambiarla en la puerta por otra seña de cariño, tanteando con el cebo de la tentación la longitud de una red que no me deja aún desaparecer ni morir de sed en esa dulce profundidad transdialectical.

Distancia en perspectiva

¿Escuchaste ese tipo de idea que recomienda apaciguar el terror ante las arañas mediante la inversión del temor desde el propio insecto hacia tu persona?

Resulta que notaba en esa forma una dependencia hacia una frontera por la cual procura necesitar cierta confirmación su empeño. No necesita acceder al sacrifico que propagaría al pensar las diferencias materiales. Por lo que se inmiscuye bajo el cobijo de la idealidad imaginaria. Por lo tanto, la crítica que pretenda mantenerse sobre otra crítica corre el riesgo de generar así un distanciamiento. El lugar de la distancia siempre le interesa, pero debe entonces resolver en una variable sola lo generado dentro de unos límites allí establecidos. Por los cuales el dilema que se presenta es el siguiente: ¿De qué forma el procedimiento de separación, en ese lugar de abstracción, puede seguir teniendo contacto con el objeto producido? Pues, si procuramos modificar esos limites, será necesario abandonarlos. Y esa distancia se volverá un triste abandono, mas no una perspectiva necesaria. Así colocada, la abstracción que intenta irse puede hacerlo bajo dos sensaciones. Por temor, o por valentía. Planteado de esta forma, podría admitir que enfrentarse a ella no le significaría nada, pero le devolvería un sumo placer, así como una gran satisfacción netamente permitida. ¿Ella que pensaría al respecto?

Efectivamente, al igual que una araña desde una baldosa del baño, reflejaría el sentimiento humano que ha sido en ella depositado, resbalándose inconsecuente e incesantemente ante cada intento de asirse sobre las irregularidades de las superficies. O, volviéndose dentro de la segunda forma, puede dar un rodeo incomprensible para garantizar y cubrir eso que jamas querría decir, aquello que de todas formas siempre piensa. Acudiendo asi a una serie de lineas y frases que algunos podrian incluso dictaminar como metaforas. No es que no vea al viento correr por aqui, pero ya nadie se acerca. No hay interes siquiera en aprender. Esta clausurado consigo mismo.

Regreso a casa. Aunque no había vuelto, de todas formas. Los ojos me ardían. No sé que podrían pensar. Ya no lloraba ni sentía. No hay nada por hacer dentro de este pequeño lugar. Te encontrás parado en este tipo de situación que debe introducir una forma sublevada de lo anecdótico, por lo que luego de que asumís tu lugar de espantajo, volvés a incluirte como esclavo. Se vuelve a plantear en todo tipo de relación su posición ambigua, al incluir vertientes opuestas.

No lo sé. Te colocas así en este nivel que no puede implicar una región de realización por la cual su galantería se ve impedida a volver a conceptualizar las formas de orientación que debería producir. Entonces llegamos a obtener unas situaciones precisas. Vos consideras que te hablo desde alguna parte. Existo en la condición primera, pero no te gusta nada tener que remarcarme la repetición que gira inconsecuentemente sobre lo mismo, en eso que desvanece exactamente lo dicho y lo sentido. Y yo no puedo menos que confirmarte y alabarte, dado que había introducido desde un primer momento a ese secreto como lo novedoso a disfrutar. Es tan diferente, que si colgas en la soga a esa sensación para que se seque, antes de que las gotas lleguen al suelo, darán unas vueltas por el aire, solamente para evitar que suceda lo que inevitablemente pasara.

Desencuentro

Miraba alli sin observarte. Estabas tocando algo en el celular para cuando notaste que en la mesa ya ningun placer quedaba servido. Quisiste saber que pensaba ante ello, por lo que subiste con un movimiento el pelo hacia arriba. Yo estaba reclinado para adelante con el menton sobre mis manos. Veia pasar, atras tuyo, a las parejas por la vereda, tomadas de la mano. El cartel electrico dejaba ocultar bastante a la oscuridad de la noche calurosa.


-¿En que estas pensando?- Preguntaste sin moverte ahora del marcado de sonoras letras en la pantalla. En algun lado oi eso. Pero no respondi inmediatamente. Intente despegarme del asiento, pero solo se logro gracias a un lento desarrollo de algunas viejas costumbres siempre inconclusas.
-¿En que pienso, decis?
-Si.

Tu dedo en la cabeza no me decia por entero lo que debia hacer. Las jarras de cerveza pasaban de forma muy lenta.

-En vos.
-Que aburrido-. Inmediatamente, en un rápido movimiento, miraste intensa y prolongadamente para un costado. No debia voltearme como para saber que otro chico te estaba espiando desde su mesa. Era sumamente claro. No precisaba de ninguna metafora especial que fuese de mi desagrado como para comprender la situación.
-Supondría que sos una chica especial, pero...
Todo se detuvo nuevamente. Una parva de emociones inhibieron al sobre sensibilizar, por lo que continuaste hablando.

-Mira, no es lo que parece esto. Veras inundada de ejemplos fútiles a las comedias o tragedias, pero nunca se rie o se llora de lo predestinado a ser reido o llorado. De todas formas, tus expresiones y muecas son sumamente aburridas. Esto de los problemitas con las chicas no le interesa a nadie.

-¿Ni a mi?

-Tampoco. Especialmente con eso de que no se que te pasa que me ves especial ahora. Como si vos pudieras mantener charlas sobre diversos temas en un periodo de tiempo continuado. No tenes nada que contar, admitilo. No solo eso, sino que te sentis horrendo nuevamente y no tenes a nadie a quien decírselo. Te gusta enhebrar tus neuronas en la figuracion de las chicas especiales y no se cuantas pelotudeces mas.

-Si, pero no se como sabes de eso mi. No deberías. Ni tendrias que extrañarme.
-Si te da miedo el placer. A mi me gusta sentir el sol aun-. Retraje mis dedos sobre los otros. Ya pensar para no pensar no era tan divertido.

-¿Tenes que irte, no?

Te levantaste de la mesa, pero tu mirada parecía querer quedarse. No podria decir que estaba diciendo.

-Por aca se sientan chicas muy especiales-. Dejaste algun billete al que jamas le vi el color, y te fuiste.

Que belleza escalofriante y paradójica escapa de los ladrillos cuando el arte pretende hacerse pasar por una sensacion que inspira vacio. No dice ni provoca nada, pero no deja de pretender un halago que lo sonroje. Aqui, en este instante en que la posibilidad queda tendida en el vacio, es que la inmortalidad del cuadro bailara inerte en la memoria que pretenda volver a zambullirse en las grises temperas del alma, en esa esperanza borracha de que la insistencia del recuerdo logre hacer hablar a las imagenes mas de lo que callan.

Hojas de invierno

Amigos, esos parches a los misterios de la vida.
¿Que seria sin sus enigmas?¿Que seria sin el enigma dada su falta en mi vida?
¿Que serian mis miserias sin las de ellos?
¿Y acaso no leerias libros de no saber de antemano de que forma podrias sentirte?
Tan solo palabras. Movilizan el inexistente basurero cual infernal reservorio.
Y asi tu vivencia pocas ideas soporta e infimos deseos aporta. Depende su proyeccion profesional de la satisfaccion mantenida por temor de un gracioso designo. Claro, la valentia siempre tuvo que ver.

La causa que lanza es el descubrimiento por lo nuevo. En ese sentido, dicen cosas mas libres. Pero esto que aferra creencias a las personas adhiere sus causas por la intriga. El significante como causa del sujeto aliviana lo impredecible de lo que no merece ser dicho. Sacandole el peso, lo vuelve vacio. Precisamente, mi vida esta vacia. Y es algo que confieso respirando contra la hoja muy de cerca.
Solia ir de vez en cuando a ese bar. A veces se llenaban de historias los vasos, pero no podria otorgar tanta fantasia y profundidad mi vision. Aburriendose mi piel aqui, subsistiendo en lugar de avanzar, tal como el resto de la gente vive.

Sufriendo por no tener experiencias sufrientes. Alegrandome de no tener una vida alegre. Que la fantasia es cuestion de todos sucumbe ante la falta de fantasia.
Pues si, vea usted, plenamente psicotico, aferrado a las monotonias practicas onanisticas de siempre, esperando alli que un descubrimiento fenomenal le llene el vaso de voz.

Su vida no sirve de comparacion, no viva usted tan errado.
En silencio reflejandose contra el vidrio no lograba mas que sentirme peor cada dia que venia al anterior al no poder forjarme ni siquiera un poquito. ¿Y de que forma uno podria vivir?

Aca en estas revistas suelen explicar muchas cosas. Dan una brazada inundandose de ideas sin valor. Bueno, en realidad, no fue asi como mi deseo desaparecio por completo. Quisiera saber un poco de el. Pues arriesgando por el precipicio de los simbolos tan solo hay seres, el resto es aburrido.
Y ya no existe mas ese principio regular y sano que entusiasmado lee lo que le gustaria saber.
Creo que mas bien estabamos tirados en una plaza. La voluntad de la creacion nos llenaba los ojos. Tan solo queriamos un poco de literatura.
Pues si, escribo una idea sin explicacion. Luego le recrimina que lo que dice no se entiende nada.
Nadara su lector en un mar de entendimiento. La aleta de lo inentendible acecha, acariciandole los pies. Leia semanalmente mis producciones dentro de un circulo de gente mayor. No le daba aun ningun valor a mis letras. No abrian sus recipientes y se llenaban de satisfaccion. Pensaba ciertas cosas. Que no se puede declarar que uno esta mal, por ejmplo.
Pura verguenza y miedo emanan cual veneno de una herida.

A su vez, si bien solo se captaa lo siguiente en el momento en que cae del cielo en forma de historia, era incapaz yo de producir un deseo que pudiese envolver a una mujer. Nuevamente, verguenza y miedo.

El solo hecho de retener sendas ideas en el corazon me volvia un ser estupido. Caia en esa falta repudiable como lo es no entender como funcionan las cosas, pero sin dejar de pretender que la cosa le funcione. Entonces lo que yo hacia simplemente era arriesgar apuestas vacias en cada muchacha. Buscaba el punto escencial que proclamase veridico mi sufrimiento, sin por ello acallarlo, y sin por ello escuchar lo que su deseo tenia por decirme a continuacion. Lo que no podia menos que volverme estupido.
Tan hermosa como siempre con sus uñas negras.
-¿Que contas?Yo ayer me pelie con mi novio-.

Miraba por encima de ella asegurandome de que nadie pudiera verme.
-No, no se como deberias sentirte ahora.
Todo dicho en la conversacion tiene por acompañante al temor. Caminantes sobre las tinieblas que jamas llenan de vida sus simbolos muertos. El cigarrillo atrapado entre la dulzura de sus labios amagaba aun con apagarse:

-Te hago una pregunta. ¿Vos deseas a las mujeres?
-Si, pero ellas a mi no. A proposito de ello, apreciaria mucho dar el siguiente paso en la senda de los comentarios apreciables.
-Esta bien. Lo mas valioso que podria darte es la siguiente pregunta:¿Que es un hombre para vos?¿Un hombre amoroso, no seria?
Seguia mirandola maravillado de la belleza de sus ojos en tan delgada concordancia con sus mejillas.

-Es extraño. Sos raro, ahora que te veo. Pensas que debes enamorarlas, pero tambien crees que un hombre solo se define a si mismo por ser chamuyador, por ser un demonio carcomido por el deseo.
Y yo te pregunto: ¿No podria ser un hombre el que posea un deseo legitimo y verdadero en tal eleccion?
Exhalo el ultimo aliento lleno de nicotina.
-No. No se porque, pero no me gustas.

Ya solo quedaban las hojas de invierno. ¿Sera porque las utilizo como remedio para mi sufrimiento existencial?
No creo. Todos debieran caer en lo mismo, si es por ello. Mas yo solo devengo estupido en esto. Esto no es un espanto generalizado sobre un cuadro escalofriantemente hecho. Esto es mio nada mas. Aun ningun sueño fantasmatico revelo el lugar donde el oro aguarda.

Maldita estupidez. Maldita vida. Y otra cosa aparte: maldito dia del amigo. Odio que el calendario y la celebridad social de lo "socialmente esperable" me recuerde que no tengo ninguno.

Percipiens y perceptum

¿Venis con ganas de leer?
Precisamente cualquier figura sirve ahora para endulzar de mentiras al horizonte quebrado por una farsa que se sostiene en sus variaciones. Tales modificaciones tan solo giran alrededor del circulo de la verguenza. Globulo acolchado que se muestra casi siempre como la coagulacion de la farsa.

Se sienta en la madera regada, y con un gesto vuelve a entender que su creacion, termino a termino, le pertenece como para poder vivir. Desde un lado, la superacion o la evitacion del problema terminan resultando similares en lo que a sus efectos se refieren.

Caracterizando asi lo pleno y lo vacio, no puede menos que comprender a las pocas vicisitudes de lo que su cobarde forma le deposita. Entrenandose para decir sin hablar, tal vez por la gran acumulacion de leche entre sus ideas, es que decide acariciar al frio de esa noche de junio. Viento siempre aqui mas fuerte que logra remover a la constancia que habilitaria a la tranquilidad. El precio a pagar a veces supera la belleza otorgada a los besos por conseguir. Pasar de una relativizacion a otra es la cuestion. Pues simplemente vive. Arma historias. ¿Pero que podria encontrar alli? Deseos, alegrias, apuestas, tristezas, nada de eso. Aqui no hay vida. Solo dolor por no tener amigos. Eso es todo. Incluso le inyecte estetica como para desempolvar de un recuerdo su posibilidad fecunda.
En ese sentido, ¿Cual es el significante forcluido en el discurso universitario?
¿Que es esto de hacer piruetas con conceptos que no se comprenden?

No es lo mismo pretender ser analista que comprender la teoria. En el caso de que se quiera comprender la teoria, se observa cierta agresividad. Mas bien un vacio fundante del cual una marioneta volveria inspida, mas bien, innaccesible.
El pensamiento universitario podria catalogarte como dependiente de tu posicion. La clasica enseñanza es identificar mediante los rotulos, claro. Pero esto pareceria suficiente. Cuando las cosas parecer ser suficientes el dialogo finaliza. Se satisface asi dada la obturacion de la espinosa y dolorosa catarata, pero se pierden los saberes que tal rio de sangre pudiese producir.

Para introducir al termino por fin cuestionado, se establece asi que la realidad se puede definir como lo que refleja el respeto por la mentira. Mas bien, respeto ante la mentira. Asi, los vertices de todas las preguntan dan a ese pequeño sabor la verdad del cual el espiritu sapiente adecua su paladar.No es de temer entonces que la justificacion, el interrogatorio, el suplicio mantenga con la cabeza gacha al caracter creador.

Siempre que se hable del caracter creador, se trata de la alienacion, pues la obra de arte como tal invierte la posicion del artista, tal como el reves de un espejo (que el reflejo sea el ta-te-ti todo esto da soporte). La intencion sera una causa no suficiente, pues nunca la posicion puede recubrir por entera la explicacion, mas precisamente porque de forma inversa es que la implicancia ocurre. Este etiquetamiento universitario queda asi explicado por la barra con la que el ser significa. Seguramente la envidia por una posicion inteligente procura ocupar el lugar del profesor primordial como vacante. Prosiguiendo sus metodos, basta una adecuacion de las palabras segun la cadena inconciente para extirpar alli cierto valor. Si ese valor conmueve mas alla de su soledad, es porque aduiqere la benevolencia necesaria como para soportar las revisiones criticas que podria eventualmente albergar.

Todo malestar como sensacion anti-placentera prosegigue y delimita una norma, aunque no sea normal. Es la sensacion de que lo actual no deberia ser como es.
El deber primero interroga a la actualidad como un aplastamiento, dado que siempre se podra ser de otra forma. El desangrado del alma logra que de la excavacion a las paredes imaginarias de la vida se extraigan ideas impregnadas de originalidad y perseverancia. Luego tambien el deber compensa tal sufrimiento con lo que se podria constar como el cese del acto de imaginar un descenso del peso del Ideal; que la aparicion no angustiosa que el deseo del Otro provocaria.

A menor satisfaccion, mayor fantasia y menor creatividad. Realidad, asi devenida, seria el limite de la escena, no ella misma. De lo que su posicion podria decirse como nunca recubierta, es que se advierte la obturacion de una hiancia que es alli mismo como propia jamas reconocida, por el mismo indicio neurotico de un conocimiento que se ciñe como engañosa. De su borde podria presentar la reseña de un guion. La seguridad que su aplicacion por sobre la dificultad aventuraria como un aval ante el tribunal etico. Mas como no es su unico integrante, se proteje, arma una muralla de conocimiento. Vive mucho por sobre alli ,necesitando desear un poco. Contradiccion que de un lado se muestra como un deseo negado, pero del otro como proveniente desde un pobre aspirante a una minima carencia que sirva como satisfaccion.

Esta satisfaccion carnal es sustituida por la relativizacion del simbolo experimentado. Sin embargo, vuelve a cobrar su eco la dimension de la contradiccion recientemente explicada. Atiendase bien:¿Como podria la realidad ser la escena, si la satisfaccion que de su energia depende se encuentra en condicion similar a un subibaja con respecto a la fantasia?

Creo que de esta pregunta la insoportable contigencia ficticia extrae su interes. Siendo que la idea por ser portada por un ser alli interesado relativiza su insoportable condicion; no pudiendo asi mas que calificarse como una momentanea solucion todo esto.
Nuevamente creamos las siguientes interrogaciones:¿Como podria de un Witz relevar la honesta subjetividad su metaforico enlace?¿Porque motivo se precisa mentir de la verdad ya sabida?

No por nada el rebote de todo esto es el campo literario, donde la realidad de su concatenacion significante depende cual perceptum. El mejor literario es quien dice lo que todos sienten, pero nadie formula. ¿Por cobardia, tal vez?
No solamente por sentir el vacio se cae la vida. Es necesario captar lo absurdo e innecesario de lo necesario, como para no decirle a todo esto como la extraccion sanguinea a las mismas piedras, de la que el suero no se llena mas que de un malestar timido que no encuentra su confesion. La transpolacion de ese malestar fundante proviene de que exista otra posicion.

Podemos, dado este enorme e incomprensible rodeo, explicar ahora el tema de todo este escrito: las paradojas de la comunicacion. De su explicacion sospecho que el percipiens y el perceptum sufrira su doble subversion, sumada a la anteriormente conocida.

Esta paradoja de la comunicacion diremos que no precisamente un doble vinculo, aun ni la tercerizacion simbolica. La mas evidente de todas es la doble dependencia de los sentimientos hacia las calificaciones del sufrimiento.
Ya que el sufrimiento sea el caracter universal; escondido perfectamente bajo farsas imaginarias (anexando asi a la verdad con el sufrimiento), gracias a ese invento colectivo totalmente eficaz, denominado felicidad, es que puede de una forma maravillosamente humana particularizarse de forma engañosa a ese eterno sufrimiento que tal vez no sea sino verdaderamente universal, por ende, igual para todos. Pero la dualidad no responde a esa vertiente que algun dia precisa de nombres tristes, algunas veces, y otros de nombres felices. De lo que se trata es de estructurar asi nuestra posicion en referencia a la vida. Que el perceptum sea el material significante aun no concuerda en terminos pacificos con la idea mas aceptada de que ninguna posicion es plenamente, aunque lo quisiese, ser objetiva.

Para ello es de tomar noticia de que el uso de los materiales evidencia el caracter y alcance de los mismos, descubriendo su escencia. Que la realidad sea un artificio dificil de tolerar se encuentra ligeramente distante de una concepcion que separe en forma opuesta a lo Real de la realidad. Demasiado caracter artificial se le ha aplicado a la realidad. La dificil comprension que de lo Real se evidencia, muestra la poca consistencia que conlleva.

Esto a su vez contradice otra forma posible de analizar la situacion. Si nadie lo critica, es que es consistente, por ejemplo. No sera el caso aqui. Por otra parte, un reguimen de Verdad para la validez es la aplicacion de tales conceptos en ambitos diferentes. Si acaso incursionamos tan lejos, incluso si resistimos criticas, que calificamos como faltantes de comprension y sufriendo la falta de lecturas, es que deberiamos seguir utilizando a tales ideas para nuestra praxis. Mas bien diria que esta compulsion a responder a la critica desvaloriza al objeto propicio de la praxis aludida intermitentemente a lo largo de estas publicaciones.

De todas formas, mas alla de denunciar completamente a esa posicion eternamente cuestionada donde una persona desconectaria de su accion lo que considerario perteneciente a su deseo, se trata aqui de escribir. Una escritura obtusa y pesada. No por que se le conceda la salvacion sino porque mantienen en vilo a su contigencia por advenir. La insatisfaccion produce conocimiento, pero se requiere suma valentia y profundidad para hilbanar y cortar en pedazos finos eso que nos condiciona, con nuestras navajas simbolicas, nuestro material.

La condicion del percipienes exigue un desfiladero mayor que el del perceptum.
Esta es la gran paradoja de la realidad. Que el resultado o producto exigue ya de antemano una adecuacion de la maquina que alberga el proceso. La solucion mental seria aqui introducir la reciprocidad en los vectores de dependencia; lastima que es largamente insuficiente.

Podria decir que esta es la paradoja de la comunicacion anteriormente anunciada. No escapa del campo donde el pensamiento se arrodillaria ante su caricia existencial (generalmente en forma de risa). Lo de siempre, ya sabemos: "Las buenas cosas le sucede a la buena gente. Y si queres algo, desealo".
Intenten asentir sobre estas dos ultimas oraciones. En el caso que lo logren, haganlo saber. De lo contrario, caeran, como supongo, en el vertedero donde todo esto escrito se escalona como sus paredes. Que estas dos ultimas oraciones referidas constituyan la gran paradoja de la vida humana, denunciando la enorme falsedad de la felicidad y sus efectos para los planes existenciales, es de todo lo que se trata aqui.

Al menos, mientras la amplitud de sensaciones abarcadas por una persona sea finita, y el engaño de su pensamiento no deje de estar anexado a lo universal, es que no podremos saberlo, lamentablmente.

Gracias a esto, la vida sigue. Que su cuestionamiento sea inevitable dado que de obras literarias su solucion no se espere, explica casi parcialmente el hecho de que cierto saber conlleva el germen de la guerra. Que este ultimo adopte una posicion agresiva y letal, es producto de una disposicion erronea. Pero de que la guerra se trata, el racismo seria prueba. Pocas veces, tal vez nunca, estamos por fuera del campo en donde defendemos siempre a nuestros propios intereses, por mas estupida, horrenda y dañina que sea la vida.

¿Alli adentro o aqui afuera?

¿Que diferencia a esto, a este texto, de todo lo demas? No lo se.
Acaso llega volando la originalidad en forma de suspiro, pero no hay exhalacion de fatiga sin una carrera. ¿El texto debe acercarte a vos mismo, para conocer verdaderamente quien sos?¿O por lo contrario, llevarte lejos, muy lejos para lograr desconocerte completamente?
Preguntas incontestables. Pensionado de la vida. Presentame una pantalla para refractarme y no ser nada.
Dame un vampiro y veamos reflejada su chachara imaginaria.
¿Adonde se fueron mis intereses?¿Adonde se fue el dolor?¿Adonde?
¿Aqui adentro, o alla afuera?
Lo unico es que lo dice. Con todo lo negativo que significa repetir lo mismo una y otra vez.

Le sens vide

Cambia el mundo un segundo llenandome de esperanza con tu imprevisible phantonimia profesional. ¿Usted, que espera conectar y hacer depender de todo esto?Acaso piense lo siguiente. ¿A quien le interesa estar bien?

La chica del banco oportunamente arrimado contestaba sus preguntas. Dira que vive bien; que no tiene problemas, que en caso de considerarse asi lo llevara con motivo de verguenza y pudor, que trata de hilvanar todas sus actividades en forma productiva; que nunca malgasto su vida, tiempo y cuerpo en innecesarias cuestiones que alguna vez fantasearon con la universalidad. Dira que vive bien; que esta todo bien.

Baje la mirada; ¿Pero a quien le interesa estar bien?Si no es nada estar bien. Lamentablemente tenia razon. Era sorprendente darse cuenta de esto. No alcanza con colocar al sufrimiento y al malestar en vias de una felicidad posterior. Mi idea es que el malestar como contraposicion a la felicidad no existe; unicamente entendiendo esta ultima como una falsa red que se teje sobre quien sabe que clase de insecto atrapandolo con su red de significantes. Todo bien, todo bien, todo bien.

¿Porque tanta mentira? Ten la bondad de admitir, ten la condicion humana de aceptar que es todo una mentira. Esta no puede ser la creacion del espiritu. Esto no puede ser lo que mi inquietud demanda. ¿Desde cuando este canon de la expresion consiste en delimitar nuestra existencia solo a partir del bienestar?¿Acaso no fue siempre mas interesante el sufrimiento?

Quedabase viendome la princesa sin entender lo que decia.
Es que nada tendria sentido sin mi sentido. El uso significante como lo que hace ser que no es, sera ineludible.¿Que se es; aqui entre los sentidos decantados de un encanto en forma de canto para quien posee la dimension de regalar la posibilidad del deseo correspondido?
Algunas situaciones parecen no tener sentido. Algunas otras aprecian tan solo regodearse de un sencillo significado de goce.

En el fondo, la pregunta irresoluble arremete una y otra vez; no puede sacarse el limite, o socavarse las pretenciones; el techo de la cabeza, de los rincones de sus palabras. No de ellas que soportan las carillas, sino de las que forman el indice de eso que no cesa de no escribirse. El vacio como causa inasible; la obturacion de la completud, ha sido interpelado en su proximitud no ya con el borde, sino con su pegajosa constitucion; con su desborde permanente.

Las ideas que sostienen al discurso, ahora es este quien las ha hecho estirarse indesolublemente marcando esa pregunta insondable, que marea la pequeña incumbencia del inconciente divanocentrico. Marca sus limites; sin que el cuadro marque como dentro de si al autor. Marca el sin-sentido del sentido, sin que el sentido logre controlar al sin-sentido que él mismo conceptualizo pero que como rebelde produccion no pudo controlar.

¿Porque no somos, esta vez, mas verdaderos? Seamos nosotros mismos. El paso por la sugestion reforzaria la confirmacion del campo de las identificaciones. Pero el paso por lo incalculable del alcance logico de las palabras en su caracter de uso; en su concatenacion intencional; el paso por el cierre de la pretencion universal de la completud¿Cual es el paso del ser para el plano de su conocimiento? La de su inquietud de si. Un sujeto, mas no sujeto sujeto al caracter significante del significante tal vez sea la respuesta. Pues la seduccion por una falsa identidad ronda lejos por los sonidos del bosque. ¿Como ser segun mi ser?¿Tiene usted mi ser?¿Su lengua le dara vida a mi ser?¿Debo ser mas honesto para mi ser?¿O es acaso un premio atado con un hilo que es llevado por un engarze de proporciones desconocidas por manos y dedos de intenciones maliciosas; que han colocado aqui dentro mio a un ser; de forma que debe preocuparme por encontrarme a mi mismo? Todo esto corresponde con esa ilusion que corresponde desviar la nocion del vacio como causa; para entender a esa mismisidad que llena los lugares que captan el sentido del mundo. Pues no hay mas sentido que mi sentido. Aqui en este arenero todas las reglas logicas del conocimiento me dan la razon.

Aqui no hay deseo del otro que avalar o intentar capturar. Aqui hay una trampa del ser. La del significante lo es. La del discurso chicle lo es. La de la incersion del mismo sentido, el sentido de lo mismo como llenando ese vacio.Lo lleno no es ilusorio. El vacio es lo ilusorio. Esta lleno de subjetividad, por eso es ilusorio. El vacio que se pregona como causa esta lleno de subjetividad. No pretendan hacerlo pasar por un vacio. Dado que el verdadero vacio es lo que se desentiende de las leyes del inconciente divanocentrico; sin que estos verdaderemente entiendan algo. Mas alla de esto; una vida nos espera. Un camino, ya no para intentar responder lo que este vacio ilusorio pretende demandar, responder, sino las preguntas de mi propio ser.
¿Ilusion yoica? No, gracias.

Rêgius et commentum

Diria que solo quien dice la verdad esta preparado para recibirla, poseerla, saborearla, embellecerse y regodearse de ella.No cualquiera puede saber de que se trata, y es acaso la sorpresa quien debe ser aquella belleza por la cual enmudecer su rostro tan solo un segundo.¿Que diria el resto? Que tan solo ha pasado revoloteando una necesidad de ser leida sin ser recubierta de aluminio; tal vez.Acomode nuevamente mi brazo contra la sabana.No, no podria ser de esta forma. Nuevamente el silencio interrogaba mi osadia. ¿Pero acaso de que forma deberia ser?

Estiro lo mas que pude su pie izquierdo como para que la sensacion de la honestidad le inundara las venas.¿Acaso como puedes apreciar una obra de arte si pretendes traducir sus lineas a tu idioma? ¿No ves que la desconexion entre sus dichos es el que promueve a deleitar el conocimiento?La oscuridad relucia su semblante de afecto, no aun decidiendose a lo que imaginaba como necesario.Reclinandose bajo el ardor de lo que su pecho sentia; decidio desenvolverse y abrir la puerta del patio. La tenue lluvia que caia de las estrellas no le impidio tomar una silla simplemente para colocar a sus pies. De esta forma evitaba mojarse los tobillos; condicion que detestaba.La medianera del vecino no era lo suficientemente alta como para obstuir la iluminacion artificial que del poste de la calle lo regodeaba; por lo que podia sentir como las gotas se disintuigan a una distancia que bien podria considerarse irrisoria. Tal vez sea que no se deciden por aparecer.

De todas formas eran muchas; y no por ello la noche se debia vestir de tragedia. Es curioso entonces como lo singular cae desbordado como falsa excepcion de miles de intentos anteriores. Observa aquello que precisa deleitarse; aqui ya el egoismo ha sido corroido.Sin embargo; como es que estas palabras le pertenecen a un otro sentido que no se escribe; debera la condena cumplirse entre sus escondites. Alli entre la rama del patio, o por aca entre las hormigas de las baldosas.El tiempo ha girado siempre sobre el mismo punto; y ha sido siempre sobre su pupila que comienza a pestañear.Subitamente los limites del cielo que intentaba bordear cayeron en desuso, y todas sus letras nuevamente formaron aquella figura porla cual añoraban sus lagrimas. No sabia que queria; acaso lo que pretendia, o si quiera lo que deseaba. Todo era parte de un sueño el cual no comprendia. No podia menos que sentirse maravillado por la presencia de aquella visita; la cual sonriente manifestaba una muy particular comprension cuando acosto su espalda contra la pared de mi habitacion.

Recuerdo exactamente lo que vino a decirme. Manifesto primero que no era la apropiada. Senti la humedad entre los surcos de mi cabeza, y le conteste que no entendia. El objeto de la preocupacion es infundado, querido. Te lo han tejido desde multiples direcciones.
Dado que la oscuridad no permitia oler precisamente su intencion, ella se aburrio de mi tan pronto como se desvanecio de mi. La lluvia habia comenzado a caer con mayor fuerza; pero para mi era igual. No lo comprendo. ¿Como puede alguien decir cosas semejantes?

Rapidamente entre a casa y tome una birome; aun sintiendome muy pequeño. Comenze a dibujar, o a escribir, no recuerdo exactamente. Anteriormente el intento de cura mediante el uso de la narracion creadora de ficcion habia resultado inoperante e inconclusa para insertarse en algun punto de la realidad. ¿Pero mis personajes acaso lo sabian? Uno lograba rascarse la frente tal como yo lo hacia. ¿Que te produce la promiscuidad ajena? Escribi firmemente la palabra dolor. Un relampago ilumino salvajemente las inmediaciones en las que incurria; lo que permitia darme cuenta de los ojos verdes que me indagaban. Quien lo hubiera dicho.

Prosegui escribiendo dandome cuenta que la verdad era una maldita droga innecesaria; pero no todos los espiritus han tomado nota de esto. Incluso aqui estas rondaban como si cada una de ellas se situara en un caballo que giraba eternamente bajo un sonido infernal el camino de una circularidad que se detenia.Para mi mayor sorpresa; haber develado el secreto de sus ojos no produjo la repulsion que hubiera imaginado como efecto futuro. Animado por haber dado este pequeño paso con la mano; ella descendio hacia donde me encontraba; adoptando una posicion muy similar a la mia.Algunos muchachos funcionan mejor con la negacion como fundamento; me dijo dulcemente al oido mientras descubria ahora su candente sabor que viajaba por la separacion de nuestros hombros.

Sabia perfectamente que la noche no soportaria a un deseo expresado, por lo que mi voluntad de saber quedaria relegada nuevamente a un sector de sufrimiento. La lluvia ya con mayor fuerza comenzaba a inundar mis ojos; por lo que me dificultaba ver lo que escribia.De todas formas mis talones seguian sin ser asediados por la lluvia; por lo que intui que podria seguir colgado de la;ahora fallida, sensacion desorbitante que intentaba conocer lo que me producia; que al intentar conocerla me producia.

¿Acaso tus enigmas te son todo, y lo son todo? No pueden siquiera cubrir la totalidad de este cielo, dijo moviendo su mano hacia multiples direcciones, menos podra dirimir los diques de las supuestas aventuras que la vida te depara para ausentarlas de los dias monotematicos que ahogan tu existencia.Su mera presencia ya lograba aliviarme; por lo que senti la imperiosa voluntad de querer estar mas tiempo con ella, ¿Acaso ella querria?¿Acaso vos queres? Me dijo luego de tomarme la mano para ver si tenia uñas.Eso no importa; ni nunca va a importar; porque es mas importante siempre lo que ella quiere.Si, pero no sirve si negas al deseo, querido.

Me quede pensando lo que ya pense muchisimo tiempo. Aun no me habia ido a ningun lado. Las estrellas parpadeantes seguian alli. Su calida presencia me acompaña adonde quisiese que fuese. Podia sentir como su efecto terapeutico me recubria, y como ya el publico deberia de apreciar cuando las palabras se vuelven metafora de lo incesantemente aclarado.Escribi la siguiente palabra: comprension.Senti inmediatamente el fulgor de sus labios descansar sobre mi mejilla. Note precisamente cuando eso sucedio. Fue acaso cuando la luz de aquella ventana del edificio se apago. Con ella se fueron todas las historias, toda la poesia, toda la magia. Su piel era precisamente la invitacion a un mundo completamente nuevo que tan solo era perceptible en un pasaje de fantasia.

Siguiente paciente

Una desesperacion inmensa le cohibe el alma. No se trataba ya de situarse alli donde podria aprender los trucos de escena; sino de observar las lagrimas que el escenario transmutaba como comedia.

-¿Que aprendiste; entonces de este sulfuro de desidia concomitante?
-A llevar una vida vacia; cierto es que ya no cuesta admitirlo. Pero acaso, ¿adonde se fueron todas las soluciones?

Las palabras revoloteaban sin poder engarzar alguna clase de sentido.
-No lo se-. Fue entonces que el telon cayo como hoja de guillotina alli donde la inercia ataba los movimientos de su vida; balanceandose hacia atras luego de unos horrendos aplausos que lo empujaron hacia una direccion poco conocida. El descenso solo tuvo resguardo hasta que fue tomado de la mano alli mismo cuando se desplomo en la sala de espera.
Una mirada adulta y soberana se enfrentaba ahora a la mia sin recibir ya la mas minima senda de gratificacion literaria.
-¿Se da cuenta de la gravedad del asunto, no?-. Giro el brazo hacia una inmensa luz que martillaba.
-Tome, observe su propio corazon.

Todo aquello se deslizaba mientras la ventana abierta dejaba sentarse a unas palomas, alli por donde la humanidad se desplomaba ante su crapulencia.
-Digame, entonces, precisamente, lo que ha encontrado luego de esta inmensa busqueda, por favor-. Sostenia perpendicularme una birome entre sus dedos aguardando que hable.
-Pues todas las habitaciones estaban llenas de timidez.
Acomodandose los anteojos, revoleo la intelegencia para algun lado y dijo:
-Lamentamos mucho que usted se haya creido quien era, señor, pero le tenemos una noticia que seguramente le agradara.

Abroche nuevamente mi remera y simplemente aguarde que el doctor termine de anotar en su libreta de trebol mi receta.
-Tenga, esta vez no la pierda.
Antes de que el papel roce mis dedos, lo tome de la muñeca, con una voz que se inundaba de miedo y valentia, y acercando mi precariedad hasta su cuello, me deslize:
-Debo, debo confesarlo algo.
Nos miramos como al principio, por lo que volvimos a sentarnos en simetria de preocupacion.
Se saco los anteojos, y dejo entrever sus ojos purpura. Respire para que los murcielagos se retuarzan en sus alas, y finalmente le dije:

-Doctor, ¿En que punto la realidad de los otros deja de ser mia?¿En que punto de esta interseccion entre mi padecer y el bloque que los demas tejen entre si, esto se continua siempre como la produccion del material de queja o causa de mi siguiente sufrimiento?
¿Porque todos deben dejarme a un lado?¿Porque siempre tengo que comprender; sin que nadie me comprenda a mi?
¿Porque este giro de eterno sufrimiento en esta suposicion en la cual siempre mi vida y la suya inferfieren en ese punto todo pierde su concatenacion?.
Apoyaba su mandibula sobre su puño, y me observaba sin parecer esbozar respuesta, por lo que ya no pude detener mi veredicto.
-Han engañado al entendimiento. Depende de nosotros descifrar a las pistas que escondieron entre sus bolsillos.
Historias revolotearon de lo alto de la intrascendencia. No dejaba de mirarme fijamente sabiendo perfectamente que nadie pasaria a buscarme una vez que saliera para adentro.
-Siguiente paciente, por favor.

Une hésitation du sujet

Estire las sabanas que cubrian los papeles de mi habitación; seguramente para que ese sonido a sollozo de tinta ya se atosigue por completo del calor que aguantaban sus paredes. Comenzé a juntar alguno de ellos para recordar entonces lo que de una ocasión la noción de tekhne tenia para impartir.

No era acaso una cierta reseña de modalidad agresiva; como un reto que critique una y otra vez a los intentos de abrir la puerta y escapar un poco hacia la noche, si bien sobre este deslizamiento se debian corresponder las soluciones, sino ese interrogante que codificaba el paso del tiempo como inoperante.
¿Cuando vas a dejar de hacer todo aquello que es correcto realizar, de la forma en que deben experimentarse las vivencias; para pasar a realizar aquello que realmente deseas hacer?

Revalsaba su taza de madrugada llena de soledad. No de una calida ahogada de lagrimas, sino de una totalmente reseca por la conclusion de que su falta de interes por la vida de los demas habia exterminado sus sexuales consecuencias. Por lo que su cuerpo sentandose de frente a la oscuridad, intentaba solucionar mediante la produccion de castillos con habitaciones llenas de caricias la intemperie horrible la cual mecia su vida a cada traspie del atardecer eterno el cual ofrecia totalamente pegajoso el mas sosfisticado arte del sometimiento.

No creas entonces que si has de errar seras perseguido como tal, pues ese lugar se encontrara siempre reservado para quienes deciden no arriegarse. Claro, las voces sacrilegicas acechaban nuevamente, y las pupilas totalmente caidas por la densidad muda de la noche se interrogaban por la trascendencia de su propia condicion lectora. Pasaban unas y otras sin acomodarse aun cronologicamente; y simulaban formar en su encadenamiento una gran figura solo perceptible desde el techo de la plenitud.

Tenes letras; usalas para dibujar. Si veo el ojo, desaparece la mirada, pero entonces tu acercamiento permite que todas estos signos se amontonen alocados excitadisimos por el roce de tu piel. De esta fantasia literaria los ejemplos argumentativos no tienen el suficiente valor como para que se desencadena la parrhesia. Y vuelve por esto a considerar no lo que desea, sino la posibilidad concreta o imaginario que del pedestal su lengua se enrosque y enamore. Por eso es que todo este proyecto de reclinacion sobre si ya de su condescendencia no puede retribuir el gesto adecuado.

El enigma entonces que ha tendida de falsas preocupaciones a los hombres siempre ha sido de la mas certera verdad a su contribucion. Se trata primero de separar al placer de la felicidad de un lado; y la sinceridad del bien del otro. Una vez separadas y tensadas estas cupulas que dicen mucho sin explicarse; se toma un poco de distancia de aquello que recubre al borde de lo que percibe como de lo que produce.

La maxima preocupacion huamana es la de poder alcanzar al placer como consecuencia de los actos realizados; sin que esto sea a traves de una ligera o adolescente modalidad. Es poder eternamente poder doblegar al pensamiento que intenta pensarse a si mismo, para que de de él alcanzar cierta profundidad sin que la más facil modalidad quede perdido sin la retribución que del deseo positivizado engendre.

El caracter de esta profundidad que oscila entre la estupidez adolescente de la sexualidad y su desencadenamiento ulterior depresivo por la negacion del deseo; cava marcas eternas en el hombre, del que las ruinas cobraran valores implicitos luego para sus talleres literarios. Forma la estela de barro la cual diseño este peculiar tekhne de extraña pariencia. Ni tan estupido ni tan profundo.

Esa sera su vacilacion en forma de transmutacion. Poder atender en forma de entendimiento porque su vision y paseo por el mundo comienza a fallar; cuando solamente el jean de la compañera le inunda la mirada, mas alla de su pesar.

Y si sigue usted por el rastro del que las palabras aqui le indican, llegara entonces a oir a aquella voz en el discurso; la cual le susurra noche tras noche a las baldosas por donde el espiritu resquebrajado descansa, todos los deseos de los que la luna sueña con alcanzar, y de toda la inmensidad que me separa de vos, pequeña libelula de alas inflamables.

La posibilidad de decir eso

Sienta como las hojas se incineran por su llegada. Escuche como el viento las prepara para encauzarse de posibilidad. Ha llegado la noche, y no dejan las señoritas de escribir cientos de ideas importantes. Se les suben por las baldosas; y son recubiertas por temperas de sonrisas por donde el espacio vomita vacios. Y ella ya no sabe de que lado colocarse, o de que hombro prometedor colgarse. Vapulea satisfaccion por donde una confirmacion de su compañero le provea la cancelacion de su recondita sospecha. Prolifera desencanto hacia la historia inmensa que despliega sus acciones, pero no logra llegar mas alto que ellos. Enciende su cigarrillo por el humo desprolijo de quien bebe a su derecha, pero no cesa de redactar precisamente las condiciones de esclavitud de su espiritu. Ave artificial destinada a provocar tristeza por la suposicion de que su localizacion acecha a los prohibidos misterios.

Dado que este hecho no puede totalmente ser explicado, de su eterno desborde depende luego la retribucion. Y procurando que la opinion no pueda luego contribuir hacia el profundo escondite que logra controlar el paso de la palabra a la sensacion, y de la sensacion a la palabra; es que la estetica de una forma le seduce el ombligo inventado. Y observandolo desde este angulo, tampoco se comprende como la posicion obstinada de una columna corvada, sobre el escritorio mal iluminado, pueda seguir repitiendo una y otra vez diferencias ofuscadas.

Erroneamente antes se creia que el autor escondia entre sus bolsillos alguna clase de explicacion que vendria a significar una verdadera disquisición. Pero luego todo lo vivido volvia a convertirse en una forma sencilla; mas alla de que anteriormente haya necesitado vestirse de dificultad. De esta clarividencia es que han estremecido violentamente los cánones de la posibilidad hasta anular a las reflexiones que duermen entre los cabellos de la sinceridad. Realiza luego una mirada que desencaja a su pareja. Ella le contesta que nada podria sorprender a sus perversiones, por lo que podria dejar de pensar que el morbo se le atribuye exclusivamente a él. Antes se habia preguntado por el caracter de lo insoportable; y llego a la facil conclusion de que lo insoportable era tolerarlo, pero al ser la satisfaccion eternamente difractada sobre lo ajeno y lo impropio, no puede de una hoja seducir a los lectores.
-¿Pero sabe cual es el centro de todo esto?-Se quedo callado unos momentos.Su dedo y un bello papel no concordaban posiciones sobre la mesa.
-Que nunca he colocado a la profundidad donde debia.

La posibilidad de decir eso fue solamente una consecuencia de haber transpuesto a la autoridad por sobre el reino de las palabras. Y las lagrimas por la imposibilidad ahora talla maquetas para intentar saber y conocer a las sensaciones que motivaron el armado de los libros. Como de esta sucesion funcional la solucion no se provee; ahora decidieron colocar un codigo de barras a cada uno de ellos. ¿Pero saber que, entonces? El precio, seguramente. Tan solo la maquina podra entender esas lineas; pero el resto sera incomprensible. Cada uno de ellos tendra en si una originalidad la cual le cohibe el aburrimiento, pero no intente leerlos encontrandose usted en este estado de inherte sufrimiento, pues no entendera absolutamente nada.

Vea entonces que tan poderosa es la conclusion que arremete en su signatura, sobre ella y entre sus dedos, pues es eso que siempre debiera ser. Por un lado lo que usted es, de ser alguien; y por el otro aquello que deberia ser. No solamente como figura colgada en un corcho; sino como final de cada una de sus oraciones omnipotentes.De este señuelo a usted lo mantienen prisionero. Como de las victorias y retribuciones satisfaccion le escurre al alma; cree que el sosten debe ser como usted dice. Son prisiones logicas la que mueven sus argumentos y colocan sus justificaciones. Cuando las retribuciones se anulan y se pierde la afectividad en todos sus posibles sentidos; se crea un extraño campo de acciones y posibilidades en donde la mesa de trabajo en la que se explaya adquiere una provencion de utensillos que de la satisfaccion ya no dependen.

Sin embargo, es una dualidad que sigue cobrando sentido en sus venas en cada momento de sus producciones. Se aburre, y no sabe que hacer. Sufriendo y disfrutando se dispersan las opciones alisando las emociones que deberian en cada uno de estas sensaciones desembocar sus apuestas diarias. Sin embargo, no sabe como vivir, y ni lo intenta.Y se mantienen asi jugando a conectar cables, con la central electrica totalmente abandonada. Se ahogan para acercarse los labios y naufragar entre sus fragancias. En el escritorio ha quedado su fantasma calcado nuevamente; olvidado ya no para este momento. La posibilidad y la imposibilidad que tensan su conciencia se han retribuido los asideros, y se han marchado a descansar nuevamente hacia los rincones. Tal vez sea la hora de taparles la boca. Ha llegado la noche, y no dejan de escribir cientos de ideas importantes.

El mundo de las letras

Disculpe, lo molesto solamente una pequeña e incuantificable nocion de tiempo, ¿pero sabe usted que tienen en comun Meursault y Bartleby?
El alma humana es lo suficientemente desordenada como para que las letras acampen y formen sus estragos. Cuando la noche presentifica y envuelve sus efectos, cada una lleva en su bolsita una sensacion. No es una desagradable, sino que se sirve de la misma estela para poder formar un encuentro del que ya no se reconozca cada integrante.

Uno lo espera, uno, diez, o innumerables minutos bajo la paciencia de que lo grandioso caera cual adjetivo a seducir al alma, alli al final donde el corte presenta un borde.
Suelen las existencias desentenderse de los grandes objetivos para poder apreciar el mismo y rutinario sonido que siempre las acompaña.

Realizan este movimiento para alcanzar lo que de otra forma les estaria prohibido.
El milagro del sexo es uno de ellos. Pero tambien el de la intimidad; del que el primer acercamiento es solamente una parte cual causa y consecuencia.

Pues bien, ¿que tienen en comun Meursault y Bartleby?
Diriamos, tal vez, que la signatura entre la convenientia, aemulatio, analogia y sympathia sirven de causa a esta clase de intimidad, logrando que los cuerpos duerman juntos entre las sabanas que una ventana abierta no deja de agitar.

Pues, se dispara una causa, esta forma una alienacion la cual obtura su aprehension simbolica. Esto significa que las construcciones simbolicas tienen como maximo exponente a la arbitrariedad humana, pero la cual forma un velo. Esta clase de pantalla; podria ser la causa de las causas; excepto que esta no se defina por las determinaciones por las cuales algo debiera ser diferente de si; cual negacion de lo dado por la produccion del pensamiento que se produce.

Como la razon en un niño, o el arbol en una semilla; en si y no por si.
¿Pero quien jalo el gatillo?¿Quien dio lugar a la causa pueda tomar su lugar, replegandose sobre sobre si misma y formando este enigma cual epimeleia heautou?
La filosofia no suele pedir documentos de identidad a la ideas. Pues asi podria localizarse y explicarlas historicamente.

Recorre las calles goteando sangre, pero no puede dejar de pensar que el uso de las letras es esta accion de vacilar entre lo universal y lo particular. Ya que el cielo de la lengua lo es para todos; pero la particularizacion de la verdad implica desentenderse de un metalenguaje.
Pues el mundo de las letras tiene limites, pero no son exactoas. La otra vacilacion recurrente es entre lo Otro y lo Mismo, como la locura y el orden de las cosas, que volcado al espacio de lo efectivamente sucedido, puede verlo en cuanto se debe decidir entre conocer una persona, o atreverse a conocer nuevos individuos.

Bueno, si acaso atravesamientos dejan al alcance de los ejemplos su mas variada voluptuosidad, es que la meditacion entre la accion del ser; y su contenido por esta recopilado, debiera ser depurado a fin de proceder hacia estos limites geograficos.

El mundo de las letras ocupa una region, los niños exploradores no crean el bosque, sino que lo habitan. Por lo tanto, el lenguaje no crea al bosque, no excava agujeros, sino que los hace atractivos a que sean colonizados, seducidos, toqueteados y sexualizados.

Dada esta afirmacion, se puede remover la pesada y poderosa idea que inaugura la falta en ser en la cual el lenguaje y su maquina significante despedezaria al cacho de carne. No, no es asi.
El deseo explicado historicamente necesariamente deberia sentirse pequeño con respecto a una eterna defensa del terreno de la subjetividad; por mas que ambos se encuentren determinados por esas formas humanas.

Sucede todo al mismo tiempo, y es por eso que una vez vi un chico capaz de simplemente afirmar, que su comprension desalentaba a la vida a caer como placer de una catarata.
Caia con una precision esta lluvia que lograba captar la atencion totalmente. No calificaba como hipnosis, pero la conjuncion de unas mariposas le decoraban el cabello como una fragancia horrible.
Bueno, detenga todo esto, y contesteme lo siguiente, ¿adonde esta lo que aun no dije? No, perdon, eso no; ¿Que tienen en comun Meursault y Bartleby?

De la lejania y circunscripcion de la noche un moderno telefono resonaba inexplicadamente a las tres de la mañana.
Lo bello puede envolver lo caotico e inexplicablemente humano, no por ruidoso ni excitante; sino por su inhumano comportamiento, sin ninguna clase de intervencion sentimental profunda; como apostar totalmente temeroso monedas de madera.
Pues que no se animan a vivir, es lo que permite que su birome llena de lagrimas aun funcione.
Perdon, buen escribiente, pero no se que tengo que ver yo con todo esto, o en que clase de nivel de compromiso usted pretende que me enriede cual sedas ponzoñosas de su inentendible destilacion autoinmune.

Ah, yo tampoco. De eso se trata en el mundo de las letras.
¿Le interesan sus limites, leyes, territorio y posibilidades? De la proliferacion del deseo, pero amarrado fuertemente a una poderosa subjetividad; habra sido su interes, pequeño ser.
De su estetica a su realidad, y de todo lo que un pequeño cuento pobre, pero excelentemente narrado, tendria para usted la posibilidad de darle lugar a hablar.
¿Le apeteceria irse de campamento? Ciertamente a nosotros si.
Cierto es que nosotros vagamos por las estrellas entre lo que ya nunca sucede alli por los verdes crecientes.
Y por la nula capacidad de maravillar, es que a su mirada apreciar le debo confesar mi alma vociferar.