Literatura sangrienta

Cierto dia unos hombres que tomaban sol en una terraza, descubrieron la diversidad. Desconociendo el origen, siempre escapandoseles, incluso cuando alguien opinaria que no seria aquel punto naciente todo el valuarte a dedicarle intenciones; lo cierto es que entre las mas inentendibles ranuras del mundo, se presentifico la diversidad.

Tomaron este artefacto; circunscripta por la mirada triangular de cada uno de ellos; y lo dejaron en una mesa.
Uno de ellos ,atento, habia traido algunas sillas; por lo que no tardaron en deslumbrarse ante la convergencia que los designios solares hacian estallar contra los vidrios.
-Insertemosnos en la siguiente contradiccion-. Respondio alguno.
-Esto de aqui, es una diversidad.
-Subjetividad; exclamo el otro-. Giraron la atencion de forma que todas las posibilidades se filtraron por la ventana.
-Aun no hemos llegado mas alla de eso-. No nos corresponde de aquello colgarnos, utilizarlo, solventarnos y ser a traves de eso.

No sabemos como producir aquello que retorne al origen. Pero si la nocion de causa correcta no satisface en tanto finalidad; cambiemosla, ella sabra entender la voluptuosidad humana.
-No saben de que estan hablando, y alli radica siempre la cuestion. De hecho, es una ilusion de que ciertas palabras pueden presentarse mas simples que otras. El entendimiento siempre esta presente, no se trata de grados de simpleza o dificultad. Es cuestion de hacerlo aparecer, y lograr que opere en los lectores. En realidad esto es un transductor. Uno le introduce sensaciones, se subvierten intencionalmente, y salen palabras. Es el lugar como punto de codigo-.
Tantas palabras inundaron el cielo que los sostenia. Aguardaron pensando, miraron otras escenas, quisieron ser otros.

Esperaron demasiado; finalmente volvieron a hablar.
-¿Pero, entonces, como hemos de conocer correctamente?
-Adiestrando las palabras. Ellas nada saben.
-No, ya no se trata de eso-. Una mosca se poso por el costado del extraño artefacto, paseando por un borde-.

-La verdad es una ficcion. Han corroido los metodos de validacion, para poder decir esto-.
Doblaron nerviosamente algunos papeles que tenian entre sus dedos.
-¿Pero este metodo de desvalidacion; no es acaso un metodo?¿Como puede algo subvertirse en la misma condicion que se eyecta?
-Bueno, aqui porque nos movemos dentro del campo del lenguaje.
Han hablado sobre esto; para poder tratarlo por lo mismo que se formo. Pero, observe como podria ahora conceptualizarse.

Las ideas necesitan cobertura. Un metodo es una de ellas. Y una forma social es otra.
Tratamos de entender como ha sido degollada esta piñata humana, en esta invitacion que es el delirio de la salud compartida. Seguramente por esto , y por esto, hablamos.
Como un objeto filoso cual jeringa se ha clavado aqui, por toda la region oral.
Una forma social es la institucion. Una de las caracteristicas inmanentes en su ser, en su ontologia, es la de tecnificar y sostener nuestra existencia-.
Se cruzaron de piernas varias veces

-Aguarde, no se dijo nada aun. Ya que esto es decir de otra forma la definicion del ser.
Pero, si nos movemos, y bien que asi sea, dentro, debemos entender la siguiente cuestion.
En el momento en que nos hemos formado, una artificialidad nos rodea. Nos sostiene, no solo como justificacion intelectual para nuestras intenciones de indole historicas, sino que nos arropa, dado que nos otorga una ocupacion, devenida luego preocupacion.
Toda sensacion de malestar luego tomara los objetos que los diarios dicen,por ejemplo; en tanto medio metaforico de aquello que todos deberiamos saber y hablar. Preguntamos entonces; ¿es esto lo que somos?¿Es esto lo que deberiamos ser?
Y exactamente en el mismo momento en que esto aparece efectivamente en las relaciones cotidianas, es solapado, ahogado y maniatado.

La interrogacion hacia nosotros mismos ha sido totalmente avasallada por las formas sociales. Porque justamente, de estas, y en este campo, dependen y son posibles.
Esta pretension ha sido respondida en tanto darnos la espalda, subvertir el menemismo por el lacanismo. La famosa interioridad. Esta interioridad propia de cada uno, ha sido el campo de la identidad, el de lo Real. El del vacio conceptualizado, y como tal, con contraseña unicamente permitida para aquellos que nadan entre aquellos seminarios.
Aqui, en la interioridad, han insertado a los hombres, les han creido ser, les han persuadido de necesitar analisis. Han logrado que crean, que hayan creido necesitar recostarse y volverse a preguntar aquello que ya han respondido en silencio.

Solo se puede procesar aquello que se ve. Pero no todo se ve.
Y es simplemente esto lo que no vieron, ni oyeron, tal vez, solo fantaseado como escena de dominacion; Desde un principio, ¿Quien formulo tal pregunta?
¿Quien lanzo tal pregunta, para que zumbemos como moscas intentando crear algun tipo de respuesta?

Y es que uno, aqui señores, como ustedes tomando sol ante este ente extraño, artefacto meticuloso que nos interroga y nos jala la existencia, deberiamos preguntarnos.
¿Que quiero decir, exponer y ser a traves de?

Sin embargo, existe algo que corre por el aire, como una mirada que iguala todo relieve, toda profundidad y variante, que no permite a nada ser.
La verdad es una ilusion. Es conectar mis palabras con las sensaciones del otro, realizar metaforas, porque de esa estructura misma todo aquello se permite. Por ello requieren investigarse las bibliografias; para saber sobre que ideas debatir. Pero tal vez, como usted decia, rastrearemos como se tratan las sensaciones.

Como quien no quiere observarse al espejo por temor a lo que se vaya a encontrar, yo temo escribir por el miedo que ser a traves de esas palabras lo haga.
El miedo a ser cohibe la vision. Hace apresurar al paso. Logra que la gente corra por las calles.
Me llega un mensaje; en un tono eminentemente demandante.
¿Venis hoy a la fiesta?
Observe sabiendo que tal vez un desafio se me presentaba.
Yo no tengo nada que festejar; fue lo primero que dije. Seria tambien lo ultimo.
Una cerveza llena algun vaso, es compartida por honestidades y amigos. Esos sucesos de los que nada sabe mi vida.
Lo intolerable es, justamente, obviarlo.

Hay un dictum que acarrea mis ocupaciones. No se trata de algo que desconozca, sino mas bien,de lo que escribo con los ojos cerrados. No sin pensar como ha sido pensado; sino escapando a una elaboracion, donde lo que sucede, no es como un circulo del que describamos sus elaboraciones caracteristicas, sino que descarriando los hilos que lo sostienen del techo, vuelve a lograrse como existente. Las letras se vuelven adhesivas, empiezan a cobrar importancia, dado que nosotros se las damos. Pero siempre lo fueron, no es algo que hayamos hecho mal. Siempre unas ciertas palabras son nuestras, y representan ese momento magnifico, en que por fin somos.

El dinero va y viene. La ilusion que tal vez contuvo preocupados a estos usuarios; es que gastarlo, es igual a quemarlo. El costo no es solo el dinero. Pero aun asi, si el total del dinero que contamos en el mundo; es equivalente a un total constante.
¿Porque ha devenido este totalmente importante?
¿Se imaginan un mundo sin dinero? Si es tan solo este un papel significado.
¿Que monumental significacion nos ha mantenido incautos ante su presencia circular?

Tal vez estos señores en la terraza han logrado encontrar alguna respuesta satisfactoria. Y es porque el unico juez que decide quien ingresa y quien no a la verdad, es justamente la satisfaccion; y esta, como tantas otras, camufladas y zigzagueantes entre tantas palabras e intenciones, son sensaciones.
Tal vez deba postularse de base, y no de llegada, la perdida de la naturalidad por el paso del campo del lenguaje, y su consecuenta a-sexualidad humana.
Y una vez asi, llegar mas alto, y mas lejos, que cualquier intento, de esas otras disciplinas que disciplinaron desde el divan, que jamas pretenden desprenderse del oso Bobo. Que todo lo realizan desde una baldosa. Desde su apodiptica sensacion y vision. La que no vaya mas alla del psicoanalisis.

Fin de la cita.