El Teatro Mágico de la Cultura

Mi monotona familia recorria cada ciudad de la costa, entraba y salia, preocupada en invenciones tontas, segun ellos necesarias, a mi me aburrian, hablaban mal, buscaban siempre ser felices.
Usaban palabras como ''pata'' para referirse a las piernas y pies humanos, y el maldito comodin del ''coso'' para mencionar que se yo que endemoniado objeto perdido en sus mentes.

¿Asi deberia crecer intelectualmente?No creo, Yo creo necesitar cultura, inteligencia, poder, respuestas milenarias, plasmadas de a poquito en mentes de escritores ilustrados. Acabo de escribir ''poquito''. Me odio. Asi no voy a poder seducir la Madre Sabiduria Literaria.
Yo debo trascender psiquicamente este cuerpo, y que los demas se enteren de mis culturizadas ideas, salir en enciclopedias, ser famoso, escribir libros, influenciar jovenes dentro de muchos años. Que grandioso futuro. Develar las grandes verdades no descubiertas aun, pragmatizar el accionar cotidiano de las vidas. Y para ello debo ser culto, aunque, verdaderamente, desconozco que es la cultura.

Es algo muy importante como para describirlo totalitariamente a la ligera, asi de pasada. Aparte mi lista de autores a leer es cada vez mas larga, inmensa y profunda.
Autores, artistas, pintores, musicos, directores, y muchas mas profesiones del alma donde intuyo que esta la verdad que me falta y deseo.
En este mundano accionar familiar, mi unica satisfaccion es cuando visito las librerias, o esos lados donde vendan libros, se que en algun estante, rincon, linea, hoja, telaraña o contratapa donde este la verdad, se rie el mundo que espero, la laguna que aguarda ser visitada para ser bañada, bebida y regocijada dentro mio, para luego escupir el buche de mi boca a mi circulo de pantano personal. Quiero una inspiracion para ser, para mejorar mi alma, pues siempre el presente incomoda, apesta y se vuelve imperfecto y doloroso, se pudre con los segundos revoloteandole encima cual moscas en impune festin de pudridumbre.


Dudo si realizar esta narracion extensa o intencionadamente breve, no importa.
Lo que no dudo es que alli entrare. Su belleza se dislumbra a metros, con un cajon de descuento en la vereda, la tranquilidad del sol que se filtra, junto con la arena regada entre los caminos formando un oasis, para los viajeros miedosos como yo, que destilan displacer ante la galeria de fotos.

Libros, mis unicos placeres terrenales para los celestiales. No puedo compartir mis dudas con vos, perdoname lector. Ni con mi familia. Nadie quiere ser suficientemente pornografico, todos quieren una pudorosa alma, que sea valorada, le haga la amistad cosquillitas en un rinconcito del goce, y que un amor le declare en codigo imposible para un tercero curioso que intente develarle, un caliente mensaje de lujuria.

No puedo hablar de estos temas con nadie, parezco estar destinado a meditarlo en solitario, todos los demas estan muy ocupados felices viviendo.
Se que satisfaceria mas describir vueltas epistemologicas sobre la desdicha del alma, asi alguna se identifica y adora mi valentia para escribirlo y comunicarselo, de paso ayudando a una construccion de verdades. Mandado a estudiar un hilo de pensadores, recorro ambientes literarios; el encanto de hallar alguna importante obra que se preocupa por lo mismo que yo es lo suficientemente fuerte para empujarme a buscar, y pensar otras cosas, lo unico que se hacer. Hablando del accionar, me pregunto si la gente viviendo pensara si vive bien o mal, o que extraño adjetivo les adosa a sus acciones.

Es verdaderamente maravilloso y admirable, como cada quien se posiciona en sus casitas, en sus cabezas, relaciones, camas y diarios intimos, Aunque tal vez no tenga tiempo de conocerlos a todos, les dejare la labor a futuras generaciones.
Y asi vivo, entre subrogaciones de satisfacciones, buscando infimos oasis en este asqueroso desierto cada vez mas grande, mientras oigo de fondo la risa de lo vulgar. A veces el arte crea distracciones que desprecio.

Programas de television, denigracion del amor, exaltacion clitordiana, cegando las posibilidades de una mente adosada al cristal, ahora ocupo el rol de un anciano educador, indignado de la sexualidad porque no la controló y la cree perdida, a la distancia la insulta, ella sigue seduciendo a los demas, para que la apoyen, en todo sentido.
Mi pobre alma enferma vaga borracha sin saber donde caer muerta, merodea en silencio añorando palabras que le contenten, encima oye que ninguna le hara feliz, entonces baja el nivel de exquisitez y pretendo un movimiento corpuscular, digo, muscular.
Un simple gesto que solo necesite la denominada calentura para socializar y hacerse ver, pero tambien fracasa. Por momento caigo en la tristeza, como ahora, y solamente lloro, aunque no sepa porque. No tengo una dulce voz que me satisfaga el oido, que viole con la punte de su lengua y humedezca mis ilusiones para que broten satisfacciones.

Solo me tengo a mi, cuando torbellinos de intermitentes significaciones me enseñan que todo depende del nombre que uno le quiera decir, tal vez entonces por eso no tengo lo que quiero.
Ya que me identifico solitario, y por ello armo mis ideas solo para mi, juntando ladrillos, cemento y sol de las tinieblas para mis barreras, cada vez mas temeroso en el centro, acurrucado, con una birome en la mano, hojas en el suelo, y un plagio que cumplir para con la humanidad.
Luego de pedir perdon por no poder escribir mas bellamente, con intrinsecas vueltas, de grandiosas palabras, sin repetir una sola haciendo gala de mi lexico celestial, intelectual, cultural, huevos con sal, y peces de mar.
Me falta sexo, pues necesito coger. Esas ultimas palabras tienen tal peso detras que podria ya colocar un punto final a este vomito de letras, ya que han sido saturadas diabolicamente de verdad en demasía.

Por momentos pienso que es un problema, pero recuerdo al consecuente que jamas me condense en forma de solucion, y la dejo bombearse letalmente por mis venas.
No tiene conexion con la idea que queria transmitir, tal vez por eso la escribo, se me ha caido del monton que cargaba en los brazos.
Displacer para caminar, placer para saltar o agacharse, esas son las direcciones que el animo direcciona. Me enoja que no se le puedan explicitar sexualmente los deseos a las mujeres, si mi deseo interes genuino y sexual hacia ellas existe, no entiendo porque no es reciproco, y porque hay vueltas; no lo entiendo.

¡Basta¡Callate!Dejame contarles la historia a mi, vos supuestamente no debes existir, no te tienen que ver, no ves que no te quieren escuchar, decis cualquier cosa, dejame hablar a mi. Les decia, entre a esa libreria, mis ideas buscaban regarse nuevamente. Kant, genialidad,sobra frialdad. Recorro soberbio las filas de libros, como si las hubiera leido a todas,y soy un total insatisfecho, capaz de ejercer grandes criticas al respecto.
¿Depende la vida del autor para como son las ideas plasmadas?¿Y mi vida y como la arrastro para condensar mis deseos?
¿Que subyacentes atracciones perseguiran publicando libros?

Lo grandioso de estos lugares, es que siempre uno se incluye al otro, Uno tratara de algun problema, y al siguiente recoje los desperdicios que expulso el anterior, y asi en extrañas direcciones de abstracciones, pues cada lenguaje significado toma porciones de realidad, en metaforas, que ruegan ser compartidas, y van formando facetas o caras de una piramide, quien sea el punto mas alto, quien roze el sol vencera, pues representara multiples aspectos. Claro que luego queda el aspecto del aspecto, o sea el metodo, las formas de representar.
No es que no se pueda llegar a ser todo, es que lo recorrido da placer, por eso se hace.Algunos metodos seran mejores que otros, para eso es juzgamiento de una vision ajena.
Podria ser verdad, ficcion, o autocomplacencia didacta, todos zafan por dejar resto mental en sus lectores.

Que linda la chica que atiende ahora que veo. No necesita demasiado para serlo, cualquiera aqui dentro se vuelve magistral.
¿Necesitare leer cual libro e ideas para enamorarla?¿Tendre el valor para preguntarle quien escribio sobre como vencer el valor? Ella debe saber, es mujer.
Deberia citar miles de personajes fantasiosos, correspondientes a celebres obras, haciendolos corresponder con mi amor hacia la cultura, en una vuelta ironica admirable.Pues adjetivos como valor, esperanza, valentia para enfrentarse a los propios pensamientos y sentimientos que emanan de uno, en un pasaje descendente con visitada guiada a la Ciudad de los Muertos.
Posicionar mi existencia pedante de lo que mas deseo. Fantasiarme tedioso de lo que daria el alma por acurrucar. Y miles de metaforas mas.

¿Los escritores sentiras la vida como yo?¿O es un engaño literario?Esa si que es una interrogacion punzante de dificil solucion, al menos asi la diviso.
Pues cada alma debiera poder hablar como quiere, como para juzarlas universalmente, pero es tan inevitable esto ultimo, que asi nos pocionamos logicamente en las relaciones, queriendo ser uno, nublando diferencias para luego reir de ellas, y llorar semejanzas inexistentes a la noche entre almohadas.

¿Sera una derrota para mi que me resuelvan los dualismos que invento juntando ambos extremos com si se amaran necesitandose? Asi no quiero las ideas, aunque avance intelectualmente desempolvando ideas en las situaciones que no todos quieren contar. Quiero dualismos reales, donde el costo de intentar pensar logica y conjuntamente los extremos se experimente una fuerte repulsa como el de las pilas si entre el mismo signo intenteas hacerlas copular.
El dualismo intelectual tiene exito pues representa el conflicto entre opuestos, y esa es la justificacion de la sangre en el camino, de la derrota y la perdida.
Es una explicacion que justifica intelectualmente lo que falla intelectualmente, es lo mas inteligente que una mente puede crear, claro, siempre con comunes y universales ejemplos y elementos.

Sospecho que todos tenemos los mismos colores para pintar. Pintar con dolor, en ingles suena tan maraviloso que no oye la diferencia entre esas dos ultimas palabras. Me pregunto si la actividad de escribir un libro, demanda uno o varias vidas. Si el costo es tal que una vez publicado se puede morir tranquilo; mas alla de su calidad, incluso de su contenido. Si, debe ser laborioso, pero no es el Paraiso, al menos para los demas. Un escritor cultural no debe nunca jamas expresarse completo. Es lo peor que sus seguidores en trance esperan, y a veces consiguen. La cultura representa la falta. La necesidad de ser otra escencia diferente de la representada al menos hoy. La intelectualidad, ese licor de pocos, son las ganas, la creacion de un vacio, para en un espacio adjunto llenarlo, dependiendo de la calidad poetica que en ese intervalo de tiempo se creó a voluntad, el denominado deseo.

No siempre deseamos, pues siempre en un campo de ilusiones, unicos residentes de los sentimientos, a veces nos sentimos satisfechos, otras temerosos. El temor para incompletar el alma, pero no es asi. Eso es la verguenza. La diferencia reside en que quien teme no desea, no configura condensando experiencia una existencia asequibles a soluciones, un temeroso solo es atractivo porque se cree ver alli la falta. Cuando dos faltas se cruzan por el callejon de las ilusiones, en vez de multipliciar el vacio, se toman de la mano y se suman los espacios, esto es, se dejan de buscar soluciones al problema de estar vivo.

Esto es interesante, pues existen multiples faltas, y no todas sirven para sumarse. Algunas se necesitan todas en una exposicion artistica para reflejar al sol, como joyas en lo alto de una corona. Lo que sucede es que tienden a agruparse y eliminarse, porque la necesidad de comunicarnos tiende a tender la logica entre el alma, y una vez que ella asi obro, enumera series de ideas que intentan salirse victoriosa de la anterior experiencia de caos en el vacio. ¿Y que hacen? Salen a leer libros, a ser culturales, buscar un camino interno con espejos al final.
Propongo esta palabra para enhebrar logicamente las faltas; multiplicidad.

Esto no significa que la falta pueda ser significable como un amor, una flor, un amigo o un chocolate y de igual.
La multiplicidad es la no sumatoriedad de la falta; la simultanea existencia, para una mejor llegada.
Ahora que veo la seccion de religion oriental, recuerdo mis opiniones hacia ella.
La nocion de un Todo puede ser enhebrada logicamente con mi reciente expresion, para ser criticada, pero justamente, creo que la sumatoriedad implica la logica de no criticar. Debo aclarar que la logica no es la que hemos odio pensar a Aristoteles, difiero en su concepcion sobre la misma, y creo que René olvidó juzgar esa base, si de tan abajo pensaba construir. Hablo de la logica del lenguaje ya que si este es medio de representacion posible para la expresion, debe ser el rey del escenario.

El lenguaje implica una logica, ya que la conjucion de representaciones solo puede avanzar mediante ella, pero no la logica que estas pensando, es otra logica la que quiero expresar, es por ejemplo esto :''cocodrilo carreta rencor de ejecutivo'' Aparentemente ahi no dice nada, porque logicamente la significacion a cada palabra no tiene coherencia, pero para que somos seres con lenguaje, ¿sino es para violarlo a voluntad?

En ese sentido, cuando se usa la logica como parametro de absoluta decision, yo dudo. Porque sé que no es un tribunal de disciplina, es solo un instrumento controlada por una mente traviesa, que aunque parezca rigida y exterior, los humanos la crearon, y los humanos pueden destruirla.
Tambien depende de los ambientes de produccion que mi alma o existencia utiliza, que hacen variar el contenido y forma que expresa.
La voz oral, la mano que escribe, el cuerpo que se conduce, la mente que condensa logica y deseo segun su lejania o proximidad con otras almas que le signifiquen emocionalmente, todo ello depende del ambiente en que me encuentre, y varían.
Es la demoniada presion social. Esta regla haria imposible ver el mismo contenido en dos situaciones, si acaso el ambiente hace ser diferente la expresion; Falso, pues existen homologalizadores sociales que nos hacen ser iguales.
Parece que deliro, debe ser que esta laberinto de libros me incita a expresarme asi, ese es el ambiente que intuyo dependiente. Que buena excusa es esa. No soy yo, es la cultura, no fue Hitler, fue Nietzsche.
Y cuestiones de esta indole. Como un ambiente tambien puede ser mental, la cultura le confiere perfeccionamiento.
Aunque ahora veo que esa esa denominada cultura, el arte me ayudara.Son formas de expresar, no necesariamente lo bello y deseable, aunque a veces el mal se desee. Son como adosarle moralidad a la naturaleza, permite crear, por lo tanto la cultura es necesaria, permite pensar mejor, aunque me guste lo peor.

Recorriendo ahora con la mirada la seccion de Cocina, adverti un concepto importante, el de los gustos, sobre lo que se dice que nada esta escrito. Este es un tema imortante, ya que suelen aqui dejar de debatirse las ideas. Dos personas pueden reunirse a hablar; recorreran ideas con suerte, cada vez mas elevadas, pero jamas pensaran los gustos, ya que lo que me gusta es la justificion epistemologica infranqueable. Es la paz intelectual, la antitesis de la guerra dualista. Incluso, a pesar del displacer, insatisfaccion de la vida, solo nos atenemos a pequeñas cuestiones, una o pocas universidades, y quien abarca multiples totalidades es historicamente reconocido, sus ideas inmortalizadas y su espontaneidad vanangloriada.
Aun asi se diria que obro porque le gustaba su accionar, y tenia interese en eso, pues seria impensado que algunos autores creen e intelectualizen vidas escritas por obligacion, o en ambitos lejanos de sus conocimientos mas profundas que solo el verdadero interes cavó. Aunque a veces, y es mi caso, mas que interes cavando, es la muerte clavando una daga lo que el agujero atestigua.

Podria demandarlo que no cubre la totalidad de conocimiento, por ejemplo, agarrar a algun filosofo, y replicarle porque no tuve en cuenta las recetas de cocina para pensar la vida. Pues toda la vida en algun momento paso por una hornalla, ¿no? Deberia haber hablado de eso.¿Esto es un error?Al menos no logicamente.
Pues dentro del circulo logico(lo que algunos llaman epistemologia) que un autor crea, y se crea mientras se lo crea, para vivir literariamente, la cocina se excluye sin ser nombrada ni tenida en cuenta, por lo tanto no es valido cuestionar porque no hablo del cuidado de los jardines en sus tratados filosoficos, o del correcto apagado de incendios en las cortinas de una cocina en sus principios de matematica. Ahora me pregunto una cuestion, esperando que sea valida, ¿Se pueden cuestionar los libros?¿O solo destinados a amarlos estoy?¿Critica por apego a la cultura o exclusion de esta por la logica del autor?
He oido que algunos individuos que pretenden ser cultura y arte critican buscando una verdad. Espero que mi anterior razonamiento no les caiga encima, que seria de ellos sin el estanque cultural, y la tension entre los patitos tirandose agua.
No porque los ame y defienda, sino porque intento promulgar la multiplicidad, esto es la creacion por sobre la critica, y la coexistencia de los opuestos, tal vez infantilmente, argumentando que hay lugar para ambos, y que todo depende de la invencion de cada mente para su propia epistemologia logre sus objetivos eficazmente sobre un universal objeto.
Al respecto, acabo de pasar por Fenomenologia del Espiritu, La dialectica del Amo y el Esclavo me fascina, todas las explicaciones que sirven para explicar la subjetividad en base a una formacion de la sociedad, me fascinan, al igual que ese otro, La construccion social de la Realidad, enormes libros. En el próximo te cuento que es jugar al tateti contra el espejo, te lo prometo.

Que maravilla todo lo que la cultura oroga. Guia mis caminos hacia la profunda verdad, rompe la monotonia de la esquematica rutina mental para vivir, y nos seduce a dimensiones de saber autorizados.
Incluso pueden variar los estilos, no solo el genero de la pelicula, sino la estructura que pretende variar el efecto sobre quien la recibe. Aunque quien abusa del estilo estructural, cae en disminuciones, por ello debe ser muy cuidadoso al hacerlo. Calculo que la trascendencia de ideas no sera por variar la forma de transmitir, sino por el contenido. Glorioso quien logre mezclar estos dos conceptos, y hacer inteligibles al paladar de un tercero que compre su obra.
Pues tambien esta el mercantilismo, mucha espiritualidad, pero quieren dinero a cambio, que mundana recriprocidad entonces. Siempre me lleve mal con lo mundano, con las necesidades practicas que exigen ser, Invocan ellas tiempo, pensamiento y displacer, para mi eso es suficiente para evitarlas. Claro que se ofendieron ahora y me odian, por todo esto que escribi, que lo hagan. Prefiero seducir la espiritualidad del ser.
Puedo profundizar este pensamiento, pero asi como esta me parece suficiente como para que se entienda.
¡Entender! Ese es otro punto. ¿Buscaran ser comprendidos los autores?
Lo que sucede es que posee una mente que bebio tanta cultura y arte que piensan muy bien ahora, y quieren ganar sobre otros, por eso son egoistas con sus mentes evolucionadas, y las expresan arrogantes, complicadas.

Pueden desentrañar misterios que para un joven lector son soluciones. No todos tienen los mismos problemas, por lo tanto , no dragan su alma en los mismos canales de expresion. Asi todos buscan algo, desde ellos mismos hacia el exterior. Me produciria ciertamente satisfaccion encontrar individuos con iguales objetivos, encima utilizando iguales canales de expresion. El sujeto se volveria objeto.
Mi segundo gran enemigo, ademas de la mundana pragmaticidad del vulgar placer, son las objetivizaciones humanas del ser. Aunque trato de seguir siendo sujeto todo el tiempo y lugar que pueda, digo que me daria satisfaccion pues siempre que la justificacion empirica corresponde somos Dios.

¡Dios! Mencione la religion oriental, se de la occidental y un poco de esa en Medio Oriente. Para mis problemas no les mande receta divina.
Como veran, mi Dios es la Madre Cultura y el Padre sabiduria y los sobrinos artisticos. Iba a decir pedante lo que se espera, No Creo en Dios, pero que toda mi humanidad dependa de la confirmacion o negacion de un verbo, me parece infimo intranscendente. Lo sumo importante es el contenido a tratar, olvidando unos segundos quien lo dice y de que lado del verbo se posiciona.

Listo, ya podes descansar, finalmente,y para terminar ahora una pequeña confesion. Tengo una existencia de ironia cuando expreso cultura.
Originariamente la idea era dejar translucirme como amante del arte y lo intelectualmente bello, pero a medida de ir avanzando y pensando, sembrar interrogantes que lo hagan tenebroso y oscuro en lo posible.
Como un enamorado que se despierta en la mitad de la noche, esboza su mirada hacia el costado, y retrata la amada con la que se acaba de acostar.
Espero que lo hayan notado, es mi eterna ironia literaria, no se que haria sin ella.
Sirve como multiplicidad de personajes en un relato. Las ideas que a mi personaje le adjudico, en relacion a las mias, en relaciones a las que creo que vos esperas, en relacion a las que quiero que vos esperes, siendo vos un Todo que aguarda leer y bostezar una critica.

Es sumamente posible que merezcas y recibas de mi parte un Tractac, con cafe y chocolate, si podes decir quien es quien, o en que recoveco de la existencia me escondo para escribir, expresar, esto. Perdona los posibles errores gramaticales, la velocidad al golpear al teclado sin verlo puede jugarme una mala treta. Me gusta con la luz apagada, dudo que con ella prendida me atreva a acariciarte.