viernes, 30 de octubre de 2009

Mi asquerosa forma de vivir

-Tuve otro timido acercamiento-.
Agudiza la atencion ante mi comentario.

-¿Es ese vacio que sentis entre vos y ellas, no? Como si vivieran en mundos diferentes. Ellas en el pais de la afirmacion, y vos en el de la negacion. Con sus propias legalidades. Ellas con otros hombres siempre con el "si", vos siempre recibiendo el "no". Cuando vos anhelas siempre en silencio que sea la afirmacion mutua.Ese miedo, ese terror, esa inseguridad-.
El aire se llena de verdad, pero no hay respuesta.

-¿Le vas a decir lo que sentis, le vas a decir tu deseo?
Dejo caer la mirada recordando el papel que llevo en mi cuaderno, en forma de dialogo:
-Podemos hacer algo un dia de estos.
-Dale, podemos hacer algo.
-Mira; ya se que podemos tener charlas muy culturales, ¿pero porque mejor no vamos a los bifes?
Giro la cabeza para olvidar la cuestion de que llevo en la mochila tales anotaciones.
-¿Le vas a expresar tu deseo?- Me repite.
-No, no puedo. Me va a decir que no. Las mujeres se ofenden ante mis deseos sexuales. No querrian estar conmigo-.

Hasta aqui llegan los intentos de la imaginacion, no hay nada mas que esto. Consisa putrefaccion en vida.

De esto depende mi entera existencia. De negar tu deseo hacia mi.
Que asquerosa forma de vivir.

miércoles, 28 de octubre de 2009

Sobre la inmanencia y la trascendencia

Piel blanca me susurra al oido:
-¿Que estas fantaseando?-.
Se acomoda el pelo un segundo, en tanto adquiere ella una forma adorable.
Me devuelve un apunte con una sonrisa. Al final, con su letra dandome un subversivo regalo, se encontraba lo siguiente.
Un vacio. Una lengua incomprensible desplegandose en mis campos de hojas, en mis posibilidades de conocimiento. ¿Que piensa el otro?¿Que atraviesa su existencia haciendolo depender?¿Que piensa, realmente de mi?¿Como me ve?
En tanto ella escucha la clase, yo anoto el camino de un mundo paralelo que la rodea sigilosamnte , sin decirlo al deseo entero. Despacio, y despacio, disfrutando cada oleada de su pelo bañado y perfumado que pretenden abalanzarse y ahogarme. Añorando que me otorgue un respiro que perfore mis pulmones y me recuerde lo que es la vida.

Sus medias turquesas me incitan a rozar el espacio entre sus dedos.
Solitario deseo que se refriega contra una pared. ¿Pero como se que advienen ladrillos compactados, si ese es el silencio devenido por tu nula formulacion deseosa?
¿Como se que voy a rebotar, si no es eso por el silencio de una respuesta jamas pronunciada proxima de mi deseo?

El veneno de la ilusion fue lo que inspire en eternas noches de oscuridad y soledad.
Ella me hablaba de una forma que llegaba a inferir el agrado de su presencia. Atravesaba unas vacaciones en donde mi actividad se reducia solo a intentar comprender las falencias en mi interaccion; en el modo de existencia que regodeaba lagrimas cayendo por los costados de unas ropas desnudas. Ella me hablo. Habitaba un espacio por donde ella seguramente sentia lo mismo que yo; pero sin la certeza que aquello sea algo como una solucion a mi; sino un mero pasatiempo.

No tenia planeado realizar esa materia, pero su silenciosa invitacion desestabilizo mis planes. Encauzo mis sensaciones y percepciones hacia su figura. Me permiti regodearme de su placer, no un roce exacto; sino el que yo fantasie siempre. No por mantener un deseo en una botella, sino por creer en ella. Yo creia en su persona, como destinatario de mi dolencia humana.
Pague con mi intencion la creacion de un vinculo. Lo que aparentemente podria pensarse como una condicion normal de las lineas sociales; ahora su proximidad evocaba un costo de el que no se podra enumerar un goce, uno de el que su insercion en alguna charla; uno pueda ser aclamado con una alabanza. Todo eso que pareceria sostenerme como persona; ahora era negativizado. Todo lo que supuestamente como productor de letras me ligaba, ahora ya no podia diferenciarse de una posicion que intente explicar o interpretar lo sucedido. Efectivamente
lo intento; pero nada resulta.

Atengase al siguiente movimiento: Por un lado soy algo que digo algo; luego alguien lo interpreta. Este doble movimiento que une saber con conocimiento; y su condicion de posibilidad en tanto visibilidad; siendo su campo de analisis en los demonios silenciosos que gobiernan las relaciones sociales; en lo que se produce una decantacion de su efectivizacion y su conformacion hacia lo que se podria identificar como una identidad. La mismisidad.
Interioridad ahora validada filosoficamente como intimidad; con aquello que debe ser reconocido; pero no violado. Como un afuera encerrado.

Me mira cada tanto. Y tan solo en la traduccion de ese movimiento que se forma entre nuestras visiones; se condensa un esquema simbolico.
Yo niego mi deseo como su fundamento de sosten fantasmatico, y ella niega acercamientos dado que tiene novio. En el aire puedo sentir como esto se sabe, se respira, pero se tose en tanto rozaria algun ventriculo.

En cuanto a mi condicion, mi perezoso advenir por estas vivencias me dejo en una actitud pasiva, de la que no pude estudiar como se deberia. Cuestion que se enlaza con un descenso de tal impertativo; al menos en su intencion de vivencia. Es decir; que a pesar de que ella indicaba un costo como entrada a su mundo; tambien sabia que un Ideal alienante me constipaba las ideas.
La unica forma que tuve para solucionar esto, fue fingir un ser.
Mi ser tuvo que ser creado con la forzosa exigencia de ir dejando los enlaces de miradas que me sostenian. Desasimientos psiquicos. Deshacer los hilos que me llevan a dislumbrarme visible en alguna clase de posicion es muy dificil, porque va mas alla de deslices intelectuales metonomicos y metaforicos, de comprenderme como responsable, de entender que todo depende de continuar o reemplazar; de existir y expresar.
Adonde iba esto; no era mas que a no saber nada.
A dibujar un personaje literario, con el fundamento de vivir una separacion, en la cual no se pueda visibilizar si las ideas y los deseos han quedado en mi cuerpo, o en el de ella.
¿Quien hizo todo esto?¿Quien dejo tanto sufrimiento en la vida?
Inmanencia y trascendencia. Eso es lo que somos nosotros dos mirandonos a la distancia.

domingo, 25 de octubre de 2009

El egoista del sufrimiento

-¿Cuanto tiempo dijiste que tardaria en entender?- Gire preocupado el cuerpo.
-No todo es tiempo. Y seguro que ni sabes como manejarte ahora mismo, estrechando tu pensamiento en alguna parte por imaginarlo inapropiado. La noche envuelta de lluvia iba de un lado para otro, pero siempre encima mio, mi vida. De eso se trataba. De trascender, pero aun no llega a aceptar la inexistecia del malvado ente que logra hacer vivir bien, y a mi mal.
-No cuentes asi tus secretos, debe perpetuarse literariamente.- Rodeo mi mano y no pude seguir haciendo morir a la lapicera.
-¿Que andas escribiendo?
-Es un pequeñito retrato de un hombre que no sabe como vivir, pero no por diluir eternamente una accion que encaje con lo que cree que es su deseo; sino porque ha sido empapado de una noticia que le habita los dedos.
-Un mensaje transcripto por noticias, alli lo tiene. Deberias cortarte el pelo.
-Imagina esto, una clase de sensacion encerrada entre lo que siempre se escribe, entre el espacio de una tinta, y el blanco silencio de una hoja.

Alli esperan, un chico y una chica, en una estacion de subte, saben hasta donde llegara su viaje, pero pretenden insertarle una solucion a cada segundo.
Ambos le adjudican al otro una completud, falsa pero resistente, erronea pero insistente, lo que podriamos decir, su propia identidad. Creen que el otro tiene una explicacion y responsabilidad del estado de soledad propio.
En la entrada de lo que es vivenciado como maravilloso, uno le dice al otro sus desgracias vitales. Horrendas cuestiones humanas que no son de este mundo,no pertenecen a esta cotidaneidad. Se trata de un encuentro que añora uno real, uno mas desnudo que responda a su realidad interna que jamas se comprende ni se materializa y plasman en formas consensuadas.

-Estas hablando mucho. Pense que esto que creaste recien era un dialogo.
-Escuchame, tenes que aceptar mi condicion. Vivo solo, soy un ser solitario. Invoco tu presencia de guia y salvacion, pero el reflejo de la ventana llena de gotas de lluvia, solo muestra un pobre chico en una pieza, dia tras dia la misma imagen le representa, habita y habla.
Cruzandose de brazos, y mirando para otro lado, por fin, le respondio:
-Tenes miedo de ser a traves de unas palabras. Siempre algo, y queres ser otra persona. Y debes cambiar tu identidad que se sostiene de ese objeto a incrustado en el deseo del Otro.
Observa la prision logica en la que has caido. Eres llevado por tu misma queja a una odiosa actitud pasiva.
¿Otra explicacion no tenes?

¿Porque no insertas tu entera problematica en el dialogo cotidiano?
Aunque claro que eso significaria romper la estela que indica que se vive bien, pero que vos mal. Sos un egoista del sufrimiento, date cuenta.

En ese encuentro en el subte, entre ese chico y esa chica, cada uno se queja de la soledad en que se baña.
Y se dan animos, cada uno intenta explicar en el otro lo que no puede hacer consigo mismo. Vaticinan que algun dia llegara alguien, y que conoceran alguien que les agrade, y que finalmente podran hablar y tocarse en las intimidades simbolicas.
Rodeese de esa imagen, de esa idea.
-Es curioso. Creo que ya noto la razon, al menos, la atraccion inserta en el oxigeno que respiran entre su espacio delimitado.

Añora la trascendencia que nunca llegara, en los momentos en que la mundana insuficiencia provocada por el mismo le confiere una privada estabilidad. Aguarda un suceso o sensacion, solucion, problema, lo que sea. La cuestion es que nunca llegara,espera algo que nunca va a suceder efectivamente, en el mismo momento que su deseo lo ha creado, lo ha destruido de toda posibilidad concreta de acceso.
Se dicen uno al otro que deben seguir buscando, eso es todo.
Una mariposa podria pasar aleteando entre la escena, y dejaria la pregunta que ahora querria ilustrar. La duda que curioso corroe toda vitalidad.

¿Porque no se juntan ambos? ¿Y dejan de esperar lo inesperable, y de postergar lo impostergable?
¿Cuando vas a ser?¿Cuando vas a entender que es tan solo esto, lo que siempre queres ser?
Tanto trabajo de lectura solo pudo lograr que me devuelva lo mismo que yo deseo de ellas, que se alejen de mi, que me nieguen y rechazen.

-Tome su lugar, señor. Dese cuenta de la inmundicia de su deseo en el que vive.
Llego el tren. Ella se despego de mi, si acaso alguna vez estuvimos cerca. Subio, y nunca jamas la volvi a ver.
Tal vez el mio estaba del otro lado, el que iba hacia la otra direccion. Pero ninguna metafora que enlace la cotidiana vida podra representarme. Malditos dualismos. Maldito egoista del sufrimiento.

jueves, 15 de octubre de 2009

Las cosas se cansan

Todas las cosas se cansan. Como un alma siguiendo y observando a otra, pendiente de sus producciones. Uno tiene vivencias,uno es vivencias. Pues del aire que recorre el espacio que nos separa, se inserta en los pulmones.
El placer de haber dicho algo placentero son gotas que solo se escurren por un doble tiron en ambos lados de la toalla mojada; humedecida del acto parlante que la valentia permite; pues acaso demosle condiciones a la vida; que sirvan de resto y material de inspiracion a la verdad, y alli estara.

Envidiando las almas al pasar, pues necesitamos que se sientan así para sentirse menos y que produzcan lo que crean necesario existir.
Pues la congregacion resulta particular; los pensamientos en el rincon, lo que todos dicen en abolir, lo que siempre todos dicen, cuando al mismo tiempo un momento lleno de pensamientos horribles se le situa tornandolo de un significado; de una intencion como traduccion de aquello que la polisemia del lenguaje libero para siempre; de la cual la permanente funcion literaria se sirve para situar la inentendible humanidad; por sobre un peronsaje mayor siempre dotado de entendimiento; revestido de galas narcisistas que todo atrapan y observan.

Pues por alli se escurre la cuestion de los esquemas interpretativos que todo interpretan, que todo califican, que todo adosan con una simple movimiento de lengua alguna letra para sostener quizas toda una vida de inentendible proceder.

¿Como podria introducirse alli, en lo que siempre pasa, si quiero entender todo lo que pasa?
Aunque podria del hecho tal aducir una conclusion optima para mis ideas; de la cual el conocimiento es el lenguaje; no debere convalidar asi mi posicion. Todas las cosas se cansan.
Si le preguntamos a alguna persona, por ejemplo en un colectivo, lo que piensa acerca de su condicion humana; dira que fue la sociedad.
Interesante procedimiento si es prolongado, pues obtendremos miles de papelitos con tal destinatario.

Si a una ronda donde todos se dan la espalda; se adjudican un efecto causal a ese rejunte de papelitos con el nombre de la sociedad; deberiamos imaginar lo que se encuentra atras de ellos, en el centro. Un horrible espanto con diabolicas intenciones; un ser con tentaculos pegajosos que da coletazos cual imperativos; cual leyes, deseos, justificaciones,creencias , zonas de descanso, todo lo que uno escribe cual carta a Papa Noel.
Pero, ¿la sociedad vive en el Polo Norte, y nos regala para Navidad juguetes?

Lamentablemente asi suceden las ideas; y el proceder existencial siempre navega entre estas dos opciones, ser uno mismo; cuestion que implica la veracidad cual intencion existencial que devele cual letra de todas es verdad y cual otra es mentira; cual es realmente mia, o cual es de otra vida; y ser uno mismo entre los bloques estipulados cual forma de hablar; de lo que la valentia con mucho esfuerzo debe corromper para formar una logica que no se encuentre estipulada; ni facilmente pueda caerle un comentario encima; pues implicaria que no fue fue eso una singularidad. Tal vez sea eso lo que irrita tanto a una existencia; deber ser una subjetividad que cuelga de palabras manoseadas por tantos.

Si esto se continua; llegamos a obtener una logica invalidada por la subversiva intencion existencial; pues la veracidad, o de una falsabilidad, no se daria por el sentido comun de una logica proposicional; sino por el que esa logica; en ese momento quiere ser, direccionada solamente por la intencion del usuario abonado al lenguaje.
Ese eterno "lo que quiso decir" que sobrevuela cada palabra, y que es objeto despreciable por los profesores cuando evaluan y colocan sus numeros que intentan representarnos.

Algunos demuestran ignorarlo, para obtener expresiones que atender; pero no lo harian si se encontraran con almas estudiantiles que posean en forma de existencia, una abertura grande que permita decir todo; que entre todo en el embudo logico; a la picadora de la expresividad en la vida cotidiana de los parciales. Pero al menos en los parciales, no los he visto, al menos, no en mi, y este escrito ya no pretende trascender. Sera cuestion del lugar en que posicionemos el alma; y su energia existencial; idea democratica y tal vez cristiana que le daria posibilidades a todos, que indica no preocuparse si una ocupacion no es igual a la del otro, pues toda accion es valedera. Y eso es acaso un comentario que cae luego de algun descubrimiento, pues para nada asi naturalmente lo pensamos, ya que no nos preocupariamos de nuestra forma de ser, si en algun punto dejaramos de pensar que lo que estamos haciendo esta mal en algun punto y necesita ser cambiado.

Pero las cosas se cansan. Y entre las cosas que cansan, es la insistencia interpretativa que cae siempre como manto de significado a diferentes explicaciones. Eso significa el titulo. Si la palabra es la muerte de la cosa, y solo del vaiven simbolico podremos dislumbrar alguna cosa ferrea, declaro el cansancio de la cosa como lo que todo el tiempo pretende ser representada cual insistencia existencial.

No importa que sea esa cosa, (a proposito no le doy una palabra a esa cosa), porque de eso se encarga la palabrita en adornar, pero sí la hegemonia del significado aturde, cansa, y destruye la vida. Las cosas se cansan en ser siempre esas en la imagen de lo que aquella frase significa.
La cuestion no es decir algo nuevo, sino dar una existencia diferente. Y la existencia solo puede ser deducida de las expresiones, por que es la logica que las conjuga, de la cual la palabra es una de ellas, aunque tambien la conducta y toda forma de ser mientras se posicione en el tiempo y el espacio esta soportando una existencia.

Por lo que, es un trabajo totalmente incoherente. Porque no solo mi existencia expresa algo, sino que tu expresion, debe intuir que existencia traigo yo, pero solo en caracter de portador, porque en cuanto hablo, soy un efecto de todo ese discurso.
De lo que se trata siempre, es de pensar qué pensas cuando pensas. Y es algo que solo las almas mas valientes pueden lograr. Porque esto conlleva un camino, un andar de existencias logicas, que vayas mas alla de interpretar siempre lo mismo. Es primero comprender esa soga que mantiene a todos girando con la misma musica en la calesita de la sociedad. Pero en tanto esa sola significacion sobrevuela el devenir, cual falica,o delirio de la vida compartida, cual imaginario social; ¿que verdad nos espera? Si no es acaso ella la misma que estoy aguardando en mi bolsillo, que aparezca alli, en el horizonte inalcanzable. De aqui se confunde la causa con la consecuencia, porque solo conozco, porque sé que voy a conocer. Y se qué voy a conocer, ademas.

Y luego la pregunta que si es formulada, es repudiada por la soga imaginaria:¿Porque tengo que compartir la sociedad y vida con vos?
Dame una casita del arbol para pensar; y mantener estos absurdos problemas que nos imponen para mantenernos ocupados y preocupados.
¿Como separarse y ser; entre a lo que los demas les permite ser?
Ingenioso quien arme una epistemologia en base de los enfermos psiquicos. Solo ellos portan una version lo suficientemente distorsionada como para comprender que es esto que sucede siempre, pero que cansado de existir, nunca deja de ser expresado.

Las cosas se cansan. Y hay cosas que cansan.

lunes, 12 de octubre de 2009

Secretos que no miran

-¿Como haces para tener una parte del pelo caliente y la otra fria?
-No sé. Asi estaba cuando le paso la mano. Igual iba a cortarmelo.
Nos miramos desde alturas diferentes.
-Sabés que tu placer es silencioso, pues sos un alma silenciada. Deberiamos hablar al respecto.
Con una mano en el borde de la sabana; pensé en su devenir tan activo,en su personalidad tan genuina, por dolorosa que fuese, mientras tambien intuia que no debia por alli transitar con mi pensamiento; si es que acaso me muevo cuando escribo.
-¿Porque nunca se llega a esa asquerosa y horrible verdad?
Desde el otro lado no hubo respuesta; seguimos mirando el techo y las paredes.
-¿Porque tenemos miedo?
-¿Viste que extraño, cuando dicen que quieren conocer el interior de las personas?¿No te parece curioso tal pensamiento?¿Como hicieron para que nos insertaramos una identidad cual escencia adentro nuestro, que llevamos de relacion en relacion?

-Todo esto es absurdo. Las imaginaciones no deberian atravesar de forma tan grande a las experiencias cotidianas. El imperativo de bienestar se pelea con el del sufrimiento; y desde alli nada puede colocarse en su lugar; ya que todo se mueve segun la arbitrariedad de la palabra.
-Aparte; ¿viste que extraño cuando uno piensa que tiene que conocer a la gente?
Observo un momento; y le colocamos la imposibilidad de su posibilidad. Sus bordes incitan hacia el centro de su deseo los temores para su aniquilamiento. Le insertamos esperanza, por agujeros que desconocemos hasta donde llegaran realmente. Logramos hacer un punto de modo que el resto quede apresado por una soga imaginaria, y nadie pueda alejarse demasiado; como una eterna rotacion en las melodias de una calesita.
Llegamos a su casa; por donde habia varias macetas. El verde le indicaba un momento de tranquilidad.
Observaba el entorno sin ver su mirada. Tenia el brazo apoyado; de forma que la palma de la mano se sostenia contra un borde, quedando colgada cerca de la suya; invitando al espacio a ser tocado por ella. La piel emanaba sensaciones que rogaban un roce. Adulaba regocijandome con el tono de su respiracion atractiva que me regalaba; imaginando su cuerpo sobre el mio, rebotando lo mas cercano a mi persona; a mi deseo corporizado imposibilidad.

Cansado de evitar su mirada, cai sobre su cara, y esta devino en ciertos sonidos punzantes que por fin sentí como propios, colgandoles una gota de inentendible enfermedad que por fin el discurso habian traido verdaderamente para mi.
-¿Te das cuenta que estamos esperando algo que nunca va a llegar?

miércoles, 7 de octubre de 2009

Alma de mariposa

Corazon y mente, sexo y alma. Recursos separatistas para explicarse a uno mismo que tan solo abren la insuficiencia de su pedanteria.
Solamente soñaba con desestructurar al tiempo, para no seguir concibiendo lo mismo y viendo lo cotidiano enlazarse en los mismos pensamientos, en una monotona legalidad uniforme que enlaza los puntos formando siempre las mismas siluetas.

Los libros navegan por la superficie, provocando acercamientos de miles de seres acuaticos que fluyen queriendo rasgar la madera de su bote. ¿Pero que quieren?¿Que es esto que me llega y me incita a hablar?
¿Quieren decir algo con respecto a la teoría que todo el tiempo intenta explicarse a si misma, o quieren simplemente esos pescaditos ser famosos?

El alma de una mariposa con fragancia hermosa, me hablaba de una funcion literaria, del campo de posibilidades, del punto de codigo como abertura al mundo. Una forma de combinar los elementos para presentar al mundo, de formas cada vez mas elevadas y atrayentes que van logrando desconocer cualquier contacto con este mundano sobrevivir al que era remitido constantemente en tanto me abandonaban las letras y los delirios de felicidad.

Recuerdo que se quejaba de que no le llegaran visitas. Un dia dolorosamente dibujo con su defectuoso vuelo una explicacion a tal desolacion. Se dio cuenta que ella no se abria lo suficiente como para que los otros se dieran cuenta de ese detalle de sus alas, de ese trival que rogaba contacto humano, de esos colores que señalizaban la completa perdida de alegrias compartidas, de esa mirada que rogaba una caricia a cada instante.

¿Como vas a tener contacto con los demas, si no sos sincera con vos misma y tu condicion de sufrimiento?- Esa fue la hoja mas alta a la que pudo llegar su imaginacion.

¿Pero hasta donde llega la imaginacion?

Hasta encontrarse con el tedio que representa la obstinencia de un automatico proceder; que solo deja como resabio la crapulencia de no saber eso que ocurre transversalmente; pero que pide insertarse todo el tiempo pues solo allí en sus enfrentamientos en su propio cuerpo encontraria la realizacion que alimente su alma.

Es la sangre que añora brotar hacia el oxigeno que circula entre nosotros. No solo entre el espacio de esta aula, sino entre los bancos donde nos sentamos para observarnos y proyectar. ¿Pero que estuvimos esperando?
¿De que dispensamos si de abalanzarse a la vida para darle un abrazo esperamos?
Pues me habla con los ojos, y me indica todo lo que me falta para rozar su piel.

Por hoy, en este recoveco literario, tan solo queria retratar esta sensacion inspirada en mariposas.

Queria dibujar la extraña sensacion en forma de contradiccion que la deficiente expresividad puede llegar a lograr, para luego culpar al resto de los individuos de la falta de materia prima en su alma. Tras una agnosica vuelta a si misma, cayendo desesperada y mareada al darse cuenta que estaban todos gordos, llenos de vida y sociabilidad, es que ya no se reconoce en el espejo, pues tiene miedo de ser simplemente ella. Se escabulle como puede entre los demas, y observa no solo eso, sino que todos se paseaban pegajosos por tantos lenguetazos, llenos de horrible humanidad; pero alimentandose de una condicion aceptada por ellos mismos. Vaya posicion que ella jamas podria alcanzar.

Jamas podria reconocerse como horriblemente humana. Ella es una mariposa. Hermosa como el viento que la lleva lejos de mi. Estructura cada petalo para confirmar su inerte y repetitiva forma de relacionarse fantasmaticamente.
Aguarda en cada primavera una angustia que le ahogue los pensamientos, donde todo brote con las espinas de la maldita verdad.
Pero tiene miedo. Tiene miedo de ser ella misma. No quiere compartir las sensaciones que guarda.

Tortura a cada instante su capacidad para poder sanarse con alguna replica literaria; pero en tanto no sea sincera con su cuerpo, nada podra ser como ella quisiera. Pues seguira navegando en el oceano de las mentiras temerosas ante la horrible verdad de la vida.

Asuma su lugar, mariposa de los fragancias infernales. Que no habra ninguna solucion al final de su escrito que le de el espacio para respirar lo que desea.

domingo, 4 de octubre de 2009

La cuestion de las librerias

El dia que note lo mal que respiraba, lo cansado que me sentia por tan solo caminar una cuadra, las fantasias estupidas en las que me bañaba por andar solo entre la muchedumbre, fue el instante en el que decidi frenar la pantonimia.
Me encontraba cargando una fenomenologia del espiritu en la mochila, atravesando un envoltorio en el que la noche delimito como excusa para sentir como el roce del frio encima del asfalto creara el suficiente sustento como para que pasar un dedo por tu piel nuevamente ya no pueda ser calificado como efectivamente sucedido.
¿El lenguaje aniquila la biologia como tanto dicen por ahi?

Seria dificil darle un lugar y origen a esto que sucede. ¿Que es lo que ocurre, mas alla de las trampas verbales?
Preguntarse esto es acabar con el imperativo de la traccion constante, de esa succion que jala cosas de nosotros, y nos hace verlas; confrontarnos con la pared de una cristal del que ya no formamos parte porque corresponde ya una hoja en el susurro de un vuelo, de un suspiro.

Ese soplido sabor a tus labios que deja un vidrio plano como la omnipotente abreviatura de un deseo que jamas encuentra su realizacion.
Por lo que dejare de preguntar; lo que anticipa un momento culmine. Y empezare a producir. ¿Pero acaso la pregunta no era una produccion?¿Y a donde se fue mi tiempo, entonces?
¿Adonde se fue el lugar donde puedo ser sin miedo?¿Y mis palabras ser recibidas por alguien que les interese?
¿Adonde se fue mi decoracion hacia la nada?Si de la nada no puede salir. Pues tan solo una vibracion en el cuerpo puede lograr suficiente alegoria existencial. Creo que muchas sensacion se las atribuyen a las palabras; pero en tanto ni una sola linea no logre clavarse y agujerear un par de palabras; nada podra ser.
¿Que es lo que ocurre, mas alla de lo que vivo?¿En que punto una conversion analitica podria conducirme de forma acertada al mundo; si acaso todo es mundo vivido.

¿De donde vino toda esta demanda? La cual debemos adscribir si acaso queremos ser parte; de forma que una sensacion se torne placentera segun los encastres logicos.
Sueños. Tengo imagenes en mi. Ellas recuperan lo que el dia debio haber susurrado al oido sin hacerlo. En tanto las formas que caen a mis costados se vuelvan tan familiares, quienes acarician lo maravilloso se marchan. Llegan unas figuras, que corren las cortinas, y dejan que la luz entre para remover ideas; en una calidad mucho mas horrible e inentendible de lo que las suponemos mientras bailan por la superficie prometiendo falsamente felicidad; por la cotidaneidad.

Aunque la ciudad juegue a iluminarse, la oscuridad no puede ocultar la arbitrariedad logica que de unos rinconces temerosos se han corporizado esas figuras que me visitan. Las reconozco por el estado en que me dejan el cuerpo. Un blanco movimiento que apaga la soledad para que el sol que antes lograba que se efervescieran lagrimas; alimenten ahora las flores que cubrian los terrenos; las raices y el cielo eran todo un espacio aplanado que no se dejaba engañar por edificaciones humanas.

La cuestion de las librerias supone un desafio que ya no marca una importancia. Y asi fue en cuanto algunas de ellas visité.
-Me vendieron uno mal editado. Una parte se repite en otra.
-Ah, como la vida- Me quede mirandolo.
-Pero es un libro. No tiene que ser como la vida.
El aire entre nosotros se habia violentado lo suficiente como para que quienes usen la imaginacion como forma de destrozar los limites se den cuenta que no pueden pretender saltear lo incognoscible. No pueden bromear lo que de una soga les pide seriedad. No pueden ordenar los elementos de forma que ellos no sea una parte de si mismos.
Por lo tanto, el encargado no me señalo la caja; sino que dejo que siga por otro camino.

-Por ahi fueron los que realmente quisieron- Me dijo antes de irse a otro llamado.
No sera una corriente filosofica la que deba ahora retratar. En tanto note la virtualidad a la que me era llevado a fantasear, y como esta nada era lo que pretendia, sospeche que un profundo cambio era necesario.
Me sente en el piso; y la interrogacion que ya no podia pedir mas compañia sino a costa de dejar vomitado una vieja encuadernacion, hizo resonar sus zapatillas atras mio.
Rubia de jean apretado se sento a mi lado.
-¿Notaste como nunca dicen lo que desean?
-Perdona, estaba buscando...
-¿Un beso?¿Un recuerdo que confirme que la sexualidad aun te pertenece?
-Escuchame, no podes venir siempre a decir lo mismo- Dije enojado y fastidiado.
-Si nunca lo haces.

Deje de verla. Los dialogos se sucedian de forma que ya no puediese recordar sus ojos celestes.
-Si este era el lugar para los que realmente quisieron, deberiamos suspender la humana creacion.
-¿Alguna vez entendes lo que decis?

Nos miramos. Sabiamos a ciegas lo que haciamos. Una mirada caida sobre el cordon no concordaba con la velocidad en que un comentario aplastaba a otro. Tal vez era una envidia eviada desde un plano cercano, purgando las mentes aqui literarias abalanzarse contra la busqueda de la horrorosa humanidad.
-¿Porque me interesa,acaso, beber su vaso? Se le notan ciertas insistencias en los montes de su discurso.
El factor de la suerte, por ejemplo, el del destino estipulado que habria que respetar, el del apego a la moral. Todo esto se adhiere a una intencion ahora de recubrir la insistencia.
El estado de soledad no se soluciona, persiste indefectiblemente mas alla de las cuestiones que intenten resolverse aqui.

Un espiritu solitario que desea intimidad nunca supo lo que hacia. Tal vez una voz exigente retomaba un eco para susurrarle todo lo erroneo en lo que su vida habia caido. Pero su pasar alli tan solo se inmovilizaba en medio de la noche, bajo una lunea fria y distante como él, y el suceder entre hojas; exhalaciones de tabaco que solo funcionaban como imagenes depresivas para un pobre muchacho. Atravesaba los dias solo para darse cuenta que no le servian de nada. Si las palabras crean significaciones; él ya conocia los sentidos subtarraneos aun despues de leer lo que las estrellas le señalaban.

Maldita cotidaneidad. No hay lugar para dejar todas estas letras.
Hemos creado un pacto de salud, un pacto de silencio, en el que la fantasia de la felicidad ha hecho un muro logico para que hablemos y rebotemos todas nuestras horribles sensaciones. ¿Un mundo lleno de miedo, sin garantes?
Le deje anotado en un boleto de colectivo, mi mas preciada confesion, no por maravillosa, sino por el monto de importancia que llevaba encima.
"Phantome en forma de negacion femenina; adhesividad a este objeto ferreo que no podes desprender de tu funcionamiento"

A mi espalda se acerco, con palabras que buscaron el oido, susurro una ultima vez:
-Espera, ¿Que es esto?
-Que necesito negarte para existir. Dependo que vos no quieras para seguir. Necesito ser parte de esta inentendible contradiccion que alimenta mi corazon.

Un espiritu solitario que desea intimidad; y ya la fantasia de la palabra sera una eterna incomprension entre mi cuerpo y el tuyo. Ya no podran decir que uno anda bien, todo sera un descenso eterno hacia el infierno. Todo sera una trampa verbal para que tu espiritu se preocupe por el mio, mas solo una farsa de la incomprension que no puede nunca matarse a verdad, sera su represalia incompetente.
Y todo sera un reduccionismo de aprehension simbolica para encauzar lo bueno y lo malo, hacia una inentendible forma de ser. Constelacion que nunca conocio el placer gotear de la vida.

¿Cuanta verdad puede soportar un cuerpo?¿Nadie morira por haber tantos antidotos contra ella, como quien lo dijo alguna vez?
¿Cuanta verdad podria uno subir a todas estas letras?Como quien llega a la puerta del ascensor a punto de cerrarse, y pregunta si aun puede subir. No lo se, podria ser toda una farsa maldita de los bufones infernales. Nadie asegura nada, pero existe una demanda voladora que todo lo maldice.
Ellos trataban de mostrar que una palabra no significa nada. Solo depende del uso intencional en donde se la esclavize. Y del manto de aprehension simbolica donde se la arrope para comentar algo sobre ella. Y de la inferencia que el lector debe realizar para suponer el estado del cual partieron y llegarán tales producciones.

¿Como crees que me siento?¿Bien?¿Mal? Que la gente andaba bien es puro invento maldito.
Y que la valentia de una palabra en ser tomada como valedera, era por no poder las otras formularlas; tambien era desacertado, ya que todos pudieran decir todo.
Tan solo la episteme consiste en decir algo que infiera tu estado de pena, de una forma que tambien puedas opinar algo de la letra que te envío. Creo que con esto es suficiente para conocer. Quien dice la verdad, deberia poder presentarla de forma que se adhiera a las sensaciones de los demas.

No habria un amor a la verdad; solo a los metodos para que alguna idea parezca como la mas valedera. Y entre esta pantonimia verbal y entre otra verdadera causa que nunca aparece por temor a ser vulnerada y no tenida en cuenta, que ademas es imperceptible pues la intencionalidad es invisible para las producciones simbolicas; es que transcurren miles de cotidaneidades, a traves de las instituciones humanizadas. Ninguna se confiesa, es temerosa.
Ideas timidas se ruborizan. Ya nada será, todo devendrá. No aguardes un final; porque todo vuelve a empezar.