Literatura sangrienta

Cierto dia unos hombres que tomaban sol en una terraza, descubrieron la diversidad. Desconociendo el origen, siempre escapandoseles, incluso cuando alguien opinaria que no seria aquel punto naciente todo el valuarte a dedicarle intenciones; lo cierto es que entre las mas inentendibles ranuras del mundo, se presentifico la diversidad.

Tomaron este artefacto; circunscripta por la mirada triangular de cada uno de ellos; y lo dejaron en una mesa.
Uno de ellos ,atento, habia traido algunas sillas; por lo que no tardaron en deslumbrarse ante la convergencia que los designios solares hacian estallar contra los vidrios.
-Insertemosnos en la siguiente contradiccion-. Respondio alguno.
-Esto de aqui, es una diversidad.
-Subjetividad; exclamo el otro-. Giraron la atencion de forma que todas las posibilidades se filtraron por la ventana.
-Aun no hemos llegado mas alla de eso-. No nos corresponde de aquello colgarnos, utilizarlo, solventarnos y ser a traves de eso.

No sabemos como producir aquello que retorne al origen. Pero si la nocion de causa correcta no satisface en tanto finalidad; cambiemosla, ella sabra entender la voluptuosidad humana.
-No saben de que estan hablando, y alli radica siempre la cuestion. De hecho, es una ilusion de que ciertas palabras pueden presentarse mas simples que otras. El entendimiento siempre esta presente, no se trata de grados de simpleza o dificultad. Es cuestion de hacerlo aparecer, y lograr que opere en los lectores. En realidad esto es un transductor. Uno le introduce sensaciones, se subvierten intencionalmente, y salen palabras. Es el lugar como punto de codigo-.
Tantas palabras inundaron el cielo que los sostenia. Aguardaron pensando, miraron otras escenas, quisieron ser otros.

Esperaron demasiado; finalmente volvieron a hablar.
-¿Pero, entonces, como hemos de conocer correctamente?
-Adiestrando las palabras. Ellas nada saben.
-No, ya no se trata de eso-. Una mosca se poso por el costado del extraño artefacto, paseando por un borde-.

-La verdad es una ficcion. Han corroido los metodos de validacion, para poder decir esto-.
Doblaron nerviosamente algunos papeles que tenian entre sus dedos.
-¿Pero este metodo de desvalidacion; no es acaso un metodo?¿Como puede algo subvertirse en la misma condicion que se eyecta?
-Bueno, aqui porque nos movemos dentro del campo del lenguaje.
Han hablado sobre esto; para poder tratarlo por lo mismo que se formo. Pero, observe como podria ahora conceptualizarse.

Las ideas necesitan cobertura. Un metodo es una de ellas. Y una forma social es otra.
Tratamos de entender como ha sido degollada esta piñata humana, en esta invitacion que es el delirio de la salud compartida. Seguramente por esto , y por esto, hablamos.
Como un objeto filoso cual jeringa se ha clavado aqui, por toda la region oral.
Una forma social es la institucion. Una de las caracteristicas inmanentes en su ser, en su ontologia, es la de tecnificar y sostener nuestra existencia-.
Se cruzaron de piernas varias veces

-Aguarde, no se dijo nada aun. Ya que esto es decir de otra forma la definicion del ser.
Pero, si nos movemos, y bien que asi sea, dentro, debemos entender la siguiente cuestion.
En el momento en que nos hemos formado, una artificialidad nos rodea. Nos sostiene, no solo como justificacion intelectual para nuestras intenciones de indole historicas, sino que nos arropa, dado que nos otorga una ocupacion, devenida luego preocupacion.
Toda sensacion de malestar luego tomara los objetos que los diarios dicen,por ejemplo; en tanto medio metaforico de aquello que todos deberiamos saber y hablar. Preguntamos entonces; ¿es esto lo que somos?¿Es esto lo que deberiamos ser?
Y exactamente en el mismo momento en que esto aparece efectivamente en las relaciones cotidianas, es solapado, ahogado y maniatado.

La interrogacion hacia nosotros mismos ha sido totalmente avasallada por las formas sociales. Porque justamente, de estas, y en este campo, dependen y son posibles.
Esta pretension ha sido respondida en tanto darnos la espalda, subvertir el menemismo por el lacanismo. La famosa interioridad. Esta interioridad propia de cada uno, ha sido el campo de la identidad, el de lo Real. El del vacio conceptualizado, y como tal, con contraseña unicamente permitida para aquellos que nadan entre aquellos seminarios.
Aqui, en la interioridad, han insertado a los hombres, les han creido ser, les han persuadido de necesitar analisis. Han logrado que crean, que hayan creido necesitar recostarse y volverse a preguntar aquello que ya han respondido en silencio.

Solo se puede procesar aquello que se ve. Pero no todo se ve.
Y es simplemente esto lo que no vieron, ni oyeron, tal vez, solo fantaseado como escena de dominacion; Desde un principio, ¿Quien formulo tal pregunta?
¿Quien lanzo tal pregunta, para que zumbemos como moscas intentando crear algun tipo de respuesta?

Y es que uno, aqui señores, como ustedes tomando sol ante este ente extraño, artefacto meticuloso que nos interroga y nos jala la existencia, deberiamos preguntarnos.
¿Que quiero decir, exponer y ser a traves de?

Sin embargo, existe algo que corre por el aire, como una mirada que iguala todo relieve, toda profundidad y variante, que no permite a nada ser.
La verdad es una ilusion. Es conectar mis palabras con las sensaciones del otro, realizar metaforas, porque de esa estructura misma todo aquello se permite. Por ello requieren investigarse las bibliografias; para saber sobre que ideas debatir. Pero tal vez, como usted decia, rastrearemos como se tratan las sensaciones.

Como quien no quiere observarse al espejo por temor a lo que se vaya a encontrar, yo temo escribir por el miedo que ser a traves de esas palabras lo haga.
El miedo a ser cohibe la vision. Hace apresurar al paso. Logra que la gente corra por las calles.
Me llega un mensaje; en un tono eminentemente demandante.
¿Venis hoy a la fiesta?
Observe sabiendo que tal vez un desafio se me presentaba.
Yo no tengo nada que festejar; fue lo primero que dije. Seria tambien lo ultimo.
Una cerveza llena algun vaso, es compartida por honestidades y amigos. Esos sucesos de los que nada sabe mi vida.
Lo intolerable es, justamente, obviarlo.

Hay un dictum que acarrea mis ocupaciones. No se trata de algo que desconozca, sino mas bien,de lo que escribo con los ojos cerrados. No sin pensar como ha sido pensado; sino escapando a una elaboracion, donde lo que sucede, no es como un circulo del que describamos sus elaboraciones caracteristicas, sino que descarriando los hilos que lo sostienen del techo, vuelve a lograrse como existente. Las letras se vuelven adhesivas, empiezan a cobrar importancia, dado que nosotros se las damos. Pero siempre lo fueron, no es algo que hayamos hecho mal. Siempre unas ciertas palabras son nuestras, y representan ese momento magnifico, en que por fin somos.

El dinero va y viene. La ilusion que tal vez contuvo preocupados a estos usuarios; es que gastarlo, es igual a quemarlo. El costo no es solo el dinero. Pero aun asi, si el total del dinero que contamos en el mundo; es equivalente a un total constante.
¿Porque ha devenido este totalmente importante?
¿Se imaginan un mundo sin dinero? Si es tan solo este un papel significado.
¿Que monumental significacion nos ha mantenido incautos ante su presencia circular?

Tal vez estos señores en la terraza han logrado encontrar alguna respuesta satisfactoria. Y es porque el unico juez que decide quien ingresa y quien no a la verdad, es justamente la satisfaccion; y esta, como tantas otras, camufladas y zigzagueantes entre tantas palabras e intenciones, son sensaciones.
Tal vez deba postularse de base, y no de llegada, la perdida de la naturalidad por el paso del campo del lenguaje, y su consecuenta a-sexualidad humana.
Y una vez asi, llegar mas alto, y mas lejos, que cualquier intento, de esas otras disciplinas que disciplinaron desde el divan, que jamas pretenden desprenderse del oso Bobo. Que todo lo realizan desde una baldosa. Desde su apodiptica sensacion y vision. La que no vaya mas alla del psicoanalisis.

Fin de la cita.

Confesiones de madrugada

-Que efervescencia provoca lo que no puede expresarse, ¿no?
Aquella voz retumbo de alguna esquina de mi habitacion. Pense inmediatamente en la posibilidad de que un fantasma haya invadido mi espacio; pero tan solo recordar el final del escrito; provocaba el cese de tal temor constante.
Unas uñas femeninas rasgaban el sosten de la realidad; haciendome cosquillas en una direccion placentera; en una forma muy agradable. Sabia que algo me inquietaba; me movilizaba, erotizando sin darme cuenta los espacios de mi devenir.

-¿Que te pasa? A ver, contame.
-No se que hacer- Le conteste desconociendo sus intenciones. Y no tengo de donde extraer habilidad simbolica para explicar esto.
Me han descubierto; han develado la fixion deseante. Y me provoca un encierro tal situacion.
-¿Como una carcel dice?
-No exactamente. Pero me ha dado vuelta todo, me ha invertido los certezas, me provoco cuestiones y sensaciones que jamas pense necesarias.
Abalanzandome con esfuerzo, la tome del brazo y llevando mis labios por detras del mechon de pelo que cubria su oido, le susurre:
-Ella lo sabe.
Quedo en silencio espectante.
-Lo sabe, dice usted. ¿Que sabe? No te entiendo.
Movi impaciente los dedos. -¡Todo! No se como logro entenderme, pero sabe perfectamente lo que ella me provoca, me tiene en su completo circulo de posibilidades.

-Perfecto, entonces; tiene lo que siempre deseo, solo tiene que expresarse.
-No, para nada, ahi esta la cuestion- Tome aire inflando los ojos llenos de vida.
-No se lo que desea ella. Lo dire mejor, esto es lo que sospecho de ella:
Pretende hacerme decir que me gusta, y que tengo bestiales intenciones en deleitarla.
-Sorprendente, ¿eso siente?
Impactaba el alma tal pregunta; le llenaba de vida; le aplacaba las penas. Sintiendo que confesarlo no llevaba ningun peligro; lo libere de mis temores.
-Si, eso siento-. Una algarabia electrifico mi piel-. La deseo.
Quede maravillado observando el cuaderno; sintiendo finalmente algun progreso en la vida.-La deseo, la quiero para mi. Quiero estar con ella.

La voz con la que hablaba se ha camuflado entre las luces que me alimentaba.
-Pero ella no es un objeto; no puedo hacerle esto.
-¿Hacerle que?¿Decirle lo que sentis? Eso no es tratarla como objeto. No diga sandeces.
-Vea, aqui viene el corazon de la cuestion.
No puedo decirle esto; porque no va a querer ella estar conmigo.
Nos intercambiamos los secretos ayer. Ella descubrio que ando en algo; y yo intui su plan para conmigo.

-¿Le tienen un plan?- Subiendo los pies al escritorio, y haciendo que rebote la tapa de la cerveza contra la lapicera; quiso saber mas de esta fantasia.
-¿De que esta hablando?
-Lo dire, pero solo porque su extraña presencia me ha caido bien. Pero no se lo vaya a decir a ella. Moriria si lo sabe-. Mire el techo. Una araña caminaba por la lamparita.
-Ella quiere que le cuente mi deseo. Pero solo como prueba de que mi problema es falso, una cuestion del pasado, y se ha solucionado a causa de mi confesion en forma de deseo.
Ella intuye en el aire; en el silencio, en mi respiracion; que quiero estar con ella.

¿Pero sabe porque me pide que se lo diga?
Para luego decir: "Viste que si podias decirle tu deseo a una mujer". Como si todo esto se tratara de avanzar intelectualmente e ir perfeccionando ideas.
Y no quiero que sea asi. Porque obrar asi si seria tomarla como objeto para solucionar mi alma. Y tampoco rehuso su ayuda; pero no sirve de nada que ella ponga su hermosa escencia de mujer para que yo diga eso, y que luego no suceda nada.
Claro; diriamos que hice un avance, y supere un cierto pudor.
Pero, vamos; a mi me interesa mas ella, que mi problema. Ambos se enlazan; y por este tema es que nuestras charlas ocurren. Pero no quiero que en tanto yo exprese mi deseo; luego ella se de vuelta, y piense que se cumplio el objetivo; y se vaya de mi. Yo la deseo por mi, y por ella; por nosotros. Pero no para intentar verificar o refutar mis prejuicios.

Ella quiere que sienta el deseo, que sea verdadero conmigo en una relacion. Pero no quiero que esto sea un simple ejercicio solo para mi.

-Bueno, creo que su preocupacion es legitima.
-¿Me entiende lo que le digo? Por favor; no se lo diga. Es mi gran ilusion estar con ella. Pero toda ilusion en tanto formulada e insertada en la relacion es destruida-. La voz se me inundaba de verdad.

-Mi amigo, tiene toda mi confianza. Igualmente sabe que esto va a terminar mal. Nunca sucede lo que uno espera. Nunca sucede lo que uno desea; y lamentablemente, esto lo sabe perfectamente bien usted. Pero creo que ha hecho bien en contarme esto.
Tomo mis dedos, separando lentamente de alli la hoja donde todo esto habia sido escrito. La levanto, doblandola de mala manera, y la arropo en un bolsillo.

Deje que aquella voz en la madrugada me tome casi por completo, como casi nunca antes lo habian hecho. Tal vez debia confiar en aquel roce de madrugada.
Dio media vuelta, y cruzo la puerta de mi habitacion, mientras quedaba mi existencia acurrucada entre las sabanas. Lo ultimo que pude ver, es su sombra desvanecerse entre las rendijas de la oscuridad.
El pequeño aracnido lentamente descendia hacia el encuentro con mi cama, exactamente abajo de donde se encontraba.
¿Podria suceder alguna vez lo que deseo, no?

Mi asquerosa forma de vivir

-Tuve otro timido acercamiento-.

Agudiza la atencion ante mi comentario.

-¿Es ese vacio que sentis entre vos y ellas, no? Como si vivieran en mundos diferentes. Ellas en el pais de la afirmacion, y vos en el de la negacion. Con sus propias legalidades. Ellas con otros hombres siempre con el "si", vos siempre recibiendo el "no". Cuando vos anhelas siempre en silencio que sea la afirmacion mutua.Ese miedo, ese terror, esa inseguridad-.

El aire se llena de verdad, pero no hay respuesta.

-¿Le vas a decir lo que sentis, le vas a decir tu deseo?

Dejo caer la mirada recordando el papel que llevo en mi cuaderno, en forma de dialogo:

-Podemos hacer algo un dia de estos.

-Dale, podemos hacer algo.

-Mira; ya se que podemos tener charlas muy culturales, ¿pero porque mejor no vamos a los bifes?

Giro la cabeza para olvidar la cuestion de que llevo en la mochila tales anotaciones.

-¿Le vas a expresar tu deseo?- Me repite.

-No, no puedo. Me va a decir que no. Las mujeres se ofenden ante mis deseos sexuales. No querrian estar conmigo-.

Hasta aqui llegan los intentos de la imaginacion, no hay nada mas que esto. Consisa putrefaccion en vida.

De esto depende mi entera existencia. De negar tu deseo hacia mi.

Que asquerosa forma de vivir.

Sobre la inmanencia y la trascendencia

Piel blanca me susurra al oido:

-¿Que estas fantaseando?-.

Se acomoda el pelo un segundo, en tanto adquiere ella una forma adorable.

Me devuelve un apunte con una sonrisa. Al final, con su letra dandome un subversivo regalo, se encontraba lo siguiente.

Un vacio. Una lengua incomprensible desplegandose en mis campos de hojas, en mis posibilidades de conocimiento. ¿Que piensa el otro?¿Que atraviesa su existencia haciendolo depender?¿Que piensa, realmente de mi?¿Como me ve?

En tanto ella escucha la clase, yo anoto el camino de un mundo paralelo que la rodea sigilosamnte , sin decirlo al deseo entero. Despacio, y despacio, disfrutando cada oleada de su pelo bañado y perfumado que pretenden abalanzarse y ahogarme. Añorando que me otorgue un respiro que perfore mis pulmones y me recuerde lo que es la vida.

Sus medias turquesas me incitan a rozar el espacio entre sus dedos.

Solitario deseo que se refriega contra una pared. ¿Pero como se que advienen ladrillos compactados, si ese es el silencio devenido por tu nula formulacion deseosa?

¿Como se que voy a rebotar, si no es eso por el silencio de una respuesta jamas pronunciada proxima de mi deseo?

El veneno de la ilusion fue lo que inspire en eternas noches de oscuridad y soledad.

Ella me hablaba de una forma que llegaba a inferir el agrado de su presencia. Atravesaba unas vacaciones en donde mi actividad se reducia solo a intentar comprender las falencias en mi interaccion; en el modo de existencia que regodeaba lagrimas cayendo por los costados de unas ropas desnudas. Ella me hablo. Habitaba un espacio por donde ella seguramente sentia lo mismo que yo; pero sin la certeza que aquello sea algo como una solucion a mi; sino un mero pasatiempo.

No tenia planeado realizar esa materia, pero su silenciosa invitacion desestabilizo mis planes. Encauzo mis sensaciones y percepciones hacia su figura. Me permiti regodearme de su placer, no un roce exacto; sino el que yo fantasie siempre. No por mantener un deseo en una botella, sino por creer en ella. Yo creia en su persona, como destinatario de mi dolencia humana.

Pague con mi intencion la creacion de un vinculo. Lo que aparentemente podria pensarse como una condicion normal de las lineas sociales; ahora su proximidad evocaba un costo de el que no se podra enumerar un goce, uno de el que su insercion en alguna charla; uno pueda ser aclamado con una alabanza. Todo eso que pareceria sostenerme como persona; ahora era negativizado. Todo lo que supuestamente como productor de letras me ligaba, ahora ya no podia diferenciarse de una posicion que intente explicar o interpretar lo sucedido. Efectivamente

lo intento; pero nada resulta.

Atengase al siguiente movimiento: Por un lado soy algo que digo algo; luego alguien lo interpreta. Este doble movimiento que une saber con conocimiento; y su condicion de posibilidad en tanto visibilidad; siendo su campo de analisis en los demonios silenciosos que gobiernan las relaciones sociales; en lo que se produce una decantacion de su efectivizacion y su conformacion hacia lo que se podria identificar como una identidad. La mismisidad.

Interioridad ahora validada filosoficamente como intimidad; con aquello que debe ser reconocido; pero no violado. Como un afuera encerrado.

Me mira cada tanto. Y tan solo en la traduccion de ese movimiento que se forma entre nuestras visiones; se condensa un esquema simbolico.

Yo niego mi deseo como su fundamento de sosten fantasmatico, y ella niega acercamientos dado que tiene novio. En el aire puedo sentir como esto se sabe, se respira, pero se tose en tanto rozaria algun ventriculo.

En cuanto a mi condicion, mi perezoso advenir por estas vivencias me dejo en una actitud pasiva, de la que no pude estudiar como se deberia. Cuestion que se enlaza con un descenso de tal impertativo; al menos en su intencion de vivencia. Es decir; que a pesar de que ella indicaba un costo como entrada a su mundo; tambien sabia que un Ideal alienante me constipaba las ideas.

La unica forma que tuve para solucionar esto, fue fingir un ser.

Mi ser tuvo que ser creado con la forzosa exigencia de ir dejando los enlaces de miradas que me sostenian. Desasimientos psiquicos. Deshacer los hilos que me llevan a dislumbrarme visible en alguna clase de posicion es muy dificil, porque va mas alla de deslices intelectuales metonomicos y metaforicos, de comprenderme como responsable, de entender que todo depende de continuar o reemplazar; de existir y expresar.

Adonde iba esto; no era mas que a no saber nada.

A dibujar un personaje literario, con el fundamento de vivir una separacion, en la cual no se pueda visibilizar si las ideas y los deseos han quedado en mi cuerpo, o en el de ella.

¿Quien hizo todo esto?¿Quien dejo tanto sufrimiento en la vida?

Inmanencia y trascendencia. Eso es lo que somos nosotros dos mirandonos a la distancia.

El egoista del sufrimiento

-¿Cuanto tiempo dijiste que tardaria en entender?- Gire preocupado el cuerpo.
-No todo es tiempo. Y seguro que ni sabes como manejarte ahora mismo, estrechando tu pensamiento en alguna parte por imaginarlo inapropiado. La noche envuelta de lluvia iba de un lado para otro, pero siempre encima mio, mi vida. De eso se trataba. De trascender, pero aun no llega a aceptar la inexistecia del malvado ente que logra hacer vivir bien, y a mi mal.
-No cuentes asi tus secretos, debe perpetuarse literariamente.- Rodeo mi mano y no pude seguir haciendo morir a la lapicera.
-¿Que andas escribiendo?
-Es un pequeñito retrato de un hombre que no sabe como vivir, pero no por diluir eternamente una accion que encaje con lo que cree que es su deseo; sino porque ha sido empapado de una noticia que le habita los dedos.
-Un mensaje transcripto por noticias, alli lo tiene. Deberias cortarte el pelo.
-Imagina esto, una clase de sensacion encerrada entre lo que siempre se escribe, entre el espacio de una tinta, y el blanco silencio de una hoja.

Alli esperan, un chico y una chica, en una estacion de subte, saben hasta donde llegara su viaje, pero pretenden insertarle una solucion a cada segundo.
Ambos le adjudican al otro una completud, falsa pero resistente, erronea pero insistente, lo que podriamos decir, su propia identidad. Creen que el otro tiene una explicacion y responsabilidad del estado de soledad propio.
En la entrada de lo que es vivenciado como maravilloso, uno le dice al otro sus desgracias vitales. Horrendas cuestiones humanas que no son de este mundo,no pertenecen a esta cotidaneidad. Se trata de un encuentro que añora uno real, uno mas desnudo que responda a su realidad interna que jamas se comprende ni se materializa y plasman en formas consensuadas.

-Estas hablando mucho. Pense que esto que creaste recien era un dialogo.
-Escuchame, tenes que aceptar mi condicion. Vivo solo, soy un ser solitario. Invoco tu presencia de guia y salvacion, pero el reflejo de la ventana llena de gotas de lluvia, solo muestra un pobre chico en una pieza, dia tras dia la misma imagen le representa, habita y habla.
Cruzandose de brazos, y mirando para otro lado, por fin, le respondio:
-Tenes miedo de ser a traves de unas palabras. Siempre algo, y queres ser otra persona. Y debes cambiar tu identidad que se sostiene de ese objeto a incrustado en el deseo del Otro.
Observa la prision logica en la que has caido. Eres llevado por tu misma queja a una odiosa actitud pasiva.
¿Otra explicacion no tenes?

¿Porque no insertas tu entera problematica en el dialogo cotidiano?
Aunque claro que eso significaria romper la estela que indica que se vive bien, pero que vos mal. Sos un egoista del sufrimiento, date cuenta.

En ese encuentro en el subte, entre ese chico y esa chica, cada uno se queja de la soledad en que se baña.
Y se dan animos, cada uno intenta explicar en el otro lo que no puede hacer consigo mismo. Vaticinan que algun dia llegara alguien, y que conoceran alguien que les agrade, y que finalmente podran hablar y tocarse en las intimidades simbolicas.
Rodeese de esa imagen, de esa idea.
-Es curioso. Creo que ya noto la razon, al menos, la atraccion inserta en el oxigeno que respiran entre su espacio delimitado.

Añora la trascendencia que nunca llegara, en los momentos en que la mundana insuficiencia provocada por el mismo le confiere una privada estabilidad. Aguarda un suceso o sensacion, solucion, problema, lo que sea. La cuestion es que nunca llegara,espera algo que nunca va a suceder efectivamente, en el mismo momento que su deseo lo ha creado, lo ha destruido de toda posibilidad concreta de acceso.
Se dicen uno al otro que deben seguir buscando, eso es todo.
Una mariposa podria pasar aleteando entre la escena, y dejaria la pregunta que ahora querria ilustrar. La duda que curioso corroe toda vitalidad.

¿Porque no se juntan ambos? ¿Y dejan de esperar lo inesperable, y de postergar lo impostergable?
¿Cuando vas a ser?¿Cuando vas a entender que es tan solo esto, lo que siempre queres ser?
Tanto trabajo de lectura solo pudo lograr que me devuelva lo mismo que yo deseo de ellas, que se alejen de mi, que me nieguen y rechazen.

-Tome su lugar, señor. Dese cuenta de la inmundicia de su deseo en el que vive.
Llego el tren. Ella se despego de mi, si acaso alguna vez estuvimos cerca. Subio, y nunca jamas la volvi a ver.
Tal vez el mio estaba del otro lado, el que iba hacia la otra direccion. Pero ninguna metafora que enlace la cotidiana vida podra representarme. Malditos dualismos. Maldito egoista del sufrimiento.

Las cosas se cansan

Todas las cosas se cansan. Como un alma siguiendo y observando a otra, pendiente de sus producciones. Uno tiene vivencias,uno es vivencias. Pues del aire que recorre el espacio que nos separa, se inserta en los pulmones.
El placer de haber dicho algo placentero son gotas que solo se escurren por un doble tiron en ambos lados de la toalla mojada; humedecida del acto parlante que la valentia permite; pues acaso demosle condiciones a la vida; que sirvan de resto y material de inspiracion a la verdad, y alli estara.

Envidiando las almas al pasar, pues necesitamos que se sientan así para sentirse menos y que produzcan lo que crean necesario existir.
Pues la congregacion resulta particular; los pensamientos en el rincon, lo que todos dicen en abolir, lo que siempre todos dicen, cuando al mismo tiempo un momento lleno de pensamientos horribles se le situa tornandolo de un significado; de una intencion como traduccion de aquello que la polisemia del lenguaje libero para siempre; de la cual la permanente funcion literaria se sirve para situar la inentendible humanidad; por sobre un peronsaje mayor siempre dotado de entendimiento; revestido de galas narcisistas que todo atrapan y observan.

Pues por alli se escurre la cuestion de los esquemas interpretativos que todo interpretan, que todo califican, que todo adosan con una simple movimiento de lengua alguna letra para sostener quizas toda una vida de inentendible proceder.

¿Como podria introducirse alli, en lo que siempre pasa, si quiero entender todo lo que pasa?
Aunque podria del hecho tal aducir una conclusion optima para mis ideas; de la cual el conocimiento es el lenguaje; no debere convalidar asi mi posicion. Todas las cosas se cansan.
Si le preguntamos a alguna persona, por ejemplo en un colectivo, lo que piensa acerca de su condicion humana; dira que fue la sociedad.
Interesante procedimiento si es prolongado, pues obtendremos miles de papelitos con tal destinatario.

Si a una ronda donde todos se dan la espalda; se adjudican un efecto causal a ese rejunte de papelitos con el nombre de la sociedad; deberiamos imaginar lo que se encuentra atras de ellos, en el centro. Un horrible espanto con diabolicas intenciones; un ser con tentaculos pegajosos que da coletazos cual imperativos; cual leyes, deseos, justificaciones,creencias , zonas de descanso, todo lo que uno escribe cual carta a Papa Noel.
Pero, ¿la sociedad vive en el Polo Norte, y nos regala para Navidad juguetes?

Lamentablemente asi suceden las ideas; y el proceder existencial siempre navega entre estas dos opciones, ser uno mismo; cuestion que implica la veracidad cual intencion existencial que devele cual letra de todas es verdad y cual otra es mentira; cual es realmente mia, o cual es de otra vida; y ser uno mismo entre los bloques estipulados cual forma de hablar; de lo que la valentia con mucho esfuerzo debe corromper para formar una logica que no se encuentre estipulada; ni facilmente pueda caerle un comentario encima; pues implicaria que no fue fue eso una singularidad. Tal vez sea eso lo que irrita tanto a una existencia; deber ser una subjetividad que cuelga de palabras manoseadas por tantos.

Si esto se continua; llegamos a obtener una logica invalidada por la subversiva intencion existencial; pues la veracidad, o de una falsabilidad, no se daria por el sentido comun de una logica proposicional; sino por el que esa logica; en ese momento quiere ser, direccionada solamente por la intencion del usuario abonado al lenguaje.
Ese eterno "lo que quiso decir" que sobrevuela cada palabra, y que es objeto despreciable por los profesores cuando evaluan y colocan sus numeros que intentan representarnos.

Algunos demuestran ignorarlo, para obtener expresiones que atender; pero no lo harian si se encontraran con almas estudiantiles que posean en forma de existencia, una abertura grande que permita decir todo; que entre todo en el embudo logico; a la picadora de la expresividad en la vida cotidiana de los parciales. Pero al menos en los parciales, no los he visto, al menos, no en mi, y este escrito ya no pretende trascender. Sera cuestion del lugar en que posicionemos el alma; y su energia existencial; idea democratica y tal vez cristiana que le daria posibilidades a todos, que indica no preocuparse si una ocupacion no es igual a la del otro, pues toda accion es valedera. Y eso es acaso un comentario que cae luego de algun descubrimiento, pues para nada asi naturalmente lo pensamos, ya que no nos preocupariamos de nuestra forma de ser, si en algun punto dejaramos de pensar que lo que estamos haciendo esta mal en algun punto y necesita ser cambiado.

Pero las cosas se cansan. Y entre las cosas que cansan, es la insistencia interpretativa que cae siempre como manto de significado a diferentes explicaciones. Eso significa el titulo. Si la palabra es la muerte de la cosa, y solo del vaiven simbolico podremos dislumbrar alguna cosa ferrea, declaro el cansancio de la cosa como lo que todo el tiempo pretende ser representada cual insistencia existencial.

No importa que sea esa cosa, (a proposito no le doy una palabra a esa cosa), porque de eso se encarga la palabrita en adornar, pero sí la hegemonia del significado aturde, cansa, y destruye la vida. Las cosas se cansan en ser siempre esas en la imagen de lo que aquella frase significa.
La cuestion no es decir algo nuevo, sino dar una existencia diferente. Y la existencia solo puede ser deducida de las expresiones, por que es la logica que las conjuga, de la cual la palabra es una de ellas, aunque tambien la conducta y toda forma de ser mientras se posicione en el tiempo y el espacio esta soportando una existencia.

Por lo que, es un trabajo totalmente incoherente. Porque no solo mi existencia expresa algo, sino que tu expresion, debe intuir que existencia traigo yo, pero solo en caracter de portador, porque en cuanto hablo, soy un efecto de todo ese discurso.
De lo que se trata siempre, es de pensar qué pensas cuando pensas. Y es algo que solo las almas mas valientes pueden lograr. Porque esto conlleva un camino, un andar de existencias logicas, que vayas mas alla de interpretar siempre lo mismo. Es primero comprender esa soga que mantiene a todos girando con la misma musica en la calesita de la sociedad. Pero en tanto esa sola significacion sobrevuela el devenir, cual falica,o delirio de la vida compartida, cual imaginario social; ¿que verdad nos espera? Si no es acaso ella la misma que estoy aguardando en mi bolsillo, que aparezca alli, en el horizonte inalcanzable. De aqui se confunde la causa con la consecuencia, porque solo conozco, porque sé que voy a conocer. Y se qué voy a conocer, ademas.

Y luego la pregunta que si es formulada, es repudiada por la soga imaginaria:¿Porque tengo que compartir la sociedad y vida con vos?
Dame una casita del arbol para pensar; y mantener estos absurdos problemas que nos imponen para mantenernos ocupados y preocupados.
¿Como separarse y ser; entre a lo que los demas les permite ser?
Ingenioso quien arme una epistemologia en base de los enfermos psiquicos. Solo ellos portan una version lo suficientemente distorsionada como para comprender que es esto que sucede siempre, pero que cansado de existir, nunca deja de ser expresado.

Las cosas se cansan. Y hay cosas que cansan.

Secretos que no miran

-¿Como haces para tener una parte del pelo caliente y la otra fria?
-No sé. Asi estaba cuando le paso la mano. Igual iba a cortarmelo.
Nos miramos desde alturas diferentes.
-Sabés que tu placer es silencioso, pues sos un alma silenciada. Deberiamos hablar al respecto.
Con una mano en el borde de la sabana; pensé en su devenir tan activo,en su personalidad tan genuina, por dolorosa que fuese, mientras tambien intuia que no debia por alli transitar con mi pensamiento; si es que acaso me muevo cuando escribo.
-¿Porque nunca se llega a esa asquerosa y horrible verdad?
Desde el otro lado no hubo respuesta; seguimos mirando el techo y las paredes.
-¿Porque tenemos miedo?
-¿Viste que extraño, cuando dicen que quieren conocer el interior de las personas?¿No te parece curioso tal pensamiento?¿Como hicieron para que nos insertaramos una identidad cual escencia adentro nuestro, que llevamos de relacion en relacion?

-Todo esto es absurdo. Las imaginaciones no deberian atravesar de forma tan grande a las experiencias cotidianas. El imperativo de bienestar se pelea con el del sufrimiento; y desde alli nada puede colocarse en su lugar; ya que todo se mueve segun la arbitrariedad de la palabra.
-Aparte; ¿viste que extraño cuando uno piensa que tiene que conocer a la gente?
Observo un momento; y le colocamos la imposibilidad de su posibilidad. Sus bordes incitan hacia el centro de su deseo los temores para su aniquilamiento. Le insertamos esperanza, por agujeros que desconocemos hasta donde llegaran realmente. Logramos hacer un punto de modo que el resto quede apresado por una soga imaginaria, y nadie pueda alejarse demasiado; como una eterna rotacion en las melodias de una calesita.
Llegamos a su casa; por donde habia varias macetas. El verde le indicaba un momento de tranquilidad.
Observaba el entorno sin ver su mirada. Tenia el brazo apoyado; de forma que la palma de la mano se sostenia contra un borde, quedando colgada cerca de la suya; invitando al espacio a ser tocado por ella. La piel emanaba sensaciones que rogaban un roce. Adulaba regocijandome con el tono de su respiracion atractiva que me regalaba; imaginando su cuerpo sobre el mio, rebotando lo mas cercano a mi persona; a mi deseo corporizado imposibilidad.

Cansado de evitar su mirada, cai sobre su cara, y esta devino en ciertos sonidos punzantes que por fin sentí como propios, colgandoles una gota de inentendible enfermedad que por fin el discurso habian traido verdaderamente para mi.
-¿Te das cuenta que estamos esperando algo que nunca va a llegar?