Alma de mariposa

Corazon y mente, sexo y alma. Recursos separatistas para explicarse a uno mismo que tan solo abren la insuficiencia de su pedanteria.
Solamente soñaba con desestructurar al tiempo, para no seguir concibiendo lo mismo y viendo lo cotidiano enlazarse en los mismos pensamientos, en una monotona legalidad uniforme que enlaza los puntos formando siempre las mismas siluetas.

Los libros navegan por la superficie, provocando acercamientos de miles de seres acuaticos que fluyen queriendo rasgar la madera de su bote. ¿Pero que quieren?¿Que es esto que me llega y me incita a hablar?
¿Quieren decir algo con respecto a la teoría que todo el tiempo intenta explicarse a si misma, o quieren simplemente esos pescaditos ser famosos?

El alma de una mariposa con fragancia hermosa, me hablaba de una funcion literaria, del campo de posibilidades, del punto de codigo como abertura al mundo. Una forma de combinar los elementos para presentar al mundo, de formas cada vez mas elevadas y atrayentes que van logrando desconocer cualquier contacto con este mundano sobrevivir al que era remitido constantemente en tanto me abandonaban las letras y los delirios de felicidad.

Recuerdo que se quejaba de que no le llegaran visitas. Un dia dolorosamente dibujo con su defectuoso vuelo una explicacion a tal desolacion. Se dio cuenta que ella no se abria lo suficiente como para que los otros se dieran cuenta de ese detalle de sus alas, de ese trival que rogaba contacto humano, de esos colores que señalizaban la completa perdida de alegrias compartidas, de esa mirada que rogaba una caricia a cada instante.

¿Como vas a tener contacto con los demas, si no sos sincera con vos misma y tu condicion de sufrimiento?- Esa fue la hoja mas alta a la que pudo llegar su imaginacion.

¿Pero hasta donde llega la imaginacion?

Hasta encontrarse con el tedio que representa la obstinencia de un automatico proceder; que solo deja como resabio la crapulencia de no saber eso que ocurre transversalmente; pero que pide insertarse todo el tiempo pues solo allí en sus enfrentamientos en su propio cuerpo encontraria la realizacion que alimente su alma.

Es la sangre que añora brotar hacia el oxigeno que circula entre nosotros. No solo entre el espacio de esta aula, sino entre los bancos donde nos sentamos para observarnos y proyectar. ¿Pero que estuvimos esperando?
¿De que dispensamos si de abalanzarse a la vida para darle un abrazo esperamos?
Pues me habla con los ojos, y me indica todo lo que me falta para rozar su piel.

Por hoy, en este recoveco literario, tan solo queria retratar esta sensacion inspirada en mariposas.

Queria dibujar la extraña sensacion en forma de contradiccion que la deficiente expresividad puede llegar a lograr, para luego culpar al resto de los individuos de la falta de materia prima en su alma. Tras una agnosica vuelta a si misma, cayendo desesperada y mareada al darse cuenta que estaban todos gordos, llenos de vida y sociabilidad, es que ya no se reconoce en el espejo, pues tiene miedo de ser simplemente ella. Se escabulle como puede entre los demas, y observa no solo eso, sino que todos se paseaban pegajosos por tantos lenguetazos, llenos de horrible humanidad; pero alimentandose de una condicion aceptada por ellos mismos. Vaya posicion que ella jamas podria alcanzar.

Jamas podria reconocerse como horriblemente humana. Ella es una mariposa. Hermosa como el viento que la lleva lejos de mi. Estructura cada petalo para confirmar su inerte y repetitiva forma de relacionarse fantasmaticamente.
Aguarda en cada primavera una angustia que le ahogue los pensamientos, donde todo brote con las espinas de la maldita verdad.
Pero tiene miedo. Tiene miedo de ser ella misma. No quiere compartir las sensaciones que guarda.

Tortura a cada instante su capacidad para poder sanarse con alguna replica literaria; pero en tanto no sea sincera con su cuerpo, nada podra ser como ella quisiera. Pues seguira navegando en el oceano de las mentiras temerosas ante la horrible verdad de la vida.

Asuma su lugar, mariposa de los fragancias infernales. Que no habra ninguna solucion al final de su escrito que le de el espacio para respirar lo que desea.