¿Tanto desorden por un beso?

Hoy me siento diferente. Creo que es posible dejar caer ese adjetivo aun entre la monotonia literaria que no sabe escribir sinonimos si quiere decir algo diferente con la eterna repeticion que no cesa de escribirse. ¿Que tendria algo de novedoso, entonces?
Creo que finalmente alcance eso que prometian como felicidad. Finalmente va a suceder lo que desee estos meses desde hace ya tanto tiempo.
Por fin me invito a su departamento, por lo que realmente va a suceder.
Claro que tengo planeado disimular lo suficiente como para que crea que mi deseo no la esta mirando.

Nunca quieren si se enteren de lo que desea uno. Bueno, tal vez nunca terminan queriendo porque nunca puedo decirles, dado el temor que entumece, pero mejor no pensar eso.
Si, soy yo, el chico solitario que no habla ni tiene amigos, y que quiere su cuota de perversion sexual como todos.

Ahora estoy llegando a su casa. Son tan emocionantes estas peleas entre sexos.
Ella es mi gran ilusion. Cuando me entere que tenia novio, intente que no me afecte, al mismo tiempo que prosegui mi accionar en base a mi deseo. Iluso era no confrontar con su novio. Encima debia mostrar buenos modales cuando por dentro quisiera que jamas haya existido.
Las dualidades perfectas se instalaron. Pues bien; el deseo solo me sirve para mostrar todo lo mal que esta mi vida. Para devastarme y elevar en su lugar los fundamentos pateticos. No como otra cosa en mis relaciones sociales. Porque creo que jamas mi deseo sera correspondido. Pero, justamente, eso podria finalmente cambiar.

Toco el timbre. La calle es mucho mas angosta de lo que me esperaba. Abre la puerta unos segundos despues.
La saludo con la felicidad habitual. Subimos entre comentarios introductorios.
Nos sentamos ahi entre la mesa, dice que va a hacer mate.
Ya sabe que no me gusta, pero bueno.
Vea, yo no soy alguien que explicite el deseo, ya lo saben ustedes, pero dilatar y demorar lo que se piensa es un proceso finito.

Siempre el foco de conflicto fue su novio. Todo tuvo que ver su novio. De no haber tenido ella novio, finalmente hubieran pasado cosas sexuales. Y no solo sexuales, sino tambien de intimidad.
Pero ella se refugio en su novio. No quiso saber mas nada de mi. Ella aspiro toda la verdad posible, y no dejo nada para jugar. Yo tenia todas las intenciones en ser su amigo, pero ella jamas me dio lugar; no dejo que la llame, ni que vaya a su casa, ni que salieramos. Nada de nada. Todo sea por defender su relacion.

¿Pero cuando yo fui seleccionado y significado como un ataque a su relacion? Desde que me ilusione con ella, tal vez. Mi deseo es de intimidad, pero no de la clase de camaraderia que baila entre las sabanas.
Desde que desee su cuerpo, tal vez. Pero no es argumento suficiente mi terrible sed sexual. Si no lo es como entrada a una fiesta; no lo es para temer si un tercero quiere sumarse a la reunion.
No se si me entiende cual es el conflicto aqui, pero seguire contando lo que paso.
Supuestamente me invito a su casa para estudiar. Yo sabia que habia algo mas.

Efectivamente mientras sacaba mi apunte y veia el titulo; ella regresa con su mate, da un rodeo a la mesa, y se sienta. La miro. Que linda que es. Su cuerpo se mueve en forma de deseo. No es que dislumbre con su cuerpo, pero despide un brillo y una tension muy exquisita. Igual que su piel blanca. Divinos momentos en que logro por accidente rozarla y sentir esa delicadeza que la recubre. Bueno, esta bien, lo admito. Odio a su novio. Pero si esto se sabe, ella sospecharia que la deseo. Y esto no puede saberse. Asi que debo y deberia fingir que el conflicto en mi relacion inexistente con su novio, es inexistente. Es una basura todo esto donde va a lograr paralizarme, incautarme. El fuego de la intimidad termina subvirtiendo todo lo que inhala.

-Tengo un problema-. Finalmente me dice
Preste atencion, y deje que hable.
-Ando teniendo problemas con mi novio.
Lo suponia, pero segui serio.
-¿Que problemas?
-Bueno, paso que, estuve con otro chico.
-¿Con quien?- Rapidamente respondi
-Uno que no conoces; Alberto se llama. Vive arriba, tiene un gato que se llama Pedro.
-Pedro se llama-. Dije mientras la luz del semaforo que se dibujaba por el balcon cambiaba de verde a rojo rapidamente.
-¿Pero que paso? Supuestamente no quisiste saber nada con la idea de que nosotros hagamos cosas juntos, por protejer tu relacion con tu novio. Y ahora visitas a los vecinos.
No tiene sentido.

-Escuchame una cosa, si vos tenes problemas de soledad, no son los mios. Nadie quiere tus adhesivos psiquicos, querido.
Si vos te ilusionaste, es completamente tu responsabilidad. Vos sabias que tenia novio. Si encima de eso te quisiste hacer el boludo, es doblemente tu problema. Y doble en el doble sentido.

Quede mirando por donde las figuras y sombras dadas por la rotacion de estrellas dejaban escapar a las imperantes letras que gobiernan la existencia.
-Pense que sentirse mal era razon suficiente. Pense que la ilusion era eyeccion existencial suficiente.
-¿Viste que razon rima con corazon?
-Y bueno, no se. Las creaciones artisticas demandan papel, tinta y sangre. No se que te pensaste. Que debia yo por alguna cuestion afligirme por tu soledad, asi como vos lo hiciste con la mia.
Me gustaria tirarme a una pileta de deseo.
-¿Cuanto salia?
-Dos pesos, esta cara la revisacion.
-¿Te conte la vez que tuve que revisarme con un medico ahi en el vestuario?
-No, no me contaste.

-Bueno, aparentemente cuidan mucho ahi de que no se ensucie el agua. Nos cuidamos muchisimo antes de entrar a la pileta.
-Hablando de nadar, sabes lo que me paso; ya se que fue, hundi el bote. Demasiado peso, demasiadas expectativas. Vea, uno cuando siente algo, lo vive, lo hace sangrar; ¿pero como saber hasta donde seguir?
-Absurda pregunta, es como preguntarte hasta donde vivir.
-O hasta donde quedarse.
-O hasta donde besar.
-Y por donde naufragar.
El bordeado se mareo como si exactamente hubieramos sentido lo mismo.
Quede sentado para que me lata mas rapido el corazon. Ultimamente ya nadie muere por una literatura, ¿no?
Cai sobre su cara y por fin, por fin, le di un beso.
Era tan hermosa. Creo que podia escuchar como transpiraba.
Segundos celestiales luego, volviamos a encontrarnos viendonos entre los ojos.
-¿Tanto quilombo por un beso?

Literatura sangrienta

Cierto dia unos hombres que tomaban sol en una terraza, descubrieron la diversidad. Desconociendo el origen, siempre escapandoseles, incluso cuando alguien opinaria que no seria aquel punto naciente todo el valuarte a dedicarle intenciones; lo cierto es que entre las mas inentendibles ranuras del mundo, se presentifico la diversidad.

Tomaron este artefacto; circunscripta por la mirada triangular de cada uno de ellos; y lo dejaron en una mesa.
Uno de ellos ,atento, habia traido algunas sillas; por lo que no tardaron en deslumbrarse ante la convergencia que los designios solares hacian estallar contra los vidrios.
-Insertemosnos en la siguiente contradiccion-. Respondio alguno.
-Esto de aqui, es una diversidad.
-Subjetividad; exclamo el otro-. Giraron la atencion de forma que todas las posibilidades se filtraron por la ventana.
-Aun no hemos llegado mas alla de eso-. No nos corresponde de aquello colgarnos, utilizarlo, solventarnos y ser a traves de eso.

No sabemos como producir aquello que retorne al origen. Pero si la nocion de causa correcta no satisface en tanto finalidad; cambiemosla, ella sabra entender la voluptuosidad humana.
-No saben de que estan hablando, y alli radica siempre la cuestion. De hecho, es una ilusion de que ciertas palabras pueden presentarse mas simples que otras. El entendimiento siempre esta presente, no se trata de grados de simpleza o dificultad. Es cuestion de hacerlo aparecer, y lograr que opere en los lectores. En realidad esto es un transductor. Uno le introduce sensaciones, se subvierten intencionalmente, y salen palabras. Es el lugar como punto de codigo-.
Tantas palabras inundaron el cielo que los sostenia. Aguardaron pensando, miraron otras escenas, quisieron ser otros.

Esperaron demasiado; finalmente volvieron a hablar.
-¿Pero, entonces, como hemos de conocer correctamente?
-Adiestrando las palabras. Ellas nada saben.
-No, ya no se trata de eso-. Una mosca se poso por el costado del extraño artefacto, paseando por un borde-.

-La verdad es una ficcion. Han corroido los metodos de validacion, para poder decir esto-.
Doblaron nerviosamente algunos papeles que tenian entre sus dedos.
-¿Pero este metodo de desvalidacion; no es acaso un metodo?¿Como puede algo subvertirse en la misma condicion que se eyecta?
-Bueno, aqui porque nos movemos dentro del campo del lenguaje.
Han hablado sobre esto; para poder tratarlo por lo mismo que se formo. Pero, observe como podria ahora conceptualizarse.

Las ideas necesitan cobertura. Un metodo es una de ellas. Y una forma social es otra.
Tratamos de entender como ha sido degollada esta piñata humana, en esta invitacion que es el delirio de la salud compartida. Seguramente por esto , y por esto, hablamos.
Como un objeto filoso cual jeringa se ha clavado aqui, por toda la region oral.
Una forma social es la institucion. Una de las caracteristicas inmanentes en su ser, en su ontologia, es la de tecnificar y sostener nuestra existencia-.
Se cruzaron de piernas varias veces

-Aguarde, no se dijo nada aun. Ya que esto es decir de otra forma la definicion del ser.
Pero, si nos movemos, y bien que asi sea, dentro, debemos entender la siguiente cuestion.
En el momento en que nos hemos formado, una artificialidad nos rodea. Nos sostiene, no solo como justificacion intelectual para nuestras intenciones de indole historicas, sino que nos arropa, dado que nos otorga una ocupacion, devenida luego preocupacion.
Toda sensacion de malestar luego tomara los objetos que los diarios dicen,por ejemplo; en tanto medio metaforico de aquello que todos deberiamos saber y hablar. Preguntamos entonces; ¿es esto lo que somos?¿Es esto lo que deberiamos ser?
Y exactamente en el mismo momento en que esto aparece efectivamente en las relaciones cotidianas, es solapado, ahogado y maniatado.

La interrogacion hacia nosotros mismos ha sido totalmente avasallada por las formas sociales. Porque justamente, de estas, y en este campo, dependen y son posibles.
Esta pretension ha sido respondida en tanto darnos la espalda, subvertir el menemismo por el lacanismo. La famosa interioridad. Esta interioridad propia de cada uno, ha sido el campo de la identidad, el de lo Real. El del vacio conceptualizado, y como tal, con contraseña unicamente permitida para aquellos que nadan entre aquellos seminarios.
Aqui, en la interioridad, han insertado a los hombres, les han creido ser, les han persuadido de necesitar analisis. Han logrado que crean, que hayan creido necesitar recostarse y volverse a preguntar aquello que ya han respondido en silencio.

Solo se puede procesar aquello que se ve. Pero no todo se ve.
Y es simplemente esto lo que no vieron, ni oyeron, tal vez, solo fantaseado como escena de dominacion; Desde un principio, ¿Quien formulo tal pregunta?
¿Quien lanzo tal pregunta, para que zumbemos como moscas intentando crear algun tipo de respuesta?

Y es que uno, aqui señores, como ustedes tomando sol ante este ente extraño, artefacto meticuloso que nos interroga y nos jala la existencia, deberiamos preguntarnos.
¿Que quiero decir, exponer y ser a traves de?

Sin embargo, existe algo que corre por el aire, como una mirada que iguala todo relieve, toda profundidad y variante, que no permite a nada ser.
La verdad es una ilusion. Es conectar mis palabras con las sensaciones del otro, realizar metaforas, porque de esa estructura misma todo aquello se permite. Por ello requieren investigarse las bibliografias; para saber sobre que ideas debatir. Pero tal vez, como usted decia, rastrearemos como se tratan las sensaciones.

Como quien no quiere observarse al espejo por temor a lo que se vaya a encontrar, yo temo escribir por el miedo que ser a traves de esas palabras lo haga.
El miedo a ser cohibe la vision. Hace apresurar al paso. Logra que la gente corra por las calles.
Me llega un mensaje; en un tono eminentemente demandante.
¿Venis hoy a la fiesta?
Observe sabiendo que tal vez un desafio se me presentaba.
Yo no tengo nada que festejar; fue lo primero que dije. Seria tambien lo ultimo.
Una cerveza llena algun vaso, es compartida por honestidades y amigos. Esos sucesos de los que nada sabe mi vida.
Lo intolerable es, justamente, obviarlo.

Hay un dictum que acarrea mis ocupaciones. No se trata de algo que desconozca, sino mas bien,de lo que escribo con los ojos cerrados. No sin pensar como ha sido pensado; sino escapando a una elaboracion, donde lo que sucede, no es como un circulo del que describamos sus elaboraciones caracteristicas, sino que descarriando los hilos que lo sostienen del techo, vuelve a lograrse como existente. Las letras se vuelven adhesivas, empiezan a cobrar importancia, dado que nosotros se las damos. Pero siempre lo fueron, no es algo que hayamos hecho mal. Siempre unas ciertas palabras son nuestras, y representan ese momento magnifico, en que por fin somos.

El dinero va y viene. La ilusion que tal vez contuvo preocupados a estos usuarios; es que gastarlo, es igual a quemarlo. El costo no es solo el dinero. Pero aun asi, si el total del dinero que contamos en el mundo; es equivalente a un total constante.
¿Porque ha devenido este totalmente importante?
¿Se imaginan un mundo sin dinero? Si es tan solo este un papel significado.
¿Que monumental significacion nos ha mantenido incautos ante su presencia circular?

Tal vez estos señores en la terraza han logrado encontrar alguna respuesta satisfactoria. Y es porque el unico juez que decide quien ingresa y quien no a la verdad, es justamente la satisfaccion; y esta, como tantas otras, camufladas y zigzagueantes entre tantas palabras e intenciones, son sensaciones.
Tal vez deba postularse de base, y no de llegada, la perdida de la naturalidad por el paso del campo del lenguaje, y su consecuenta a-sexualidad humana.
Y una vez asi, llegar mas alto, y mas lejos, que cualquier intento, de esas otras disciplinas que disciplinaron desde el divan, que jamas pretenden desprenderse del oso Bobo. Que todo lo realizan desde una baldosa. Desde su apodiptica sensacion y vision. La que no vaya mas alla del psicoanalisis.

Fin de la cita.

Confesiones de madrugada

-Que efervescencia provoca lo que no puede expresarse, ¿no?
Aquella voz retumbo de alguna esquina de mi habitacion. Pense inmediatamente en la posibilidad de que un fantasma haya invadido mi espacio; pero tan solo recordar el final del escrito; provocaba el cese de tal temor constante.
Unas uñas femeninas rasgaban el sosten de la realidad; haciendome cosquillas en una direccion placentera; en una forma muy agradable. Sabia que algo me inquietaba; me movilizaba, erotizando sin darme cuenta los espacios de mi devenir.

-¿Que te pasa? A ver, contame.
-No se que hacer- Le conteste desconociendo sus intenciones. Y no tengo de donde extraer habilidad simbolica para explicar esto.
Me han descubierto; han develado la fixion deseante. Y me provoca un encierro tal situacion.
-¿Como una carcel dice?
-No exactamente. Pero me ha dado vuelta todo, me ha invertido los certezas, me provoco cuestiones y sensaciones que jamas pense necesarias.
Abalanzandome con esfuerzo, la tome del brazo y llevando mis labios por detras del mechon de pelo que cubria su oido, le susurre:
-Ella lo sabe.
Quedo en silencio espectante.
-Lo sabe, dice usted. ¿Que sabe? No te entiendo.
Movi impaciente los dedos. -¡Todo! No se como logro entenderme, pero sabe perfectamente lo que ella me provoca, me tiene en su completo circulo de posibilidades.

-Perfecto, entonces; tiene lo que siempre deseo, solo tiene que expresarse.
-No, para nada, ahi esta la cuestion- Tome aire inflando los ojos llenos de vida.
-No se lo que desea ella. Lo dire mejor, esto es lo que sospecho de ella:
Pretende hacerme decir que me gusta, y que tengo bestiales intenciones en deleitarla.
-Sorprendente, ¿eso siente?
Impactaba el alma tal pregunta; le llenaba de vida; le aplacaba las penas. Sintiendo que confesarlo no llevaba ningun peligro; lo libere de mis temores.
-Si, eso siento-. Una algarabia electrifico mi piel-. La deseo.
Quede maravillado observando el cuaderno; sintiendo finalmente algun progreso en la vida.-La deseo, la quiero para mi. Quiero estar con ella.

La voz con la que hablaba se ha camuflado entre las luces que me alimentaba.
-Pero ella no es un objeto; no puedo hacerle esto.
-¿Hacerle que?¿Decirle lo que sentis? Eso no es tratarla como objeto. No diga sandeces.
-Vea, aqui viene el corazon de la cuestion.
No puedo decirle esto; porque no va a querer ella estar conmigo.
Nos intercambiamos los secretos ayer. Ella descubrio que ando en algo; y yo intui su plan para conmigo.

-¿Le tienen un plan?- Subiendo los pies al escritorio, y haciendo que rebote la tapa de la cerveza contra la lapicera; quiso saber mas de esta fantasia.
-¿De que esta hablando?
-Lo dire, pero solo porque su extraña presencia me ha caido bien. Pero no se lo vaya a decir a ella. Moriria si lo sabe-. Mire el techo. Una araña caminaba por la lamparita.
-Ella quiere que le cuente mi deseo. Pero solo como prueba de que mi problema es falso, una cuestion del pasado, y se ha solucionado a causa de mi confesion en forma de deseo.
Ella intuye en el aire; en el silencio, en mi respiracion; que quiero estar con ella.

¿Pero sabe porque me pide que se lo diga?
Para luego decir: "Viste que si podias decirle tu deseo a una mujer". Como si todo esto se tratara de avanzar intelectualmente e ir perfeccionando ideas.
Y no quiero que sea asi. Porque obrar asi si seria tomarla como objeto para solucionar mi alma. Y tampoco rehuso su ayuda; pero no sirve de nada que ella ponga su hermosa escencia de mujer para que yo diga eso, y que luego no suceda nada.
Claro; diriamos que hice un avance, y supere un cierto pudor.
Pero, vamos; a mi me interesa mas ella, que mi problema. Ambos se enlazan; y por este tema es que nuestras charlas ocurren. Pero no quiero que en tanto yo exprese mi deseo; luego ella se de vuelta, y piense que se cumplio el objetivo; y se vaya de mi. Yo la deseo por mi, y por ella; por nosotros. Pero no para intentar verificar o refutar mis prejuicios.

Ella quiere que sienta el deseo, que sea verdadero conmigo en una relacion. Pero no quiero que esto sea un simple ejercicio solo para mi.

-Bueno, creo que su preocupacion es legitima.
-¿Me entiende lo que le digo? Por favor; no se lo diga. Es mi gran ilusion estar con ella. Pero toda ilusion en tanto formulada e insertada en la relacion es destruida-. La voz se me inundaba de verdad.

-Mi amigo, tiene toda mi confianza. Igualmente sabe que esto va a terminar mal. Nunca sucede lo que uno espera. Nunca sucede lo que uno desea; y lamentablemente, esto lo sabe perfectamente bien usted. Pero creo que ha hecho bien en contarme esto.
Tomo mis dedos, separando lentamente de alli la hoja donde todo esto habia sido escrito. La levanto, doblandola de mala manera, y la arropo en un bolsillo.

Deje que aquella voz en la madrugada me tome casi por completo, como casi nunca antes lo habian hecho. Tal vez debia confiar en aquel roce de madrugada.
Dio media vuelta, y cruzo la puerta de mi habitacion, mientras quedaba mi existencia acurrucada entre las sabanas. Lo ultimo que pude ver, es su sombra desvanecerse entre las rendijas de la oscuridad.
El pequeño aracnido lentamente descendia hacia el encuentro con mi cama, exactamente abajo de donde se encontraba.
¿Podria suceder alguna vez lo que deseo, no?

Mi asquerosa forma de vivir

-Tuve otro timido acercamiento-.

Agudiza la atencion ante mi comentario.

-¿Es ese vacio que sentis entre vos y ellas, no? Como si vivieran en mundos diferentes. Ellas en el pais de la afirmacion, y vos en el de la negacion. Con sus propias legalidades. Ellas con otros hombres siempre con el "si", vos siempre recibiendo el "no". Cuando vos anhelas siempre en silencio que sea la afirmacion mutua.Ese miedo, ese terror, esa inseguridad-.

El aire se llena de verdad, pero no hay respuesta.

-¿Le vas a decir lo que sentis, le vas a decir tu deseo?

Dejo caer la mirada recordando el papel que llevo en mi cuaderno, en forma de dialogo:

-Podemos hacer algo un dia de estos.

-Dale, podemos hacer algo.

-Mira; ya se que podemos tener charlas muy culturales, ¿pero porque mejor no vamos a los bifes?

Giro la cabeza para olvidar la cuestion de que llevo en la mochila tales anotaciones.

-¿Le vas a expresar tu deseo?- Me repite.

-No, no puedo. Me va a decir que no. Las mujeres se ofenden ante mis deseos sexuales. No querrian estar conmigo-.

Hasta aqui llegan los intentos de la imaginacion, no hay nada mas que esto. Consisa putrefaccion en vida.

De esto depende mi entera existencia. De negar tu deseo hacia mi.

Que asquerosa forma de vivir.

Sobre la inmanencia y la trascendencia

Piel blanca me susurra al oido:

-¿Que estas fantaseando?-.

Se acomoda el pelo un segundo, en tanto adquiere ella una forma adorable.

Me devuelve un apunte con una sonrisa. Al final, con su letra dandome un subversivo regalo, se encontraba lo siguiente.

Un vacio. Una lengua incomprensible desplegandose en mis campos de hojas, en mis posibilidades de conocimiento. ¿Que piensa el otro?¿Que atraviesa su existencia haciendolo depender?¿Que piensa, realmente de mi?¿Como me ve?

En tanto ella escucha la clase, yo anoto el camino de un mundo paralelo que la rodea sigilosamnte , sin decirlo al deseo entero. Despacio, y despacio, disfrutando cada oleada de su pelo bañado y perfumado que pretenden abalanzarse y ahogarme. Añorando que me otorgue un respiro que perfore mis pulmones y me recuerde lo que es la vida.

Sus medias turquesas me incitan a rozar el espacio entre sus dedos.

Solitario deseo que se refriega contra una pared. ¿Pero como se que advienen ladrillos compactados, si ese es el silencio devenido por tu nula formulacion deseosa?

¿Como se que voy a rebotar, si no es eso por el silencio de una respuesta jamas pronunciada proxima de mi deseo?

El veneno de la ilusion fue lo que inspire en eternas noches de oscuridad y soledad.

Ella me hablaba de una forma que llegaba a inferir el agrado de su presencia. Atravesaba unas vacaciones en donde mi actividad se reducia solo a intentar comprender las falencias en mi interaccion; en el modo de existencia que regodeaba lagrimas cayendo por los costados de unas ropas desnudas. Ella me hablo. Habitaba un espacio por donde ella seguramente sentia lo mismo que yo; pero sin la certeza que aquello sea algo como una solucion a mi; sino un mero pasatiempo.

No tenia planeado realizar esa materia, pero su silenciosa invitacion desestabilizo mis planes. Encauzo mis sensaciones y percepciones hacia su figura. Me permiti regodearme de su placer, no un roce exacto; sino el que yo fantasie siempre. No por mantener un deseo en una botella, sino por creer en ella. Yo creia en su persona, como destinatario de mi dolencia humana.

Pague con mi intencion la creacion de un vinculo. Lo que aparentemente podria pensarse como una condicion normal de las lineas sociales; ahora su proximidad evocaba un costo de el que no se podra enumerar un goce, uno de el que su insercion en alguna charla; uno pueda ser aclamado con una alabanza. Todo eso que pareceria sostenerme como persona; ahora era negativizado. Todo lo que supuestamente como productor de letras me ligaba, ahora ya no podia diferenciarse de una posicion que intente explicar o interpretar lo sucedido. Efectivamente

lo intento; pero nada resulta.

Atengase al siguiente movimiento: Por un lado soy algo que digo algo; luego alguien lo interpreta. Este doble movimiento que une saber con conocimiento; y su condicion de posibilidad en tanto visibilidad; siendo su campo de analisis en los demonios silenciosos que gobiernan las relaciones sociales; en lo que se produce una decantacion de su efectivizacion y su conformacion hacia lo que se podria identificar como una identidad. La mismisidad.

Interioridad ahora validada filosoficamente como intimidad; con aquello que debe ser reconocido; pero no violado. Como un afuera encerrado.

Me mira cada tanto. Y tan solo en la traduccion de ese movimiento que se forma entre nuestras visiones; se condensa un esquema simbolico.

Yo niego mi deseo como su fundamento de sosten fantasmatico, y ella niega acercamientos dado que tiene novio. En el aire puedo sentir como esto se sabe, se respira, pero se tose en tanto rozaria algun ventriculo.

En cuanto a mi condicion, mi perezoso advenir por estas vivencias me dejo en una actitud pasiva, de la que no pude estudiar como se deberia. Cuestion que se enlaza con un descenso de tal impertativo; al menos en su intencion de vivencia. Es decir; que a pesar de que ella indicaba un costo como entrada a su mundo; tambien sabia que un Ideal alienante me constipaba las ideas.

La unica forma que tuve para solucionar esto, fue fingir un ser.

Mi ser tuvo que ser creado con la forzosa exigencia de ir dejando los enlaces de miradas que me sostenian. Desasimientos psiquicos. Deshacer los hilos que me llevan a dislumbrarme visible en alguna clase de posicion es muy dificil, porque va mas alla de deslices intelectuales metonomicos y metaforicos, de comprenderme como responsable, de entender que todo depende de continuar o reemplazar; de existir y expresar.

Adonde iba esto; no era mas que a no saber nada.

A dibujar un personaje literario, con el fundamento de vivir una separacion, en la cual no se pueda visibilizar si las ideas y los deseos han quedado en mi cuerpo, o en el de ella.

¿Quien hizo todo esto?¿Quien dejo tanto sufrimiento en la vida?

Inmanencia y trascendencia. Eso es lo que somos nosotros dos mirandonos a la distancia.

El egoista del sufrimiento

-¿Cuanto tiempo dijiste que tardaria en entender?- Gire preocupado el cuerpo.
-No todo es tiempo. Y seguro que ni sabes como manejarte ahora mismo, estrechando tu pensamiento en alguna parte por imaginarlo inapropiado. La noche envuelta de lluvia iba de un lado para otro, pero siempre encima mio, mi vida. De eso se trataba. De trascender, pero aun no llega a aceptar la inexistecia del malvado ente que logra hacer vivir bien, y a mi mal.
-No cuentes asi tus secretos, debe perpetuarse literariamente.- Rodeo mi mano y no pude seguir haciendo morir a la lapicera.
-¿Que andas escribiendo?
-Es un pequeñito retrato de un hombre que no sabe como vivir, pero no por diluir eternamente una accion que encaje con lo que cree que es su deseo; sino porque ha sido empapado de una noticia que le habita los dedos.
-Un mensaje transcripto por noticias, alli lo tiene. Deberias cortarte el pelo.
-Imagina esto, una clase de sensacion encerrada entre lo que siempre se escribe, entre el espacio de una tinta, y el blanco silencio de una hoja.

Alli esperan, un chico y una chica, en una estacion de subte, saben hasta donde llegara su viaje, pero pretenden insertarle una solucion a cada segundo.
Ambos le adjudican al otro una completud, falsa pero resistente, erronea pero insistente, lo que podriamos decir, su propia identidad. Creen que el otro tiene una explicacion y responsabilidad del estado de soledad propio.
En la entrada de lo que es vivenciado como maravilloso, uno le dice al otro sus desgracias vitales. Horrendas cuestiones humanas que no son de este mundo,no pertenecen a esta cotidaneidad. Se trata de un encuentro que añora uno real, uno mas desnudo que responda a su realidad interna que jamas se comprende ni se materializa y plasman en formas consensuadas.

-Estas hablando mucho. Pense que esto que creaste recien era un dialogo.
-Escuchame, tenes que aceptar mi condicion. Vivo solo, soy un ser solitario. Invoco tu presencia de guia y salvacion, pero el reflejo de la ventana llena de gotas de lluvia, solo muestra un pobre chico en una pieza, dia tras dia la misma imagen le representa, habita y habla.
Cruzandose de brazos, y mirando para otro lado, por fin, le respondio:
-Tenes miedo de ser a traves de unas palabras. Siempre algo, y queres ser otra persona. Y debes cambiar tu identidad que se sostiene de ese objeto a incrustado en el deseo del Otro.
Observa la prision logica en la que has caido. Eres llevado por tu misma queja a una odiosa actitud pasiva.
¿Otra explicacion no tenes?

¿Porque no insertas tu entera problematica en el dialogo cotidiano?
Aunque claro que eso significaria romper la estela que indica que se vive bien, pero que vos mal. Sos un egoista del sufrimiento, date cuenta.

En ese encuentro en el subte, entre ese chico y esa chica, cada uno se queja de la soledad en que se baña.
Y se dan animos, cada uno intenta explicar en el otro lo que no puede hacer consigo mismo. Vaticinan que algun dia llegara alguien, y que conoceran alguien que les agrade, y que finalmente podran hablar y tocarse en las intimidades simbolicas.
Rodeese de esa imagen, de esa idea.
-Es curioso. Creo que ya noto la razon, al menos, la atraccion inserta en el oxigeno que respiran entre su espacio delimitado.

Añora la trascendencia que nunca llegara, en los momentos en que la mundana insuficiencia provocada por el mismo le confiere una privada estabilidad. Aguarda un suceso o sensacion, solucion, problema, lo que sea. La cuestion es que nunca llegara,espera algo que nunca va a suceder efectivamente, en el mismo momento que su deseo lo ha creado, lo ha destruido de toda posibilidad concreta de acceso.
Se dicen uno al otro que deben seguir buscando, eso es todo.
Una mariposa podria pasar aleteando entre la escena, y dejaria la pregunta que ahora querria ilustrar. La duda que curioso corroe toda vitalidad.

¿Porque no se juntan ambos? ¿Y dejan de esperar lo inesperable, y de postergar lo impostergable?
¿Cuando vas a ser?¿Cuando vas a entender que es tan solo esto, lo que siempre queres ser?
Tanto trabajo de lectura solo pudo lograr que me devuelva lo mismo que yo deseo de ellas, que se alejen de mi, que me nieguen y rechazen.

-Tome su lugar, señor. Dese cuenta de la inmundicia de su deseo en el que vive.
Llego el tren. Ella se despego de mi, si acaso alguna vez estuvimos cerca. Subio, y nunca jamas la volvi a ver.
Tal vez el mio estaba del otro lado, el que iba hacia la otra direccion. Pero ninguna metafora que enlace la cotidiana vida podra representarme. Malditos dualismos. Maldito egoista del sufrimiento.

Las cosas se cansan

Todas las cosas se cansan. Como un alma siguiendo y observando a otra, pendiente de sus producciones. Uno tiene vivencias,uno es vivencias. Pues del aire que recorre el espacio que nos separa, se inserta en los pulmones.
El placer de haber dicho algo placentero son gotas que solo se escurren por un doble tiron en ambos lados de la toalla mojada; humedecida del acto parlante que la valentia permite; pues acaso demosle condiciones a la vida; que sirvan de resto y material de inspiracion a la verdad, y alli estara.

Envidiando las almas al pasar, pues necesitamos que se sientan así para sentirse menos y que produzcan lo que crean necesario existir.
Pues la congregacion resulta particular; los pensamientos en el rincon, lo que todos dicen en abolir, lo que siempre todos dicen, cuando al mismo tiempo un momento lleno de pensamientos horribles se le situa tornandolo de un significado; de una intencion como traduccion de aquello que la polisemia del lenguaje libero para siempre; de la cual la permanente funcion literaria se sirve para situar la inentendible humanidad; por sobre un peronsaje mayor siempre dotado de entendimiento; revestido de galas narcisistas que todo atrapan y observan.

Pues por alli se escurre la cuestion de los esquemas interpretativos que todo interpretan, que todo califican, que todo adosan con una simple movimiento de lengua alguna letra para sostener quizas toda una vida de inentendible proceder.

¿Como podria introducirse alli, en lo que siempre pasa, si quiero entender todo lo que pasa?
Aunque podria del hecho tal aducir una conclusion optima para mis ideas; de la cual el conocimiento es el lenguaje; no debere convalidar asi mi posicion. Todas las cosas se cansan.
Si le preguntamos a alguna persona, por ejemplo en un colectivo, lo que piensa acerca de su condicion humana; dira que fue la sociedad.
Interesante procedimiento si es prolongado, pues obtendremos miles de papelitos con tal destinatario.

Si a una ronda donde todos se dan la espalda; se adjudican un efecto causal a ese rejunte de papelitos con el nombre de la sociedad; deberiamos imaginar lo que se encuentra atras de ellos, en el centro. Un horrible espanto con diabolicas intenciones; un ser con tentaculos pegajosos que da coletazos cual imperativos; cual leyes, deseos, justificaciones,creencias , zonas de descanso, todo lo que uno escribe cual carta a Papa Noel.
Pero, ¿la sociedad vive en el Polo Norte, y nos regala para Navidad juguetes?

Lamentablemente asi suceden las ideas; y el proceder existencial siempre navega entre estas dos opciones, ser uno mismo; cuestion que implica la veracidad cual intencion existencial que devele cual letra de todas es verdad y cual otra es mentira; cual es realmente mia, o cual es de otra vida; y ser uno mismo entre los bloques estipulados cual forma de hablar; de lo que la valentia con mucho esfuerzo debe corromper para formar una logica que no se encuentre estipulada; ni facilmente pueda caerle un comentario encima; pues implicaria que no fue fue eso una singularidad. Tal vez sea eso lo que irrita tanto a una existencia; deber ser una subjetividad que cuelga de palabras manoseadas por tantos.

Si esto se continua; llegamos a obtener una logica invalidada por la subversiva intencion existencial; pues la veracidad, o de una falsabilidad, no se daria por el sentido comun de una logica proposicional; sino por el que esa logica; en ese momento quiere ser, direccionada solamente por la intencion del usuario abonado al lenguaje.
Ese eterno "lo que quiso decir" que sobrevuela cada palabra, y que es objeto despreciable por los profesores cuando evaluan y colocan sus numeros que intentan representarnos.

Algunos demuestran ignorarlo, para obtener expresiones que atender; pero no lo harian si se encontraran con almas estudiantiles que posean en forma de existencia, una abertura grande que permita decir todo; que entre todo en el embudo logico; a la picadora de la expresividad en la vida cotidiana de los parciales. Pero al menos en los parciales, no los he visto, al menos, no en mi, y este escrito ya no pretende trascender. Sera cuestion del lugar en que posicionemos el alma; y su energia existencial; idea democratica y tal vez cristiana que le daria posibilidades a todos, que indica no preocuparse si una ocupacion no es igual a la del otro, pues toda accion es valedera. Y eso es acaso un comentario que cae luego de algun descubrimiento, pues para nada asi naturalmente lo pensamos, ya que no nos preocupariamos de nuestra forma de ser, si en algun punto dejaramos de pensar que lo que estamos haciendo esta mal en algun punto y necesita ser cambiado.

Pero las cosas se cansan. Y entre las cosas que cansan, es la insistencia interpretativa que cae siempre como manto de significado a diferentes explicaciones. Eso significa el titulo. Si la palabra es la muerte de la cosa, y solo del vaiven simbolico podremos dislumbrar alguna cosa ferrea, declaro el cansancio de la cosa como lo que todo el tiempo pretende ser representada cual insistencia existencial.

No importa que sea esa cosa, (a proposito no le doy una palabra a esa cosa), porque de eso se encarga la palabrita en adornar, pero sí la hegemonia del significado aturde, cansa, y destruye la vida. Las cosas se cansan en ser siempre esas en la imagen de lo que aquella frase significa.
La cuestion no es decir algo nuevo, sino dar una existencia diferente. Y la existencia solo puede ser deducida de las expresiones, por que es la logica que las conjuga, de la cual la palabra es una de ellas, aunque tambien la conducta y toda forma de ser mientras se posicione en el tiempo y el espacio esta soportando una existencia.

Por lo que, es un trabajo totalmente incoherente. Porque no solo mi existencia expresa algo, sino que tu expresion, debe intuir que existencia traigo yo, pero solo en caracter de portador, porque en cuanto hablo, soy un efecto de todo ese discurso.
De lo que se trata siempre, es de pensar qué pensas cuando pensas. Y es algo que solo las almas mas valientes pueden lograr. Porque esto conlleva un camino, un andar de existencias logicas, que vayas mas alla de interpretar siempre lo mismo. Es primero comprender esa soga que mantiene a todos girando con la misma musica en la calesita de la sociedad. Pero en tanto esa sola significacion sobrevuela el devenir, cual falica,o delirio de la vida compartida, cual imaginario social; ¿que verdad nos espera? Si no es acaso ella la misma que estoy aguardando en mi bolsillo, que aparezca alli, en el horizonte inalcanzable. De aqui se confunde la causa con la consecuencia, porque solo conozco, porque sé que voy a conocer. Y se qué voy a conocer, ademas.

Y luego la pregunta que si es formulada, es repudiada por la soga imaginaria:¿Porque tengo que compartir la sociedad y vida con vos?
Dame una casita del arbol para pensar; y mantener estos absurdos problemas que nos imponen para mantenernos ocupados y preocupados.
¿Como separarse y ser; entre a lo que los demas les permite ser?
Ingenioso quien arme una epistemologia en base de los enfermos psiquicos. Solo ellos portan una version lo suficientemente distorsionada como para comprender que es esto que sucede siempre, pero que cansado de existir, nunca deja de ser expresado.

Las cosas se cansan. Y hay cosas que cansan.

Secretos que no miran

-¿Como haces para tener una parte del pelo caliente y la otra fria?
-No sé. Asi estaba cuando le paso la mano. Igual iba a cortarmelo.
Nos miramos desde alturas diferentes.
-Sabés que tu placer es silencioso, pues sos un alma silenciada. Deberiamos hablar al respecto.
Con una mano en el borde de la sabana; pensé en su devenir tan activo,en su personalidad tan genuina, por dolorosa que fuese, mientras tambien intuia que no debia por alli transitar con mi pensamiento; si es que acaso me muevo cuando escribo.
-¿Porque nunca se llega a esa asquerosa y horrible verdad?
Desde el otro lado no hubo respuesta; seguimos mirando el techo y las paredes.
-¿Porque tenemos miedo?
-¿Viste que extraño, cuando dicen que quieren conocer el interior de las personas?¿No te parece curioso tal pensamiento?¿Como hicieron para que nos insertaramos una identidad cual escencia adentro nuestro, que llevamos de relacion en relacion?

-Todo esto es absurdo. Las imaginaciones no deberian atravesar de forma tan grande a las experiencias cotidianas. El imperativo de bienestar se pelea con el del sufrimiento; y desde alli nada puede colocarse en su lugar; ya que todo se mueve segun la arbitrariedad de la palabra.
-Aparte; ¿viste que extraño cuando uno piensa que tiene que conocer a la gente?
Observo un momento; y le colocamos la imposibilidad de su posibilidad. Sus bordes incitan hacia el centro de su deseo los temores para su aniquilamiento. Le insertamos esperanza, por agujeros que desconocemos hasta donde llegaran realmente. Logramos hacer un punto de modo que el resto quede apresado por una soga imaginaria, y nadie pueda alejarse demasiado; como una eterna rotacion en las melodias de una calesita.
Llegamos a su casa; por donde habia varias macetas. El verde le indicaba un momento de tranquilidad.
Observaba el entorno sin ver su mirada. Tenia el brazo apoyado; de forma que la palma de la mano se sostenia contra un borde, quedando colgada cerca de la suya; invitando al espacio a ser tocado por ella. La piel emanaba sensaciones que rogaban un roce. Adulaba regocijandome con el tono de su respiracion atractiva que me regalaba; imaginando su cuerpo sobre el mio, rebotando lo mas cercano a mi persona; a mi deseo corporizado imposibilidad.

Cansado de evitar su mirada, cai sobre su cara, y esta devino en ciertos sonidos punzantes que por fin sentí como propios, colgandoles una gota de inentendible enfermedad que por fin el discurso habian traido verdaderamente para mi.
-¿Te das cuenta que estamos esperando algo que nunca va a llegar?

Alma de mariposa

Corazon y mente, sexo y alma. Recursos separatistas para explicarse a uno mismo que tan solo abren la insuficiencia de su pedanteria.
Solamente soñaba con desestructurar al tiempo, para no seguir concibiendo lo mismo y viendo lo cotidiano enlazarse en los mismos pensamientos, en una monotona legalidad uniforme que enlaza los puntos formando siempre las mismas siluetas.

Los libros navegan por la superficie, provocando acercamientos de miles de seres acuaticos que fluyen queriendo rasgar la madera de su bote. ¿Pero que quieren?¿Que es esto que me llega y me incita a hablar?
¿Quieren decir algo con respecto a la teoría que todo el tiempo intenta explicarse a si misma, o quieren simplemente esos pescaditos ser famosos?

El alma de una mariposa con fragancia hermosa, me hablaba de una funcion literaria, del campo de posibilidades, del punto de codigo como abertura al mundo. Una forma de combinar los elementos para presentar al mundo, de formas cada vez mas elevadas y atrayentes que van logrando desconocer cualquier contacto con este mundano sobrevivir al que era remitido constantemente en tanto me abandonaban las letras y los delirios de felicidad.

Recuerdo que se quejaba de que no le llegaran visitas. Un dia dolorosamente dibujo con su defectuoso vuelo una explicacion a tal desolacion. Se dio cuenta que ella no se abria lo suficiente como para que los otros se dieran cuenta de ese detalle de sus alas, de ese trival que rogaba contacto humano, de esos colores que señalizaban la completa perdida de alegrias compartidas, de esa mirada que rogaba una caricia a cada instante.

¿Como vas a tener contacto con los demas, si no sos sincera con vos misma y tu condicion de sufrimiento?- Esa fue la hoja mas alta a la que pudo llegar su imaginacion.

¿Pero hasta donde llega la imaginacion?

Hasta encontrarse con el tedio que representa la obstinencia de un automatico proceder; que solo deja como resabio la crapulencia de no saber eso que ocurre transversalmente; pero que pide insertarse todo el tiempo pues solo allí en sus enfrentamientos en su propio cuerpo encontraria la realizacion que alimente su alma.

Es la sangre que añora brotar hacia el oxigeno que circula entre nosotros. No solo entre el espacio de esta aula, sino entre los bancos donde nos sentamos para observarnos y proyectar. ¿Pero que estuvimos esperando?
¿De que dispensamos si de abalanzarse a la vida para darle un abrazo esperamos?
Pues me habla con los ojos, y me indica todo lo que me falta para rozar su piel.

Por hoy, en este recoveco literario, tan solo queria retratar esta sensacion inspirada en mariposas.

Queria dibujar la extraña sensacion en forma de contradiccion que la deficiente expresividad puede llegar a lograr, para luego culpar al resto de los individuos de la falta de materia prima en su alma. Tras una agnosica vuelta a si misma, cayendo desesperada y mareada al darse cuenta que estaban todos gordos, llenos de vida y sociabilidad, es que ya no se reconoce en el espejo, pues tiene miedo de ser simplemente ella. Se escabulle como puede entre los demas, y observa no solo eso, sino que todos se paseaban pegajosos por tantos lenguetazos, llenos de horrible humanidad; pero alimentandose de una condicion aceptada por ellos mismos. Vaya posicion que ella jamas podria alcanzar.

Jamas podria reconocerse como horriblemente humana. Ella es una mariposa. Hermosa como el viento que la lleva lejos de mi. Estructura cada petalo para confirmar su inerte y repetitiva forma de relacionarse fantasmaticamente.
Aguarda en cada primavera una angustia que le ahogue los pensamientos, donde todo brote con las espinas de la maldita verdad.
Pero tiene miedo. Tiene miedo de ser ella misma. No quiere compartir las sensaciones que guarda.

Tortura a cada instante su capacidad para poder sanarse con alguna replica literaria; pero en tanto no sea sincera con su cuerpo, nada podra ser como ella quisiera. Pues seguira navegando en el oceano de las mentiras temerosas ante la horrible verdad de la vida.

Asuma su lugar, mariposa de los fragancias infernales. Que no habra ninguna solucion al final de su escrito que le de el espacio para respirar lo que desea.

La cuestion de las librerias

El dia que note lo mal que respiraba, lo cansado que me sentia por tan solo caminar una cuadra, las fantasias estupidas en las que me bañaba por andar solo entre la muchedumbre, fue el instante en el que decidi frenar la pantonimia.
Me encontraba cargando una fenomenologia del espiritu en la mochila, atravesando un envoltorio en el que la noche delimito como excusa para sentir como el roce del frio encima del asfalto creara el suficiente sustento como para que pasar un dedo por tu piel nuevamente ya no pueda ser calificado como efectivamente sucedido.
¿El lenguaje aniquila la biologia como tanto dicen por ahi?

Seria dificil darle un lugar y origen a esto que sucede. ¿Que es lo que ocurre, mas alla de las trampas verbales?
Preguntarse esto es acabar con el imperativo de la traccion constante, de esa succion que jala cosas de nosotros, y nos hace verlas; confrontarnos con la pared de una cristal del que ya no formamos parte porque corresponde ya una hoja en el susurro de un vuelo, de un suspiro.

Ese soplido sabor a tus labios que deja un vidrio plano como la omnipotente abreviatura de un deseo que jamas encuentra su realizacion.
Por lo que dejare de preguntar; lo que anticipa un momento culmine. Y empezare a producir. ¿Pero acaso la pregunta no era una produccion?¿Y a donde se fue mi tiempo, entonces?
¿Adonde se fue el lugar donde puedo ser sin miedo?¿Y mis palabras ser recibidas por alguien que les interese?
¿Adonde se fue mi decoracion hacia la nada?Si de la nada no puede salir. Pues tan solo una vibracion en el cuerpo puede lograr suficiente alegoria existencial. Creo que muchas sensacion se las atribuyen a las palabras; pero en tanto ni una sola linea no logre clavarse y agujerear un par de palabras; nada podra ser.
¿Que es lo que ocurre, mas alla de lo que vivo?¿En que punto una conversion analitica podria conducirme de forma acertada al mundo; si acaso todo es mundo vivido.

¿De donde vino toda esta demanda? La cual debemos adscribir si acaso queremos ser parte; de forma que una sensacion se torne placentera segun los encastres logicos.
Sueños. Tengo imagenes en mi. Ellas recuperan lo que el dia debio haber susurrado al oido sin hacerlo. En tanto las formas que caen a mis costados se vuelvan tan familiares, quienes acarician lo maravilloso se marchan. Llegan unas figuras, que corren las cortinas, y dejan que la luz entre para remover ideas; en una calidad mucho mas horrible e inentendible de lo que las suponemos mientras bailan por la superficie prometiendo falsamente felicidad; por la cotidaneidad.

Aunque la ciudad juegue a iluminarse, la oscuridad no puede ocultar la arbitrariedad logica que de unos rinconces temerosos se han corporizado esas figuras que me visitan. Las reconozco por el estado en que me dejan el cuerpo. Un blanco movimiento que apaga la soledad para que el sol que antes lograba que se efervescieran lagrimas; alimenten ahora las flores que cubrian los terrenos; las raices y el cielo eran todo un espacio aplanado que no se dejaba engañar por edificaciones humanas.

La cuestion de las librerias supone un desafio que ya no marca una importancia. Y asi fue en cuanto algunas de ellas visité.
-Me vendieron uno mal editado. Una parte se repite en otra.
-Ah, como la vida- Me quede mirandolo.
-Pero es un libro. No tiene que ser como la vida.
El aire entre nosotros se habia violentado lo suficiente como para que quienes usen la imaginacion como forma de destrozar los limites se den cuenta que no pueden pretender saltear lo incognoscible. No pueden bromear lo que de una soga les pide seriedad. No pueden ordenar los elementos de forma que ellos no sea una parte de si mismos.
Por lo tanto, el encargado no me señalo la caja; sino que dejo que siga por otro camino.

-Por ahi fueron los que realmente quisieron- Me dijo antes de irse a otro llamado.
No sera una corriente filosofica la que deba ahora retratar. En tanto note la virtualidad a la que me era llevado a fantasear, y como esta nada era lo que pretendia, sospeche que un profundo cambio era necesario.
Me sente en el piso; y la interrogacion que ya no podia pedir mas compañia sino a costa de dejar vomitado una vieja encuadernacion, hizo resonar sus zapatillas atras mio.
Rubia de jean apretado se sento a mi lado.
-¿Notaste como nunca dicen lo que desean?
-Perdona, estaba buscando...
-¿Un beso?¿Un recuerdo que confirme que la sexualidad aun te pertenece?
-Escuchame, no podes venir siempre a decir lo mismo- Dije enojado y fastidiado.
-Si nunca lo haces.

Deje de verla. Los dialogos se sucedian de forma que ya no puediese recordar sus ojos celestes.
-Si este era el lugar para los que realmente quisieron, deberiamos suspender la humana creacion.
-¿Alguna vez entendes lo que decis?

Nos miramos. Sabiamos a ciegas lo que haciamos. Una mirada caida sobre el cordon no concordaba con la velocidad en que un comentario aplastaba a otro. Tal vez era una envidia eviada desde un plano cercano, purgando las mentes aqui literarias abalanzarse contra la busqueda de la horrorosa humanidad.
-¿Porque me interesa,acaso, beber su vaso? Se le notan ciertas insistencias en los montes de su discurso.
El factor de la suerte, por ejemplo, el del destino estipulado que habria que respetar, el del apego a la moral. Todo esto se adhiere a una intencion ahora de recubrir la insistencia.
El estado de soledad no se soluciona, persiste indefectiblemente mas alla de las cuestiones que intenten resolverse aqui.

Un espiritu solitario que desea intimidad nunca supo lo que hacia. Tal vez una voz exigente retomaba un eco para susurrarle todo lo erroneo en lo que su vida habia caido. Pero su pasar alli tan solo se inmovilizaba en medio de la noche, bajo una lunea fria y distante como él, y el suceder entre hojas; exhalaciones de tabaco que solo funcionaban como imagenes depresivas para un pobre muchacho. Atravesaba los dias solo para darse cuenta que no le servian de nada. Si las palabras crean significaciones; él ya conocia los sentidos subtarraneos aun despues de leer lo que las estrellas le señalaban.

Maldita cotidaneidad. No hay lugar para dejar todas estas letras.
Hemos creado un pacto de salud, un pacto de silencio, en el que la fantasia de la felicidad ha hecho un muro logico para que hablemos y rebotemos todas nuestras horribles sensaciones. ¿Un mundo lleno de miedo, sin garantes?
Le deje anotado en un boleto de colectivo, mi mas preciada confesion, no por maravillosa, sino por el monto de importancia que llevaba encima.
"Phantome en forma de negacion femenina; adhesividad a este objeto ferreo que no podes desprender de tu funcionamiento"

A mi espalda se acerco, con palabras que buscaron el oido, susurro una ultima vez:
-Espera, ¿Que es esto?
-Que necesito negarte para existir. Dependo que vos no quieras para seguir. Necesito ser parte de esta inentendible contradiccion que alimenta mi corazon.

Un espiritu solitario que desea intimidad; y ya la fantasia de la palabra sera una eterna incomprension entre mi cuerpo y el tuyo. Ya no podran decir que uno anda bien, todo sera un descenso eterno hacia el infierno. Todo sera una trampa verbal para que tu espiritu se preocupe por el mio, mas solo una farsa de la incomprension que no puede nunca matarse a verdad, sera su represalia incompetente.
Y todo sera un reduccionismo de aprehension simbolica para encauzar lo bueno y lo malo, hacia una inentendible forma de ser. Constelacion que nunca conocio el placer gotear de la vida.

¿Cuanta verdad puede soportar un cuerpo?¿Nadie morira por haber tantos antidotos contra ella, como quien lo dijo alguna vez?
¿Cuanta verdad podria uno subir a todas estas letras?Como quien llega a la puerta del ascensor a punto de cerrarse, y pregunta si aun puede subir. No lo se, podria ser toda una farsa maldita de los bufones infernales. Nadie asegura nada, pero existe una demanda voladora que todo lo maldice.
Ellos trataban de mostrar que una palabra no significa nada. Solo depende del uso intencional en donde se la esclavize. Y del manto de aprehension simbolica donde se la arrope para comentar algo sobre ella. Y de la inferencia que el lector debe realizar para suponer el estado del cual partieron y llegarán tales producciones.

¿Como crees que me siento?¿Bien?¿Mal? Que la gente andaba bien es puro invento maldito.
Y que la valentia de una palabra en ser tomada como valedera, era por no poder las otras formularlas; tambien era desacertado, ya que todos pudieran decir todo.
Tan solo la episteme consiste en decir algo que infiera tu estado de pena, de una forma que tambien puedas opinar algo de la letra que te envío. Creo que con esto es suficiente para conocer. Quien dice la verdad, deberia poder presentarla de forma que se adhiera a las sensaciones de los demas.

No habria un amor a la verdad; solo a los metodos para que alguna idea parezca como la mas valedera. Y entre esta pantonimia verbal y entre otra verdadera causa que nunca aparece por temor a ser vulnerada y no tenida en cuenta, que ademas es imperceptible pues la intencionalidad es invisible para las producciones simbolicas; es que transcurren miles de cotidaneidades, a traves de las instituciones humanizadas. Ninguna se confiesa, es temerosa.
Ideas timidas se ruborizan. Ya nada será, todo devendrá. No aguardes un final; porque todo vuelve a empezar.

¿Que estamos esperando?

Empezamos la entrevista con ese acercamiento siempre nervioso que un hombre irradia en cuanto observa y se enfrenta a un cuaderno en blanco.
Se sienta enfrente mio, con tan solo una mesa con vasos encima; separándonos la misma pregunta que nos convoca; ¿Como se podria vivir?

La misma sensacion viajaba sin moverse de un lado al otro. Tenia entendido, según escritos anteriores, que ciertos retratos llegan mas profundo a los intereses de la gente. Tal vez si podía formular lo que hace depender las formulas que logran persuadir, pero sin el rotulo sospechoso de la retorica; podría una idea ser invitada a la fiesta de la verdad y allí gobernar con su presencia.
¿Seria ese el camino, Licenciado?

Claro que su vuelta hacia si mismo le dejaba inmóvil hacia sus direcciones actuales. ¿Pretendía mi entrevistado adornar la desnudez?¿Entonces; el requisito de una idea para que sea verdad, por lo tanto su nivel de validez, depende de su atuendo o de su esencia?

Se sentía orgulloso de vivir para escribir, de alli incrustrar su temor y bestialidad intelectual; pero era una acción que otro individuo también realizaba sin mas alboroto de importancia. Entonces, esto llevo a pensar que tan solo una palabra, único medio que posibilita el conocimiento entre los hombres, depende del uso de importancia para ese usuario del lenguaje. Me dijo unas cosas interesantes; vea, las tengo aquí todas anotadas.

Me habló de las sensaciones, me las describió de una forma que debí inferir su existencia, lo que me dio las coordenadas de las intuiciones que él traía a mi consultorio. Supuestamente, él creia que debia analizarlo, o hacerle escuchar lo que decía.

A eso mantuve mi conducta; pero ya no en un nivel de superioridad pude continuar. Una vez que se fue y cerró la puerta,tras escandida nuestra reunion; quede prendido en la vacilacion de un corte a mi misma crapulencia profesional. A un lado de una biblioteca meramente decorativa; la tinta de unos indolentes que se arrastraban bajo bloques que ellos mismos se creaban sin saberlo; ostentaban un titulo como "El libro negro del Psicoanálisis".

Conecte eso con las hojas que fueron testigo de la humanidad de Alfredo, mi allegado analizante. Podria ahora; en este momento de reflexion, escribir el mundo en que vivo. Los muebles; las paredes; el televisor funcionando con el partido del clasico del Sur; el sol que llega desde miles de kilometros, hacia el espacio que se forma entre la punta de esta lapicera y mis intenciones de existir condensando una sensacion de eterno malestar.
Pero ya no podria delimitar cual palabra le pertenece a mi entrevistado, y cual llego a mi en forma de rayito de luz. Iluminacion utilizada para retratar la metafora filosofica de la lechuza y sus ojos ante la oscuridad.

Volviendo a Alfredo, me cuenta que su madre siempre le demando estudiar. Nunca un dia pudo frenar esa inoperante cotidaneidad y clavar un agujero a la vida, un espacio propio donde asomarse y responder finalmente: "Hoy me siento mal; no voy a vivir de esta forma; que encima es la forma de habitos y acciones que vos queres para mi".
No; para nada. Adscribe a una demanda;a una lista de requisitos.
Aspiró; en vez de tomar valor y relajarse,a ser como era. Creyó que la vida era un eterno ascenso; una continua y subyacente accion de esperar y esperar. Aguardar que llegue el momento en que el señor que posea las llaves de la puerta que tenga en frente, se la abra. Encima simulando que esta todo bien, ya que nunca se permitio estar mal.

¿Cuales llaves; le dije? Levantate y hacelo. Tal vez la puerta siempre estuvo abierta. Tal vez te gusta teorizar sentado.
"Te quiero, por como es el mundo cuando te hablo", me dijo un día.

Sabia que estaba vacio; demarcado siempre entre dos relaciones. Las superficies en las que sus dedos deseaban resbalarse y atravesar le recordaban el interior de un dado eternamente girando en su corazon. La poesía le habia destruido el contenido compartido que su vida tenia; se habia vuelto contra él. El punzon de la inteligencia artistica rodeaba su garganta, no dejando que la mueca de su falsa sonrisa le permitiera a las posibilidades del conocimiento dejar caer algunas boyas en el rio; para que, al menos,pudiera ser de alguna forma. Forma mala, la buena podria irse al demonio.

A veces me pedia perdon por si no le entendia. Yo le decia que no pasaba nada. Finalmente, ahora, abro los ojos y veo hasta donde llegó esta travesía. Hasta el borde en que el Atlantico y el Pacifico se besan y toquetean sin que los veamos. Las correntadas de un viento hermoso me revoleaban los pelos; sacudiendo la modorra de mis habitos inoperantes.

¿Que estuve esperando?¿Que estamos esperando? Que vengas a besarme;tal vez. Maldito transcurso temporal que susurra un nivel odiado que implora que algo del orden de la nada deba suceder.

A veces, cuando tengo sueño, siento que estoy loco. Porque siento cosas que no tienen el menor sentido. Pero ni siquiera un sentido del que pueda contarte. Siento como las cosas se relacionan de una forma que jamas vi antes. Mi memoria, unica habilidad que podría conectar los distintos mundos; tampoco llega hasta ahi. No recuerdo los elementos; ni las caracteristicas de esas relaciones logicas de las que soy testigo en mi interior. Con mucho esfuerzo las mantengo en la superficie del entendimiento normal; y las anoto; pues poseen un efecto limitado; luego desapareceran nuevamente.

¿Te das cuenta, de lo que se trataba esto?¿Que esperas, que pase algo?¿Que sacudan la silla que te sostiene actualmente?
Usted esta enfermo, Licenciado. Piensa que puede escribir un libro, con los materiales que sus analizantes le provean a usted, como si estuviese armando algun rompecabezas epistemologico. Esa voz en su mente, ¿era lo que naturalmente llamamos pensamiento; o es acaso el eco inequivoco de la locura?

Tiempo de despertar, Licenciado. ¿Que esta esperando?

La absurda letra en forma de mosca

La cuestion de la cercania, del roce corporal, de las practicas humanas divergentes, de la ilusion del espiritismo, las sesiones de trance, los placeres irrecuperables. Condiciones jamas entendibles. Tiempos inmaculados que sobrevuelan tu mente. Todo esto para encontrar insatisfaccion; aun cuando solo satisfaccion en resumir en meras palabras tu cuestion alli reside.
Eternos prejuicios entre nosotros, busquedas de letras para que nos mimen y nos hagan compañia; ese dedo en silencio que intente producir la pregunta acerca de su incumbencia.

Esa pregunta; a descendente comprension, que indica la negacion de tu posibilidad de acercamiento.
¿Pero que esperabas; entonces?¿Todo era fantasia?¿Pero no podemos fantasear juntos? No, jamas. No seria fantasia entonces.
En realidad no se que es. Te quiero decir algo, pero siempre te digo otra cosa. Te quiero satisfacer; pero no se como goza tu cuerpo, y siempre lo que imagino no es lo que esperas. Y entre el margen entre lo normal y lo anormal, tu pensamiento volador; que recorre las visceras somnolientas; se idealiza alguna entrada, algun embudo para poder hablar,alguna abertura en forma de angulo,como campo de posibilidad logica y de significacion que condicione las letras que dejes salir. Pero finalmente todo era para preguntarse en la oscuridad e interrogarse la razon de su soledad.
¿Porque estamos tan solos?

Y no es que el otro no comprenda, pero no accede a convalidar esta agonia. Es timida y teme destruirse si se anima, tal vez, por eso, no puede entre dos manos diferentes moldearse. Y deba siempre encomendarse al designio solitario de una noche sin compañia.

Si, suena absurdo. ¿Pero porque crees que deba ser mejor o peor esto?¿Mayor o menor sufrimiento absurdo?¿Como es que entre seres humanos nos entendemos?
Esa polaridad entre la alegria y la tristeza, castiga como forma de gobernar y entenderse. Tension que no entendi, no captando ambos extremos en una sola unidad, para llevarlos a una poesia que reuna exigencias acomodando la sonrisa de quien me lee; solo para satisfacer esta produccion. Pues la sensacion perceptiva no puede esta perversionarse; ni cambiar aquello que nos hace llevar de distinta forma,pero tal vez con la misma significacion anudando las expresiones, las distintas producciones en forma de letritas. De forma que sea lo que sea que digas, yo entiendo lo que estas diciendo.
¿Colgaran ellas dependiendo de las mismas sensaciones universales?¿Sino como es posible que nos entendamos?
En el fondo le encanta ser un adolescente rebelde; sentirse bien en el dia por haber tocado al sexo opuesto. Ese orgasmo social que se continua en cuanto reposa en tu conciencia sobre su mas condecorosa fantasia bordeada en realidad.

Pero nada es lo suficientemente horrible como para reflejar lo añorado.
Absurda adhesividad a una comprension.¿Sera el uso de la letra, su meta-significacion proveniente de quien la porta, su total dependencia logica?
El idealismo simbolico no se decide si ser causa o consecuencia del acto parlante. Tal vez haya que escribirlo de forma que anude ambos extremos, y sobrevuele toda expresion.
Pero, podremos ver estas letras, observarlas, significarlas para que yo pueda proseguir la charla; pero una letra puede valer mas sufrimiento absurdo para vos que para otro. Pues la adhesividad absurda puede ser letras y letras enteras para otro.
Y la causa o consecuencia que tracciona las letras a que salgan de tu mente y garganta, que las obliga a que salgan como moscas a volar; no puede nunca ser la misma mosca en forma de letra.
La letra no se basta a si misma, solo la intencion de quien la porta y hace significar con ella.
¿Acaso la honestidad, en cuanto hace su presentacion en alguna expresion, permite la entrada de algo que no sean letras tambien?
¿Que diferencia las letras honestas de las falsas?¿No es acaso su meta-significacion intencional de quien las porta y envia?

¿Pero de que estas hablando? Vayamos a bailar, juguemos a mal-intencionarnos para ver si logramos algun acto; asi despues no estamos mal.
Esta bien; es un absurdo que nos une. Pero a niveles y escalones posiblemente diferentes. Nunca tu abertura simbolica, el grado en que mantenes tu abertura al mundo, sera la misma que la mia.

Absurda dependencia a la letra.

No lo entiendo

No lo entiendo.¿Como distinguir la imaginacion de la locura? Uno quizas corresponda gramaticalmente a tus mismos deseos,pero el otro no, tal vez esa sea la diferencia. Me atribuyen una sexual intencion; cuando eso ha desaparecido de mi. En mi cama pienso; delante y por fuera actuo. Parece que exigen lo contrario a esto. Y es todo aun mas confuso en cuanto yo mismo les atribuyo una sexualidad negada hacia mi. Estoy seguro que el resto de los hombres las ven con las posibilidades del sexo; con las puertas abiertas; los caminos oxigenados; permitiendo que el deseo camine y fluya entre ambos cuerpos; relaciones corporales.
Pero ella no responde. Nada puedo conversar para reanimar la emocion que anteriormente nos unio.

El club se reune los findes a vomitar historiales de amor. Ante tal nueva exigencia rehuso aceptar una hipotetica invitacion; que de todas formas no llega; mas como un unico comentario si acaso cruzan por los pasillos.Se deleitan de las historias de sexo; pero no aceptarian un timido problematico como yo. Luego de una catartica confesion; tal vez solo me obligarian a seguir bebiendo cerveza y acercarme a contonear frases sin espiritu en juegos absurdos. Mi unica adiccion es a la verdad. El problema es que ellos;que encima dicen abogar por una psiquica subjetividad; luego no respetan ni dejan desplegar mis propias palabras.

Pero lo mas extraño de todo esto; es que este mismo escrito duerme revoltoso y nervioso en sus cajones, en los de ellos y ellas, en los de todos. ¿Como es posible que la percepcion simbolica sea multiple e identica para los dos?¿Adonde esta la diferencia, entonces?
Tal vez velada y temerosa entre mis constantes pensamientos; circulando elipticamente segun las reglas del momento.Las verdaderas violaciones no son las que adscriben los perversos; violar con palabras sí lo es; arropadas en un manto de significado develador; produce un particular orgasmo que subsiste en el tiempo.Igualmente no por eso se logra reemplazar completamente el acto sexual.

Aun asi, no lo entiendo. Tal vez todas estas palabras que acabo de escribir; que habitan hace tanto tiempo en mi; sean el traje que seleccione sin meditar para pasearme por la tarima, inventando alguna mirada por ahi.
Ahora cuelgan verticalmente enfrente de tus ojos. No se si avanzar o esperar. No se si dar por concluidda una palabra, o escribirla en base a ya estar imaginando cual seria su respuesta por tu parte. La diferencia esta en que a veces no tiene sentido dejar palabras temerosas; interrogandose por multiples opciones si acaso el lector se negara a leer. Hecho contradictorio; porque si se lee algo que duda su presencia: ¿como podria estar presente y alcanzar una caricia a la piel de tu corazon? Inentendible, no lo entiendo.
Simplemente, inconcebiblemente, asquerosamente sigo aca. He perdido cada pensamiento puro. Me contamino de mis preocupaciones. Intenciones existenciales, subversiones de la logica.
Punto aparte. Fin de la transmision.

Feliz dia del amigo

La estrechez de una angustia revuelve mi lengua y corazon.
Los dias estipulados cual festividad creo que obligan a hablar mas de lo que deberian a la gente. Tanto ellos como mi alma. De todas formas siempre existe una pinza que aspira a hablar mas de lo que se deberia. Ese gancho que sostiene sobre la soga la pulcritud de una correcta apariencia para satisfacer los deberes, ansiando el soplido celestial que seque las lagrimas, no sabiendo que ellas mismas se vierten por no poder besar unas letras ajenas.

Podria decir que se me ocurrio verte mientras mi vecina tendia la ropa luego de lavarla; pero no fue asi. La divise en el momento en que no estaba. En los momentos de mi soledad; en cuanto la percibo sin que nada engañe; siento la creatividad emerger en la rapidez de unos dedos en los acordes exactos para que la habitacion se llene de una melodia prohibida. Vedada para tus felicidades. Excenta de lo predestinado de las posibilidades de tus esquemas. Pervertida e incandescente si con un adjetivo queres amordazarla para que no hable mas.

Prosigo a observar mi vecina pues enaltece el hecho que toda soledad se aproxima en cuanto se percibe la cercania de otra similar. Viviendo tan cerca; tan solo ladrillos significados nos obturan las caricias sentimentales. Nuestras mismas rutinas entristecen la piel de la posibilidad.
¿Adonde te fuiste? Dejandome solo con mis problemas, seguramente. Ahora debo quedarme retornando saludos que detesto. No por la persona que se deja llevar por un habito; sino porque nada contenta mi entendimiento. Nada satisface mis alegrias. Nada me hace feliz; mas que recurriendo lastimosamente a un papel falso que nada produce sino una horrenda obturacion. No puedo desplegar lo que mi ser tiene para escupir. No puedo ser enfrente de otro ser.
Ya tengo suficientes mentiras para devolver otras. No tengo la valentia de admitir lo mal que estoy. Algo lo impide; y no se que es. Mas que para colocar excusas para no llegar al verdadero problema.
Y es que no puedo manejar la verdad. La detesto. Con pantonimias reacciono. Haciendome nadie entre la multitud. Volviendome lo mismo que detesto. Incluso si vos solo sos un oido para que esto decante, no es una catarsis. Pues no quiero de él desprenderme, y esto no es un basural.
No me dejes tirado. Llevame con vos. Presentame como un inadaptado. Pero olvide por favor los adjetivos para quedar bien. Decime lo que sentis, ahora, en este momento.Necesito saberlo,pues no interesa nada mas.
Mientras desvanezco mi cuerpo en tanto intenta sigiloso trepar entre el espacio plano que aqui describo.
Decime en que estas pensando; cuando dejas de pensar lo bueno que es pensar. Mi alma detesta estos ritos. Sabes que no deberia aqui silbando y existiendo, entre estas letras hacerse ver; pero sabes que no puedo controlarla. Sabes lo encerrado que estoy aca adentro conmigo mismo. Pensandome demasiado cerca, respirandome la respiracion. Lo suficiente para que ninguna otra asquerosidad pueda entre él y yo tendernos una felicidad.

¿Que espero de vos, entonces?No lo se. Que me hagas falta, tal vez. Jugando a no ser para ser el mas aceptado, jamas podre tender el camino con la falta que yo quiero en mi camino. Sabes que estoy a tu absoluta merced. Y esto no es una historia simbolica. Esto no entra en un gran relato para contarlo de nuevo a tus conocidos y amigos, y menos en su dia, donde solo esperan cumplir el nivel y ser felices. No los desprecio, no me entiendas diferente. Envidia tal vez,de mi parte, seria una buena forma. Tal vez mi alma quiera exactamente lo mismo que ellos, y tan solo esto una queja por no pertenecer a los bailes del vecino sea. Como una chica que se aprovecha de los celos para seguir la direccion de un colibri, salteando de necesidad en necesidad.

No pretendo que te ofendas si hasta este punto pude atrapar la atencion de tu alma. Asi como sé que la multiplicidad de formas es valida, espero que me retornes ese favor hacia mi . Y me dejes estar mal. Dejame estar mal.
No puedo estarlo. Vivirlo. Precipitarme de lleno contra tu ventana, abierta o cerrada, nunca lo sabre asi. Siempre finjir. Siempre simular y pretender. Nunca ser; siempre padecer, nunca segun mi querer.
Dejame estar mal, aun no lo estoy. Estoy cerca. Pero no todo mal es indeseable. Yo quiero estar mal; mal en serio. Por fuera de las ficciones. Para luego estar bien, bien en serio.
Salir de esta estupida neutralidad agnosica e inaceptable en que estoy metido y encerrado conmigo mismo, donde no siento nada, por temor a sentir. Y de la que empiezo a destilar claustrofobia.
Dame un sentido, abrazame, tomame de la mano. Vivir por tu muerte. Seducime hasta el borde de las precipitaciones. Muerta la vida abandonan las arañas sus creaciones.

Cierta charla en un bar

-Espera.
-¿Que?
-No, nada. Me dio la sensacion que nuestra charla era exactamente igual al de la mesa de alado.
-¿Eso se trataba o se buscaba?
-Tratando de tener ganas se objetivizan las almas.
-¿Sugeris el camino opuesto?
-No hay dos, en un par de opuestos, pero si, eso sugiero.
-¿Y te parece que la gente pueda soportar esa verdad?
-Si, pero es divertido creer que no. Simbolo aqui, otro alla, participes de un escenario sentimental al parecer externo, intramitable e intangible para una vida cotidiana, que lejos el corazon esta de ser cotidiano, la posibilidad pasa de habitacion en habitacion y nunca se acepta. Me pregunto porque no.
-¿Porque no?
-La idea de identidad tendra algo que ver.
-No creo, debe ser por el miedo.
-A actuar, porque se puede pensar, y para eso mucha valentia tambien se precisa.
-Depende la calidad.
-El juez de la calidad no es calido, por cierto
-No deberia de serlo. Esa es una objetivacion a respetar, los que defienden el otro extremo no te agradan.
-Uno si, el otro no. Dudo de ese estilo de juez. ¿Sabran de epistemologia los jueces?
Son tan similares ambos.
-Bueno, en fin, que me estabas diciendo...
-Que me estuve acostando con tu hermana. Y le tengo ganas a tu mejor amiga.
-No hay problema. Eso es verdadera episteme, te das cuenta.
-Lo que es la ciencia.

¿Porque mentimos?

Incluso si mi intencional discurso fuese una mala maniobra para ocultar los miedos de mi persona, y rellenar provisoriamente con complacencia dual los crateres que las relaciones sociales producen, no seria un intento voluntario, elegido entre opciones elaboradas con malicia y detenimiento, sino el unico recurso para pertenecer, al no ver que lo propio de mi ser tiene un valor existencial elevado al divisado en alguien ajeno a mi. Si la falta se concibe como consecuencia de lo simbolico, en la determinacion de que la representacion exige una antitesis de ausencia, se llegan a conclusiones por demas subjetivas, que auxilian el desentimiento terapeutico para una inclusion de almas en displacer, pero que ignoran sus determinaciones.

Acertado es entonces, el nuevo posicionamiento hacia la puntuacion del discurso.
Los margenes que él en cuanto efecto psicologico extralimita, proporciona subjetividad. La determinacion en algunas palabras por sobre otras, si comparamos personas, la importancia que cada una le confiere, la voluntad que esconde, las vivencias que intenta decir.


Creo que, podria introducirse la hipotesis que la falta es inexistente, y que tal subjetividad, es una objetividad encubierta, todos somos muy iguales realmente. Me base en el objetivo biologico de deseo sexual que nos atañe a todos, cuando luego me di cuenta, que varios imperativos sociales nos objetivizan direcciones de igual forma.

Deseando las mismas mujeres, queriendo los mismos trabajos, teniendo las mismas ideas, utilizando de objetivo lo que la informacion social me presentara, y yo eligiera. Y asi como yo, miles de individuos mas. Desconozco maliciosamente si la subjetividad puede ser sostenida en base a similitud, si esta caracteristica define la objetividad. Pero tal vez sea solo una consecuencia negativa de mi pobre lexico. De construir conceptos que posibiliten caminos suficientes, sumado a un animo epistemologico de un oscuro camino mental, sin miedo a los vampiros ni al ridiculo, entonces asi prosiguiendo se desvanezcan mis pseudoinvenciones problematicas.


En ese sentido, creo que la ''falta''(psicoanalitica por excelencia), como presencia de una ausencia, es un entretenimiento para la vida, una alteracion sobre la Nada, junto con otro ser, para ser. Creo que somos unos seres de Nada, y que para no aburrirnos, nos inventamos problemas, para quejarnos, y sentir el dolor com testimonio de un alma interna, que luego el tedio existencial, vuelve a evidenciar como imaginario, probando y no acabando la gran Nada de la cual somos, partimos y terminaremos.
Este tedio existencial, es en base a la envidia que las relaciones sociales produce, verdaderos productores de la ''falta'', y no el mero hecho constitucional de contar con la expresividad simbolica.
Por lo tanto, primero somos Nada, hasta el ultimo dia lo seremos, o lamentaremos la consecuencia de querer ser Algo, lamento necesario, que no necesariamente debe ser un gran displacer.


Propongo que el verdadero Malestar de la Cultura, no es el renunciamiento pulsional que la produce y funda, sino que es la consecuencia de proseguir la ilusion del placer que intuimos en el projimo en las relaciones sociales, meta que acompañamos con medios, tambien validados dualmente.
Examinando los textos de Freud, El Porvenir y el Malestar, note que tales satisfacciones que el hombre aparentemente tiene bajo prohibicion o privacion, no son deseos, sino los secundarios, producto de relaciones sociales, y no primarios, hablando luego de una prohibicion que inhibia pulsiones, y funde la Cultura, y le da la razon al Malestar y violencia alli producida.
Tal idea ya esta en los textos mencionados, pero de esta forma creo que son mejores, ya que la idea de la Naturaleza como peligrosa, debiendonos defendernos contra ella, no me parece buena, y eso si que esta demasiado mencionado, no en el texto solamente, sino en la cabeza de ese autor.

Por ello, diviso como una realizacion plena del Ser, la progresiva separacion de los imperativos sociales, en busqueda no de metas y medios infundados, sino la creacion progresiva de un estado autonomo que imponga sus leyes de regulacion y proyeccion, incluso haciendo caso omiso a la psicopatologia y salud social. Piaget lo explico bien a su estudio sobre la moral, seria la misma idea que él describio.
Esta idea tiene como premisa la igualdad de arbitrariedad en la produccion de conocimiento de cada individuo, algo que la Historia no apoya, ya que constantemente nos enseña cabecillas destacados por sobre otras, en heroicos actos, con sublimes ideas, que descubren leyes de gravitacion universal, que fundan todo lo que creemos conocer. Pero esta refutacion aparante a tal premisa, puede ser un imperativo social tambien, una reseña de la antigua autoridad religiosa por sobre los hombres.
Todos deberiamos ser capaces de despegarnos de la red social, y darnos cuenta adonde estamos. Por ello el psicoanalisis, cual encuentro con Morfeo para probar la pastilla de de color correcta, tiene tanto exito popular. Por eso cuando entre producciones culturales surge una expresion aparentemente enferma, en forma de problemas personales, tiene tanto exito, y sale gente esperanzada a conseguirlo, ni hablar cuando lo que sale son medios de superarlos

Ya que vivimos en un mundo de miseria y mentira, donde para comunicarnos y ser seres sociales, es ella quien precisamos y recurrimos. Y somos pateticos, si de la verdad se trata. El chamuyo entre sexos para intentar corresponder deseo y conducta es prueba de ello.
Somos de Verdad, pero correspondemos esta con displacer y verguenza...¿Porque? Navegamos con mentiras, que son aun mas displacenteras, pero que al estar acordados su uso socialmente, no dejan sospechar que su portador tiene otra cuestion bajo la manga.

¿Porque la gente miente? Es una excelente pregunta. Pero si se la toma globalmente, no referida a excepcionales casos, excepto que seas honesto en las relaciones sociales, lo dudo mucho. Y despues te quejas de faltas constitucionales.

Por eso somos tan, pero tan selectivos sexualmente. Porque necesitamos excitarnos psiquicamente con alguien que diga la asquerosa Verdad, y deje de actuar para la pantonimia del Teatro de la sociedad y la cultura. Como este ideal del verdadero ser es inusual, las relaciones sexuales tambien, y se entregan las almas no habiendo encontrado otra ilusion de placer mejor. Aunque tambien las logicas sociales de acuerdo, se acuerdan sexualmente, algunos chamuyos son mejores que otros, y tambien la pantonimia produce actos sexuales, pero dudo de su prolongada participacion en el ser y el tiempo.

¿Porque la gente miente?Esto nos hace pensar en la dualidad verdad-mentira, que quien defienda un extremo construccionismo social (¡El arbol no hizo ningun ruido!), desecharia completamente, ya que toda mentira seria una verdad alternativa, y no habria mentira en el mundo.
Mentira entonces, es la incoherencia que la expresion denota, en base al deseo como meta. Por eso descalifico como hipocresia al chamuyo, y al intentar caer bien a nivel personal para llegar a un encuentro sexual, me parece lo mas pedante e incorrecto que pueda haber, pero bueno, solo los neuroticos apoyarian mi idea, por alguna razon, cometi el error al principio de querer apoyarla; tardé en entender que no necesita mas apoyo que el mio, mismo razonamiento que aplique a todos los sectores de mi vida, quedandome tambien bastante solo.

La mentira asi concebida, si puede hacerse una diferencia entre lo acertado y lo erroneo, entre la verdad y la mentira. Seria erroneo creer que las discusiones epistemologicas son en base a un objeto real, él nos observa riendose de como los hombres nos peleamos. Las discusiones son entre las producciones humanas, la logica y la ciencia, no es en la realidad, son un invento del hombre, para confundir que son mas reales y tangibles que otra cuestion.


Habiendo condensado ya tantas ideas propias, termine este vomito de asquerosidad. No puedo mas que, no responder la pregunta que inicio mis pensamientos, sino situarlo entre expresiones logicas con el fin que oriente con mas fortuna su mera pronunciacion solitaria.
Noten que relacionados estan, si una mentira es la incoherencia entre expresion y deseo(que a su vez tambien debe ser expresado), y el deseo se muta en cuanto relacion social se presenta, introduciendose recien ahi la falta,¿adonde esta mi verdad, entonces? Ese es el maximo y mas sano ejercicio que le encargo al Ser, por fuera de sus enajenaciones, y para todo aquel que pretenda plenitud.
La palabra completud es un invento desacertado. Si entendiste mi timida hipotesis, ahora mismo ya estamos completos, no tenemos que complementarnos en nada. La palabra no es muerte de nada, excepto tal vez de la nada misma para que sea algo. Que a pesar de ello necesitemos relaciones con otros y semejantes, no se anula, sino que lo acrecienta, pero fundamentalmente lo crea, la relacion social funda la falta, (por mecanismos o razones que ya explique en otros escritos,la envidia intelectual por alcanzar metas impuestas) y no por el mero producto simbolico de representacion. Y como tal, sera una falta mentirosa y arbritraria, no constitucional como dicen los de por ahi, capaz de modificarse en el ejercicio del Ser.

Enajenación del Ser

Encontré dos pequeños recortes, no sabia al principio que significaban, hasta que los deje uno por debajo del otro, y el consuelo para el tedio existencial fue suficiente.

''Al principio de la existencia, los hombres volaban y hablaban con sexo. Luego al expresarse, enhebraron formas logicas de hacerlo, y cayeron a la Tierra''

''Cada uno anota en un papel su verdad, se lo pasa al de alado. Todos leen sorprendiendose aliviados, suspirando placenteramente, descubriendo que no estan solos en el animo de las tinieblas durante la vida. Si alguno de ellos escribe sobre sexo, es inmediatamente señalado, viene un señor grande con corbata importante, y se lo lleva a otra habitacion. El resto se mira intentando preguntarse la razon de tal acontecimiento; Habló de deseo, tanto no podemos permitir''

El baile de los zanganos

Esta noche saldremos. Bailaremos. Nos divertiremos, al menos eso intentaremos.
Llegaremos hasta los pies de lo que ayer soñamos irrealizable, y en vez de retornar creando alteraciones que no descarrilen malestar, debamos aplastar la victoria en nuestra piel, sedienta ella, absorbera los liquidos; mejorando la inteligencia, periodos de lectura, ampliaria los intereses, y los subyacentes deseos para esas penumbras de las que los debiles ni se atreven a ver.

Ellas estan iguales de preocupadas que nosotros. Como veras, ponernos felices lleva su tiempo; mientras tanto con pequeñas danzas decimos lo antes reprimido; con la idea segura que sea cual sea la respuesta, nuestro ser no va a estar escuchando.
Ya que las lagrimas del ser son demasiado acidas, son muy corrosivas y queman las ropas, la piel, los ojos; tardan bastante en secarse, menos con venganza.
Se necesita tal, pero tal nivel de honestidad para enfrentar esas lagrimas, que somos inteligentes en no dejarlas escaparse. Tambien porque cuando descienden, se anudan a las demas que murieron a lo largo de la cara, y forman tormentas para la boca, por eso escupis cuando hablas.

Ambos reunidos saben a que han venido. Se han erogeneizado espiritualmente para la ocasion. Aun no saben si cuando leen un libro, el placer por una distraccion letrada supera la de la imaginacion cuando intenta ella escenificarlas. Dado este detalle, no encuentran un relato que les narre a ellos por completo. Y haciendo pasar por interesados, pasan unas hojas, pero se aburren, o por el esfuerzo de buscar entre silabas una salida en pluma ajena a sus problemas, se cansan, y terminan criticando al autor por haber vivido diferente.

No es consejo tampoco el de obrar por cuenta propia, no porque el blanco espacio de lineas vacias e impacientes les sulfurize la mano y la tinta derramada son inspiradas luego como veneno, sino porque escribir, se necesita que la fantasia y la realidad hagan el amor. La fantasia es facil, tiene el sí debil, cualquiera con imaginacion e impetu no le costara demasiado seducirla y besarla.
Pero la realidad, si que es mas dificil; conlleva un esfuerzo, talento, tiempo y sabiduria, pero sobre todo, una honestidad tan grande, que no precise palabras temerosas que solo hagan perder el tiempo al lector, y a quien escriba e intente acariciarla. Una llegada valiente, no para elugir los miedos, sino para siendo totalmente conciente de llos, escribir pasandolos por encima. El resultado, al menos para mi, que observo el baile de los zanganos, es admirable, y me regocijo ya solo de ese estilo de vida.

Esperen, queria hablar de chicos y chicas yendo a bailar, no de formas de escritura. Que descuidado. Cualquier analogia es mi culpa.

Tateti contra el Espejo

El deseo ¿escuchas ese silencio?Esta esperandote. Te produce malestar, destila displacer en cada movimiento, pensamiento, deseo y quieta conciencia.
Te nombra libre, pero no sabes adonde ir. Te regala una subjetividad, pero tenes miedo y corres a objetivarte, para luego quejarte que tu dolor es incomprensible. Haces todo lo posible para vivir, pero encontras la muerte silenciosa detras de cada sonrisa.
Armas una ilusion para cruzar, pero siempre la realidad se burla incandescente. Te buscas un hombro para ser, pero nunca es equitativo, y terminas entregando todo a la nada. Te atenes a leer, pero se agotan los esquemas de interes, y las hojas se queman en tus manos, la tinta se evapora en forma de mosquitos hacia los demas.

No hay nadie en quien confiar, pues a nadie le interesa tu vida, salvo cuando expresando un deseo, ella anote tu nombre y te llame en temeroso silencio, de lo contrario sos uno mas, una anonima letra en la enorme sociedad a la cual para la mente de otra persona funcionas perfectamente, es mas, ni siquiera funcionas. Sos un malvado ente que sabe que quiere y como tenerlo.
Asi se llega hasta el alma encontrarse en falta de afecto, enferma y putrefacta. Solitaria, triste y estupida.

¿Que es el deseo? Ver lo que el otro desea.
El deseo es el deseo del Otro. Encontrandome virgen de la oficial frances explicacion al respecto, y dado que un amor francés dicen que ''no tiene una lengua sincera pero te gusta oirla'', dire la mia propia. Ya que la subjetividad, el deseo y el interes parecen infranqueables, la pared invisible donde se estrellan las discusiones epistemologicas.Y se que la verdad se le atribuye como adjetivo a ideas que esto les sucede. Por eso la verdad esta fuera del sujeto. Porque si la verdad fuera el sujeto, nada tendria sentido, no viviriamos.
No tendrias interes en leerme ahora, ni en estudiar una carrera, ni tener una pareja, aunque esto se haga no por un fin, sino por el placer del camino.
Si la verdad es el sujeto, deberias poder refutar y criticar cada palabra que he escrito.

Por ello la necesidad que yo no sea la verdad, sino que este fuera de mi alcance; y deba alcanzarla mediante la praxis, accion, la expresion.
Pues la vida asi lo requiere, mas en sociedad humanas. Una sociedad para ser necesita no saber como son las cosas, si me perdonan este ultimo vulgar termino, reemplazenlo por cualquier otro, no me imagino una vida con saber posible.
Porque necesito un otro para ser. Esto es claro. Ahora viene mi vision del asunto, y esta ultima oracion no podria ser mas representativa.

Tomen una hoja. Realicen el esquema,o dibujo, que tu mentes ya se estara imaginando desde que viste el nombre de este texto.
Vayan hacia un espejo;servira uno del tipo que cubre toda la pared, de los grandes, pero conque sea visible la hoja es suficiente, esta sobre alguna mesa, claro que la mesa y el espejo juntos.La hoja y el reflejo deben estar pegados, ser una continuacion como si todo fuera una sola hoja.

Tenemos asi, un sujeto, con una birome en la mano, una hoja con un cuadrado con los lados extendiendose de más, y tenemos un reflejo de mi, de mi apariencia, mi birome, la hoja, una replica de la situacion. Lo que esta de un lado, esta del otro, y esa ilusion es la clave. Un lado no es igual que el otro. Pues es solo una superficie plana que refleja las dimensiones que se le presentan, aunque para ser honestos, nos vemos en dos espacios iguales a continuacion uno de otro. Una replica tridimensional, aunque sea bidimensional.
Teniendo en mente la frase ''creencias equivocadas'', prosigo.

Vamos a jugar al tateti contra el espejo, tanto en sentido fisico como ludico.
Ya que el tateti no puede jugarse con una sola persona(vivir tampoco,¿no?),nuestro contrincante será... nuestro reflejo.
Empiezo yo, o él,da igual. Dibujo una ''x'' en algun casillero. Ahora el turno del Otro. Recorda que es solamente su turno, ahora el ''oponente'' no debe ni puede fiarse en tu hoja, el se encuentra del otro lado, sector infranqueable del espejo, y desde alli jugara, tus ojos al dibujar sus jugadas deben solamente alli localizarse, sino se estaria haciendo trampa.

Entonces, el oponente, solo dibuja dentro del reflejo, en la hoja del espejo, no en la otra. Llegado a este punto, mi relato necesita de tu pragmatico accionar, para que se comprenda esta gran metafora que estoy tratando de comunicar. Te pido por favor que juegues y pruebes hacerlo. Podes seguir leyendo, no te lo prohibo, pero dudo que se entienda.Ya que dudo que se entienda incluso haciendolo en una hoja, pero al menos haremos el intento.

Es mas, pensaba explicar todo esto con solamente palabras, pero opte por este metodo.
Hecho explicito esto, quedamos en que era el turno de ''él''.
Hizo una 'O'. O una 'x', da igual. Ahora....te....mmh toca.Espera, hay algo mal,¿No?
¡Claro que algo anda mal!Compara tus fichas con las de tu oponente. Si todavia algo aun no te llamo la atencion, sigan jugando hasta que alguien gane, si es necesario varias partidas, con el tablero doble o triple, si te animas, yo diria que si,es tu espejo, tu reflejo y te respetara.

Dado que este relato parece una creacion literaria mia, voy a dejarte a vos pensar en lo que salio mal. Cuando veas bien que salio mal, le dejo espacio a tu mente que complete a su eleccion este espacio a ello destinado----> ____________________<----

Muy bien¿lo hiciste?Como me tengo mucha confianza de lo que en esas lineas pensaste y escribiste, aunque no lo haya visto, procedere a sacar conclusiones al respecto, teniendolas de base. No dire explicitamente que salio mal, sino apostare a que vos ya lo sabes, y tenemos el mismo pensamiento al respecto, te ayudare a decorarlo un poco, para concluir esta idea mia.

Esto para mi es la clave, un aspecto importantisimo, un subyacente accionar que nuestas vidas comete, y para mi es una muy buena explicacion de las razones de las catastrofes que al principio escribia.
Vivimos reflejados en creencias, ilusiones, supersticiones, deseos, acciones, lugares, porque asi nos necesitamos. ¿Pero que significa reflejarse?Que mi expresion al ser liberada, cree tener un fin, pero esta severamente,muy peligrosamente, condicionada por el ''que diran'', el juzgamiento. Por la vision de un Otro. Un otro que no es una segunda persona, soy yo, frente a una materialidad que solo imita mi accionar, pero me hace creer que es otra persona igual que yo. Al respecto encuentro util el siguiente texto, escrito por mi hace un mes:


''Virtudes y defectos.
Formaciones expresivas de la existencia subjetiva, juzgados una experiencia de placer o displacer en un otro. El otro compartido que se juega en una relacion, y las relaciones se encadenan bajo la tutela de la existencia, significa que estan significadas.
Debe expresarse muy cuidadosamente, ya que la malinterpretacion es casi inevitable, y es que de eso se trata una relacion, que forje personalidad, virtudes y defectos.
Basicamente opino, que una virtud puede ser defecto y viceversa. Depende de la significacion que se le otorgue.Depende del contexto y la relacion con diferentes personas.
Significacion no significa el exterior de una persona. Significa su afuera interiorizado. Significa, aparte de representar, que su subjetividad es una encubierta objetividad.
Pues existen cosas invisibles que nos objetivizan. El lenguaje es uno de ellos, son bloques de pensamientos amarrados logicamente que nos guian, pero hay mas, debe haber mas.
Digamos que el pensamiento es la fuerza, y el lenguaje los bloques significados, que intentan representar lo dificil representar, lo que suele ser la nada.
El deseo sale del cuerpo, pero necesita tomar forma para expresarse.¿Quien le da forma?
Yo, viendo como desea el otro. Viendo como otro actua, pues asi lo hare yo en un futuro, y mal sera si distinto obro.
Asi se forman canales de expresion. Rieles significados de lo que esta bien y mal.''(el resto es ilegible)


Prosigo con el actual relato; Cuando nos expresamos reflectivamente creyendo en el otro, nuestra realidad queda deformada, como la diferencia entre las 'x' y las 'o' que mis ojos confian, y las fichas que debe hacer mi contrincante; o sea yo, o la ilusion mia refractada en una crencia erronea, en mis ojos y manos dependientes de ese reflejo, refractado.

El hecho que utilize el Tateti, es que, como dije, es un cuadrado, con sus lados extendiendose. El cuadrado, el centro, es la Existencia, una hermetica vivencia, y nuestras Expresiones, las lineas que osan irse hasta el infinito y recorren poquisima distancia viendolas desde arriba.Una Existencia que se Expresa.Que por mas habladuria, siempre seremos la misma existencia, cuadrada y cerrada, central e importante. Nunca podremos cambiar realmente nuestra vida.
Por eso dicen que el casillero central es el mas importante para el juego, de elegir, si buscas ganar.
Y el hecho, que entre expresiones yo coloque ''O'' y ''X'', si lo anexas con el relato de hace un mes que dejé, la conclusion esta al caer.
La decoracion a cada casilla, la decision entre ''O'' o ''X'', es la decision que a la expresion le significamos como ''virtud'' o ''defecto''.
Y si a eso le sumas, la refractacion en el Otro, que interesante ¿no?.
El otro decide que virtudes y defectos tendras, cuando en verdad, es decision mia, son atribuciones como adjetivos a expresiones mias, de una misma e igual existencia subyacente.

Basicamente, esta es mia idea. Se que las analogias y metaforas son en base a semejanzas y diferencias, y se del esceptisismo que provocan.
No podria pretender de este ludico esquema explicar la totalidad de la humanidad, es tan solo un sintoma de una caracteristica de ella, hay mas caracteristicas con mas sintomas.Solo tome este,porque consideron que abstrae simbolicamente, importantes aspectos que considero relevantes.
Destrozalo si queres, ignorame, quemame, es solo un reflejo, como todos nosotros.

En definitiva, necesitamos la paranoia de que nos estan observando, y que toda nuestra vida sirve para algo.