Literatura sangrienta

Cierto dia unos hombres que tomaban sol en una terraza, descubrieron la diversidad. Desconociendo el origen, siempre escapandoseles, incluso cuando alguien opinaria que no seria aquel punto naciente todo el valuarte a dedicarle intenciones; lo cierto es que entre las mas inentendibles ranuras del mundo, se presentifico la diversidad.

Tomaron este artefacto; circunscripta por la mirada triangular de cada uno de ellos; y lo dejaron en una mesa.
Uno de ellos ,atento, habia traido algunas sillas; por lo que no tardaron en deslumbrarse ante la convergencia que los designios solares hacian estallar contra los vidrios.
-Insertemosnos en la siguiente contradiccion-. Respondio alguno.
-Esto de aqui, es una diversidad.
-Subjetividad; exclamo el otro-. Giraron la atencion de forma que todas las posibilidades se filtraron por la ventana.
-Aun no hemos llegado mas alla de eso-. No nos corresponde de aquello colgarnos, utilizarlo, solventarnos y ser a traves de eso.

No sabemos como producir aquello que retorne al origen. Pero si la nocion de causa correcta no satisface en tanto finalidad; cambiemosla, ella sabra entender la voluptuosidad humana.
-No saben de que estan hablando, y alli radica siempre la cuestion. De hecho, es una ilusion de que ciertas palabras pueden presentarse mas simples que otras. El entendimiento siempre esta presente, no se trata de grados de simpleza o dificultad. Es cuestion de hacerlo aparecer, y lograr que opere en los lectores. En realidad esto es un transductor. Uno le introduce sensaciones, se subvierten intencionalmente, y salen palabras. Es el lugar como punto de codigo-.
Tantas palabras inundaron el cielo que los sostenia. Aguardaron pensando, miraron otras escenas, quisieron ser otros.

Esperaron demasiado; finalmente volvieron a hablar.
-¿Pero, entonces, como hemos de conocer correctamente?
-Adiestrando las palabras. Ellas nada saben.
-No, ya no se trata de eso-. Una mosca se poso por el costado del extraño artefacto, paseando por un borde-.

-La verdad es una ficcion. Han corroido los metodos de validacion, para poder decir esto-.
Doblaron nerviosamente algunos papeles que tenian entre sus dedos.
-¿Pero este metodo de desvalidacion; no es acaso un metodo?¿Como puede algo subvertirse en la misma condicion que se eyecta?
-Bueno, aqui porque nos movemos dentro del campo del lenguaje.
Han hablado sobre esto; para poder tratarlo por lo mismo que se formo. Pero, observe como podria ahora conceptualizarse.

Las ideas necesitan cobertura. Un metodo es una de ellas. Y una forma social es otra.
Tratamos de entender como ha sido degollada esta piñata humana, en esta invitacion que es el delirio de la salud compartida. Seguramente por esto , y por esto, hablamos.
Como un objeto filoso cual jeringa se ha clavado aqui, por toda la region oral.
Una forma social es la institucion. Una de las caracteristicas inmanentes en su ser, en su ontologia, es la de tecnificar y sostener nuestra existencia-.
Se cruzaron de piernas varias veces

-Aguarde, no se dijo nada aun. Ya que esto es decir de otra forma la definicion del ser.
Pero, si nos movemos, y bien que asi sea, dentro, debemos entender la siguiente cuestion.
En el momento en que nos hemos formado, una artificialidad nos rodea. Nos sostiene, no solo como justificacion intelectual para nuestras intenciones de indole historicas, sino que nos arropa, dado que nos otorga una ocupacion, devenida luego preocupacion.
Toda sensacion de malestar luego tomara los objetos que los diarios dicen,por ejemplo; en tanto medio metaforico de aquello que todos deberiamos saber y hablar. Preguntamos entonces; ¿es esto lo que somos?¿Es esto lo que deberiamos ser?
Y exactamente en el mismo momento en que esto aparece efectivamente en las relaciones cotidianas, es solapado, ahogado y maniatado.

La interrogacion hacia nosotros mismos ha sido totalmente avasallada por las formas sociales. Porque justamente, de estas, y en este campo, dependen y son posibles.
Esta pretension ha sido respondida en tanto darnos la espalda, subvertir el menemismo por el lacanismo. La famosa interioridad. Esta interioridad propia de cada uno, ha sido el campo de la identidad, el de lo Real. El del vacio conceptualizado, y como tal, con contraseña unicamente permitida para aquellos que nadan entre aquellos seminarios.
Aqui, en la interioridad, han insertado a los hombres, les han creido ser, les han persuadido de necesitar analisis. Han logrado que crean, que hayan creido necesitar recostarse y volverse a preguntar aquello que ya han respondido en silencio.

Solo se puede procesar aquello que se ve. Pero no todo se ve.
Y es simplemente esto lo que no vieron, ni oyeron, tal vez, solo fantaseado como escena de dominacion; Desde un principio, ¿Quien formulo tal pregunta?
¿Quien lanzo tal pregunta, para que zumbemos como moscas intentando crear algun tipo de respuesta?

Y es que uno, aqui señores, como ustedes tomando sol ante este ente extraño, artefacto meticuloso que nos interroga y nos jala la existencia, deberiamos preguntarnos.
¿Que quiero decir, exponer y ser a traves de?

Sin embargo, existe algo que corre por el aire, como una mirada que iguala todo relieve, toda profundidad y variante, que no permite a nada ser.
La verdad es una ilusion. Es conectar mis palabras con las sensaciones del otro, realizar metaforas, porque de esa estructura misma todo aquello se permite. Por ello requieren investigarse las bibliografias; para saber sobre que ideas debatir. Pero tal vez, como usted decia, rastrearemos como se tratan las sensaciones.

Como quien no quiere observarse al espejo por temor a lo que se vaya a encontrar, yo temo escribir por el miedo que ser a traves de esas palabras lo haga.
El miedo a ser cohibe la vision. Hace apresurar al paso. Logra que la gente corra por las calles.
Me llega un mensaje; en un tono eminentemente demandante.
¿Venis hoy a la fiesta?
Observe sabiendo que tal vez un desafio se me presentaba.
Yo no tengo nada que festejar; fue lo primero que dije. Seria tambien lo ultimo.
Una cerveza llena algun vaso, es compartida por honestidades y amigos. Esos sucesos de los que nada sabe mi vida.
Lo intolerable es, justamente, obviarlo.

Hay un dictum que acarrea mis ocupaciones. No se trata de algo que desconozca, sino mas bien,de lo que escribo con los ojos cerrados. No sin pensar como ha sido pensado; sino escapando a una elaboracion, donde lo que sucede, no es como un circulo del que describamos sus elaboraciones caracteristicas, sino que descarriando los hilos que lo sostienen del techo, vuelve a lograrse como existente. Las letras se vuelven adhesivas, empiezan a cobrar importancia, dado que nosotros se las damos. Pero siempre lo fueron, no es algo que hayamos hecho mal. Siempre unas ciertas palabras son nuestras, y representan ese momento magnifico, en que por fin somos.

El dinero va y viene. La ilusion que tal vez contuvo preocupados a estos usuarios; es que gastarlo, es igual a quemarlo. El costo no es solo el dinero. Pero aun asi, si el total del dinero que contamos en el mundo; es equivalente a un total constante.
¿Porque ha devenido este totalmente importante?
¿Se imaginan un mundo sin dinero? Si es tan solo este un papel significado.
¿Que monumental significacion nos ha mantenido incautos ante su presencia circular?

Tal vez estos señores en la terraza han logrado encontrar alguna respuesta satisfactoria. Y es porque el unico juez que decide quien ingresa y quien no a la verdad, es justamente la satisfaccion; y esta, como tantas otras, camufladas y zigzagueantes entre tantas palabras e intenciones, son sensaciones.
Tal vez deba postularse de base, y no de llegada, la perdida de la naturalidad por el paso del campo del lenguaje, y su consecuenta a-sexualidad humana.
Y una vez asi, llegar mas alto, y mas lejos, que cualquier intento, de esas otras disciplinas que disciplinaron desde el divan, que jamas pretenden desprenderse del oso Bobo. Que todo lo realizan desde una baldosa. Desde su apodiptica sensacion y vision. La que no vaya mas alla del psicoanalisis.

Fin de la cita.

Confesiones de madrugada

-Que efervescencia provoca lo que no puede expresarse, ¿no?
Aquella voz retumbo de alguna esquina de mi habitacion. Pense inmediatamente en la posibilidad de que un fantasma haya invadido mi espacio; pero tan solo recordar el final del escrito; provocaba el cese de tal temor constante.
Unas uñas femeninas rasgaban el sosten de la realidad; haciendome cosquillas en una direccion placentera; en una forma muy agradable. Sabia que algo me inquietaba; me movilizaba, erotizando sin darme cuenta los espacios de mi devenir.

-¿Que te pasa? A ver, contame.
-No se que hacer- Le conteste desconociendo sus intenciones. Y no tengo de donde extraer habilidad simbolica para explicar esto.
Me han descubierto; han develado la fixion deseante. Y me provoca un encierro tal situacion.
-¿Como una carcel dice?
-No exactamente. Pero me ha dado vuelta todo, me ha invertido los certezas, me provoco cuestiones y sensaciones que jamas pense necesarias.
Abalanzandome con esfuerzo, la tome del brazo y llevando mis labios por detras del mechon de pelo que cubria su oido, le susurre:
-Ella lo sabe.
Quedo en silencio espectante.
-Lo sabe, dice usted. ¿Que sabe? No te entiendo.
Movi impaciente los dedos. -¡Todo! No se como logro entenderme, pero sabe perfectamente lo que ella me provoca, me tiene en su completo circulo de posibilidades.

-Perfecto, entonces; tiene lo que siempre deseo, solo tiene que expresarse.
-No, para nada, ahi esta la cuestion- Tome aire inflando los ojos llenos de vida.
-No se lo que desea ella. Lo dire mejor, esto es lo que sospecho de ella:
Pretende hacerme decir que me gusta, y que tengo bestiales intenciones en deleitarla.
-Sorprendente, ¿eso siente?
Impactaba el alma tal pregunta; le llenaba de vida; le aplacaba las penas. Sintiendo que confesarlo no llevaba ningun peligro; lo libere de mis temores.
-Si, eso siento-. Una algarabia electrifico mi piel-. La deseo.
Quede maravillado observando el cuaderno; sintiendo finalmente algun progreso en la vida.-La deseo, la quiero para mi. Quiero estar con ella.

La voz con la que hablaba se ha camuflado entre las luces que me alimentaba.
-Pero ella no es un objeto; no puedo hacerle esto.
-¿Hacerle que?¿Decirle lo que sentis? Eso no es tratarla como objeto. No diga sandeces.
-Vea, aqui viene el corazon de la cuestion.
No puedo decirle esto; porque no va a querer ella estar conmigo.
Nos intercambiamos los secretos ayer. Ella descubrio que ando en algo; y yo intui su plan para conmigo.

-¿Le tienen un plan?- Subiendo los pies al escritorio, y haciendo que rebote la tapa de la cerveza contra la lapicera; quiso saber mas de esta fantasia.
-¿De que esta hablando?
-Lo dire, pero solo porque su extraña presencia me ha caido bien. Pero no se lo vaya a decir a ella. Moriria si lo sabe-. Mire el techo. Una araña caminaba por la lamparita.
-Ella quiere que le cuente mi deseo. Pero solo como prueba de que mi problema es falso, una cuestion del pasado, y se ha solucionado a causa de mi confesion en forma de deseo.
Ella intuye en el aire; en el silencio, en mi respiracion; que quiero estar con ella.

¿Pero sabe porque me pide que se lo diga?
Para luego decir: "Viste que si podias decirle tu deseo a una mujer". Como si todo esto se tratara de avanzar intelectualmente e ir perfeccionando ideas.
Y no quiero que sea asi. Porque obrar asi si seria tomarla como objeto para solucionar mi alma. Y tampoco rehuso su ayuda; pero no sirve de nada que ella ponga su hermosa escencia de mujer para que yo diga eso, y que luego no suceda nada.
Claro; diriamos que hice un avance, y supere un cierto pudor.
Pero, vamos; a mi me interesa mas ella, que mi problema. Ambos se enlazan; y por este tema es que nuestras charlas ocurren. Pero no quiero que en tanto yo exprese mi deseo; luego ella se de vuelta, y piense que se cumplio el objetivo; y se vaya de mi. Yo la deseo por mi, y por ella; por nosotros. Pero no para intentar verificar o refutar mis prejuicios.

Ella quiere que sienta el deseo, que sea verdadero conmigo en una relacion. Pero no quiero que esto sea un simple ejercicio solo para mi.

-Bueno, creo que su preocupacion es legitima.
-¿Me entiende lo que le digo? Por favor; no se lo diga. Es mi gran ilusion estar con ella. Pero toda ilusion en tanto formulada e insertada en la relacion es destruida-. La voz se me inundaba de verdad.

-Mi amigo, tiene toda mi confianza. Igualmente sabe que esto va a terminar mal. Nunca sucede lo que uno espera. Nunca sucede lo que uno desea; y lamentablemente, esto lo sabe perfectamente bien usted. Pero creo que ha hecho bien en contarme esto.
Tomo mis dedos, separando lentamente de alli la hoja donde todo esto habia sido escrito. La levanto, doblandola de mala manera, y la arropo en un bolsillo.

Deje que aquella voz en la madrugada me tome casi por completo, como casi nunca antes lo habian hecho. Tal vez debia confiar en aquel roce de madrugada.
Dio media vuelta, y cruzo la puerta de mi habitacion, mientras quedaba mi existencia acurrucada entre las sabanas. Lo ultimo que pude ver, es su sombra desvanecerse entre las rendijas de la oscuridad.
El pequeño aracnido lentamente descendia hacia el encuentro con mi cama, exactamente abajo de donde se encontraba.
¿Podria suceder alguna vez lo que deseo, no?