Transfusión sanguínea

Pensaría que la insurrección del sentido no puede controlar su fuente de inspiración para esos momentos en los que tu delicadeza vuelve a preguntar de forma muy clara sobre sus arrebatos.

Pensaría que podría controlar tu posibilidad al atar un hilo al conjunto esférico de helio, tal vez, oxigeno, que se ha reunido y revestido de un plástico de algún color bonito para que se deslicen las equivocaciones sobre su superficie geocentrica.

Pensaría entonces en pasear por alguna región arboleada con el extremo del hilo atado a la muñeca, pero notaria enseguida que cuando intento caminar, la inercia y la vacilación del cuerpo obligan a que el globo rebote una y otra vez contra mi cabeza.

Pensaría que este movimiento provoca un ruido muy molesto, en esa acustica interna de aire asfixiado, por lo que aprovecho para sentarme en algún banco. Mas tranquilo, observo como el nexo rodea mi muñeca, pero el nudo que lo enlaza se oculta debajo de la manga que llevo. Una curiosidad punzante hizo arremangarme las protecciones.

Pensaría que no puede ser esto. Pero así esta. El nudo del hilo no se encontraba atado a la muñeca, sino que estaba incrustado y clavado vía endovenosa hacia adentro de la piel, como un fantástico suero que alimentaba mis fantasías.

Pensaría de qué forma esto es posible. No sé porque no se fue. Se alimenta vampíricamente de las oleadas de mi corazón, bebiendo la jurisprudencia desviada de la incomprensible legislación.

Pensaría entonces que incluso aunque se eleve por sobre mi cabeza, el helio no podría contenerme , pues en ese caso difunto mi ser debiera caer, para eternamente volver a creer.

¿Y porque estas pensando tanto?¿Si se revienta el globo, quien de los dos se desangraría primero?

Báscula del deseo

Busco nuevamente en el movimiento elíptico de una necia forma que se esconde tras su sombra, la prueba que logre estrellar sus contenciones hacia una forma comprensiva. Por ejemplo, en este lápiz que de un traspaso ha sido rehén, tal vez, transitorio. ¿Que tendrá que decir, usted, entonces? Vea que curioso dicho elemento. Funciona como causa de las letras de quien has colocado para volver a inaugurar dicha concatenación literaria.

Si, es cierto, es una causa redoblada. Es, forzando los terminos, la causa literaria de la causa que causa la literatura. Siente cierto placer extraño. Invade tus albores ciertas imágenes también redobladas,ahora, desdobladas y partidas. No lo he notado en el preciso momento, pero exactamente ella procura interrogarme.

¿Qué estas pensando? Luego de haber hecho vía del celular. Claro, aquí la cuestión se encuentra invertida. Vos consideras que el acto real ofrece una versión más valiosa que la especularidad literaria de la que desconfías. Por lo que aquí mi respuesta no ofrece su realización. Aquí, en este vaivén que procura hallar su preciso momento, su kairos, su inspiración, su pulsación temporal, la reviviscencia gira alrededor de las cargas repletas de ignorancia. Aparecen esas figuras danzantes que no dicen bien de su cometido. La separación que distanció a la reflexión no puede volver a encontrar ya una disposición que enlace con un conocimiento a la novedad. La trampa hace tiempo aguardaba, aunque el agua aquí es suficientemente turbia e impenetrable como para poder saber si la red nos ha tomado efectivamente entre los tobillos y las manos.

¿Por qué se sienten apesadumbradas? No diría que se ven cansadas, dado que observan como no logra salir el pequeño pescado de su lugar. ¿Pero quién lo dejo? No lo sé. Tal vez aguarda que eso, la verdad, caiga. Tal vez indique que su movimiento debería ser sumamente potente como para ofrecer una liberación. Determinado tipo de desinhibición. Pero todo esto es ya aburrido. La miro. No solo que se aburre de que no le digas, sino que ella ya sabe. Si, ya lo sabe. Tan solo juega con vos. Si era eso. Claro que es eso. ¿Por qué observas tanto?

Tan solo hay una pregunta si ya se tienen las respuestas para ellas. La muchacha misma lo aclara, evidenciando así su juego. ¿De que forma puede colocar con sus pensamientos esa pregunta dirigida hacia mí? ¿Como soporta no contestar la interrogación que me hizo causar?¿Como sostiene tanto tiempo una pregunta abierta, si aclara que las mismas no son de su agrado? Porque ya sabe la respuesta. Ahí lo tiene, usted. No solo eso, sino que me translada la pregunta y me la hace depender de mi. No ve que ella ya lo sabe. Entonces, ¿Por qué le sigue el juego? ¿Porque no le dice, usted, también?

Ya lo sabemos, entonces. ¿Por qué se escoge la evitación? Ha sido un sueño, tal vez. ¿Por qué le tengo que dar explicaciones de mí? ¿Por qué me llevo hasta allí? Me quiere arrastrar adonde la respuesta cuelga en el cuadro, para felicitarme luego con la grandilocuencia del nexo embadurnado de valentía descubierta y alcanzada, entre la pregunta sostenida y la inusitada, ¿inesperada? respuesta ahora conseguida con tanto esfuerzo. Pues no. Me niego. No voy a responder a lo que esperas que responda. Así que, bajémonos del círculo giratorio, porque no me gusta. Podes dejar de aguardar el brote de repentina sinceridad y valentía, porque no se trata de eso.

Restricción transdialectal

Juego de suposiciones alternativas colocan una distancia entre sus lugares. Pretenden ser comprendidas entre los albores de una sonrisa incomprendida. Las hojas así desprendidas no encuentran su lugar en esta posición. Juntamos los deseos para señalar a esta interrogación compartida, pero advierto que desconozco la forma que seria capaz de insertar una respuesta sincera entre tus dientes.

No preciso de una suma profunda de sabiduría. Navegantes acurrucados en un gran bote de aceitunas podridas que han retornado gracias a los soplidos árticos del océano. Cruzando el cuerpo sobre el borde de la cama, su mirada descansa entre las sabanas. Girando una manzana entre el esmalte negro. Algo novedoso se encuentra derramado por toda la habitación. Podríamos sentarnos a escribir sobre ello. Vos colocas a una letra, y yo la otra. Formamos así un nuevo alfabeto que nos aloje.

¿Pero que querría dibujar esta nueva lengua compartida? Procuraría decir la verdad, en ese punto. Porque en ese aspecto no logra satisfacer su pena. No creo que haya que ver allí un eterno estado de búsqueda de sensaciones extrañas, albergando un repertorio pobre de formas concéntricas que se pierden entre si. Pero no implica que tengas que estar presente tanto tiempo entre mis pensamientos, sin dejarme dormir.

¿Qué estas buscando en mí? Hallar la verdad a través de una mentira. Pretendemos escapar a la artificialidad, entonces. Pero la introducimos en nuestro andar para intercambiarla en la puerta por otra seña de cariño, tanteando con el cebo de la tentación la longitud de una red que no me deja aún desaparecer ni morir de sed en esa dulce profundidad transdialectical.

Distancia en perspectiva

¿Escuchaste ese tipo de idea que recomienda apaciguar el terror ante las arañas mediante la inversión del temor desde el propio insecto hacia tu persona?

Resulta que notaba en esa forma una dependencia hacia una frontera por la cual procura necesitar cierta confirmación su empeño. No necesita acceder al sacrifico que propagaría al pensar las diferencias materiales. Por lo que se inmiscuye bajo el cobijo de la idealidad imaginaria. Por lo tanto, la crítica que pretenda mantenerse sobre otra crítica corre el riesgo de generar así un distanciamiento. El lugar de la distancia siempre le interesa, pero debe entonces resolver en una variable sola lo generado dentro de unos límites allí establecidos. Por los cuales el dilema que se presenta es el siguiente: ¿De qué forma el procedimiento de separación, en ese lugar de abstracción, puede seguir teniendo contacto con el objeto producido? Pues, si procuramos modificar esos limites, será necesario abandonarlos. Y esa distancia se volverá un triste abandono, mas no una perspectiva necesaria. Así colocada, la abstracción que intenta irse puede hacerlo bajo dos sensaciones. Por temor, o por valentía. Planteado de esta forma, podría admitir que enfrentarse a ella no le significaría nada, pero le devolvería un sumo placer, así como una gran satisfacción netamente permitida. ¿Ella que pensaría al respecto?

Efectivamente, al igual que una araña desde una baldosa del baño, reflejaría el sentimiento humano que ha sido en ella depositado, resbalándose inconsecuente e incesantemente ante cada intento de asirse sobre las irregularidades de las superficies. O, volviéndose dentro de la segunda forma, puede dar un rodeo incomprensible para garantizar y cubrir eso que jamas querría decir, aquello que de todas formas siempre piensa. Acudiendo asi a una serie de lineas y frases que algunos podrian incluso dictaminar como metaforas. No es que no vea al viento correr por aqui, pero ya nadie se acerca. No hay interes siquiera en aprender. Esta clausurado consigo mismo.

Regreso a casa. Aunque no había vuelto, de todas formas. Los ojos me ardían. No sé que podrían pensar. Ya no lloraba ni sentía. No hay nada por hacer dentro de este pequeño lugar. Te encontrás parado en este tipo de situación que debe introducir una forma sublevada de lo anecdótico, por lo que luego de que asumís tu lugar de espantajo, volvés a incluirte como esclavo. Se vuelve a plantear en todo tipo de relación su posición ambigua, al incluir vertientes opuestas.

No lo sé. Te colocas así en este nivel que no puede implicar una región de realización por la cual su galantería se ve impedida a volver a conceptualizar las formas de orientación que debería producir. Entonces llegamos a obtener unas situaciones precisas. Vos consideras que te hablo desde alguna parte. Existo en la condición primera, pero no te gusta nada tener que remarcarme la repetición que gira inconsecuentemente sobre lo mismo, en eso que desvanece exactamente lo dicho y lo sentido. Y yo no puedo menos que confirmarte y alabarte, dado que había introducido desde un primer momento a ese secreto como lo novedoso a disfrutar. Es tan diferente, que si colgas en la soga a esa sensación para que se seque, antes de que las gotas lleguen al suelo, darán unas vueltas por el aire, solamente para evitar que suceda lo que inevitablemente pasara.

Desencuentro

Miraba alli sin observarte. Estabas tocando algo en el celular para cuando notaste que en la mesa ya ningun placer quedaba servido. Quisiste saber que pensaba ante ello, por lo que subiste con un movimiento el pelo hacia arriba. Yo estaba reclinado para adelante con el menton sobre mis manos. Veia pasar, atras tuyo, a las parejas por la vereda, tomadas de la mano. El cartel electrico dejaba ocultar bastante a la oscuridad de la noche calurosa.


-¿En que estas pensando?- Preguntaste sin moverte ahora del marcado de sonoras letras en la pantalla. En algun lado oi eso. Pero no respondi inmediatamente. Intente despegarme del asiento, pero solo se logro gracias a un lento desarrollo de algunas viejas costumbres siempre inconclusas.
-¿En que pienso, decis?
-Si.

Tu dedo en la cabeza no me decia por entero lo que debia hacer. Las jarras de cerveza pasaban de forma muy lenta.

-En vos.
-Que aburrido-. Inmediatamente, en un rápido movimiento, miraste intensa y prolongadamente para un costado. No debia voltearme como para saber que otro chico te estaba espiando desde su mesa. Era sumamente claro. No precisaba de ninguna metafora especial que fuese de mi desagrado como para comprender la situación.
-Supondría que sos una chica especial, pero...
Todo se detuvo nuevamente. Una parva de emociones inhibieron al sobre sensibilizar, por lo que continuaste hablando.

-Mira, no es lo que parece esto. Veras inundada de ejemplos fútiles a las comedias o tragedias, pero nunca se rie o se llora de lo predestinado a ser reido o llorado. De todas formas, tus expresiones y muecas son sumamente aburridas. Esto de los problemitas con las chicas no le interesa a nadie.

-¿Ni a mi?

-Tampoco. Especialmente con eso de que no se que te pasa que me ves especial ahora. Como si vos pudieras mantener charlas sobre diversos temas en un periodo de tiempo continuado. No tenes nada que contar, admitilo. No solo eso, sino que te sentis horrendo nuevamente y no tenes a nadie a quien decírselo. Te gusta enhebrar tus neuronas en la figuracion de las chicas especiales y no se cuantas pelotudeces mas.

-Si, pero no se como sabes de eso mi. No deberías. Ni tendrias que extrañarme.
-Si te da miedo el placer. A mi me gusta sentir el sol aun-. Retraje mis dedos sobre los otros. Ya pensar para no pensar no era tan divertido.

-¿Tenes que irte, no?

Te levantaste de la mesa, pero tu mirada parecía querer quedarse. No podria decir que estaba diciendo.

-Por aca se sientan chicas muy especiales-. Dejaste algun billete al que jamas le vi el color, y te fuiste.

Que belleza escalofriante y paradójica escapa de los ladrillos cuando el arte pretende hacerse pasar por una sensacion que inspira vacio. No dice ni provoca nada, pero no deja de pretender un halago que lo sonroje. Aqui, en este instante en que la posibilidad queda tendida en el vacio, es que la inmortalidad del cuadro bailara inerte en la memoria que pretenda volver a zambullirse en las grises temperas del alma, en esa esperanza borracha de que la insistencia del recuerdo logre hacer hablar a las imagenes mas de lo que callan.

Hojas de invierno

Amigos, esos parches a los misterios de la vida.
¿Que seria sin sus enigmas?¿Que seria sin el enigma dada su falta en mi vida?
¿Que serian mis miserias sin las de ellos?
¿Y acaso no leerias libros de no saber de antemano de que forma podrias sentirte?
Tan solo palabras. Movilizan el inexistente basurero cual infernal reservorio.
Y asi tu vivencia pocas ideas soporta e infimos deseos aporta. Depende su proyeccion profesional de la satisfaccion mantenida por temor de un gracioso designo. Claro, la valentia siempre tuvo que ver.

La causa que lanza es el descubrimiento por lo nuevo. En ese sentido, dicen cosas mas libres. Pero esto que aferra creencias a las personas adhiere sus causas por la intriga. El significante como causa del sujeto aliviana lo impredecible de lo que no merece ser dicho. Sacandole el peso, lo vuelve vacio. Precisamente, mi vida esta vacia. Y es algo que confieso respirando contra la hoja muy de cerca.
Solia ir de vez en cuando a ese bar. A veces se llenaban de historias los vasos, pero no podria otorgar tanta fantasia y profundidad mi vision. Aburriendose mi piel aqui, subsistiendo en lugar de avanzar, tal como el resto de la gente vive.

Sufriendo por no tener experiencias sufrientes. Alegrandome de no tener una vida alegre. Que la fantasia es cuestion de todos sucumbe ante la falta de fantasia.
Pues si, vea usted, plenamente psicotico, aferrado a las monotonias practicas onanisticas de siempre, esperando alli que un descubrimiento fenomenal le llene el vaso de voz.

Su vida no sirve de comparacion, no viva usted tan errado.
En silencio reflejandose contra el vidrio no lograba mas que sentirme peor cada dia que venia al anterior al no poder forjarme ni siquiera un poquito. ¿Y de que forma uno podria vivir?

Aca en estas revistas suelen explicar muchas cosas. Dan una brazada inundandose de ideas sin valor. Bueno, en realidad, no fue asi como mi deseo desaparecio por completo. Quisiera saber un poco de el. Pues arriesgando por el precipicio de los simbolos tan solo hay seres, el resto es aburrido.
Y ya no existe mas ese principio regular y sano que entusiasmado lee lo que le gustaria saber.
Creo que mas bien estabamos tirados en una plaza. La voluntad de la creacion nos llenaba los ojos. Tan solo queriamos un poco de literatura.
Pues si, escribo una idea sin explicacion. Luego le recrimina que lo que dice no se entiende nada.
Nadara su lector en un mar de entendimiento. La aleta de lo inentendible acecha, acariciandole los pies. Leia semanalmente mis producciones dentro de un circulo de gente mayor. No le daba aun ningun valor a mis letras. No abrian sus recipientes y se llenaban de satisfaccion. Pensaba ciertas cosas. Que no se puede declarar que uno esta mal, por ejmplo.
Pura verguenza y miedo emanan cual veneno de una herida.

A su vez, si bien solo se captaa lo siguiente en el momento en que cae del cielo en forma de historia, era incapaz yo de producir un deseo que pudiese envolver a una mujer. Nuevamente, verguenza y miedo.

El solo hecho de retener sendas ideas en el corazon me volvia un ser estupido. Caia en esa falta repudiable como lo es no entender como funcionan las cosas, pero sin dejar de pretender que la cosa le funcione. Entonces lo que yo hacia simplemente era arriesgar apuestas vacias en cada muchacha. Buscaba el punto escencial que proclamase veridico mi sufrimiento, sin por ello acallarlo, y sin por ello escuchar lo que su deseo tenia por decirme a continuacion. Lo que no podia menos que volverme estupido.
Tan hermosa como siempre con sus uñas negras.
-¿Que contas?Yo ayer me pelie con mi novio-.

Miraba por encima de ella asegurandome de que nadie pudiera verme.
-No, no se como deberias sentirte ahora.
Todo dicho en la conversacion tiene por acompañante al temor. Caminantes sobre las tinieblas que jamas llenan de vida sus simbolos muertos. El cigarrillo atrapado entre la dulzura de sus labios amagaba aun con apagarse:

-Te hago una pregunta. ¿Vos deseas a las mujeres?
-Si, pero ellas a mi no. A proposito de ello, apreciaria mucho dar el siguiente paso en la senda de los comentarios apreciables.
-Esta bien. Lo mas valioso que podria darte es la siguiente pregunta:¿Que es un hombre para vos?¿Un hombre amoroso, no seria?
Seguia mirandola maravillado de la belleza de sus ojos en tan delgada concordancia con sus mejillas.

-Es extraño. Sos raro, ahora que te veo. Pensas que debes enamorarlas, pero tambien crees que un hombre solo se define a si mismo por ser chamuyador, por ser un demonio carcomido por el deseo.
Y yo te pregunto: ¿No podria ser un hombre el que posea un deseo legitimo y verdadero en tal eleccion?
Exhalo el ultimo aliento lleno de nicotina.
-No. No se porque, pero no me gustas.

Ya solo quedaban las hojas de invierno. ¿Sera porque las utilizo como remedio para mi sufrimiento existencial?
No creo. Todos debieran caer en lo mismo, si es por ello. Mas yo solo devengo estupido en esto. Esto no es un espanto generalizado sobre un cuadro escalofriantemente hecho. Esto es mio nada mas. Aun ningun sueño fantasmatico revelo el lugar donde el oro aguarda.

Maldita estupidez. Maldita vida. Y otra cosa aparte: maldito dia del amigo. Odio que el calendario y la celebridad social de lo "socialmente esperable" me recuerde que no tengo ninguno.

Percipiens y perceptum

¿Venis con ganas de leer?
Precisamente cualquier figura sirve ahora para endulzar de mentiras al horizonte quebrado por una farsa que se sostiene en sus variaciones. Tales modificaciones tan solo giran alrededor del circulo de la verguenza. Globulo acolchado que se muestra casi siempre como la coagulacion de la farsa.

Se sienta en la madera regada, y con un gesto vuelve a entender que su creacion, termino a termino, le pertenece como para poder vivir. Desde un lado, la superacion o la evitacion del problema terminan resultando similares en lo que a sus efectos se refieren.

Caracterizando asi lo pleno y lo vacio, no puede menos que comprender a las pocas vicisitudes de lo que su cobarde forma le deposita. Entrenandose para decir sin hablar, tal vez por la gran acumulacion de leche entre sus ideas, es que decide acariciar al frio de esa noche de junio. Viento siempre aqui mas fuerte que logra remover a la constancia que habilitaria a la tranquilidad. El precio a pagar a veces supera la belleza otorgada a los besos por conseguir. Pasar de una relativizacion a otra es la cuestion. Pues simplemente vive. Arma historias. ¿Pero que podria encontrar alli? Deseos, alegrias, apuestas, tristezas, nada de eso. Aqui no hay vida. Solo dolor por no tener amigos. Eso es todo. Incluso le inyecte estetica como para desempolvar de un recuerdo su posibilidad fecunda.
En ese sentido, ¿Cual es el significante forcluido en el discurso universitario?
¿Que es esto de hacer piruetas con conceptos que no se comprenden?

No es lo mismo pretender ser analista que comprender la teoria. En el caso de que se quiera comprender la teoria, se observa cierta agresividad. Mas bien un vacio fundante del cual una marioneta volveria inspida, mas bien, innaccesible.
El pensamiento universitario podria catalogarte como dependiente de tu posicion. La clasica enseñanza es identificar mediante los rotulos, claro. Pero esto pareceria suficiente. Cuando las cosas parecer ser suficientes el dialogo finaliza. Se satisface asi dada la obturacion de la espinosa y dolorosa catarata, pero se pierden los saberes que tal rio de sangre pudiese producir.

Para introducir al termino por fin cuestionado, se establece asi que la realidad se puede definir como lo que refleja el respeto por la mentira. Mas bien, respeto ante la mentira. Asi, los vertices de todas las preguntan dan a ese pequeño sabor la verdad del cual el espiritu sapiente adecua su paladar.No es de temer entonces que la justificacion, el interrogatorio, el suplicio mantenga con la cabeza gacha al caracter creador.

Siempre que se hable del caracter creador, se trata de la alienacion, pues la obra de arte como tal invierte la posicion del artista, tal como el reves de un espejo (que el reflejo sea el ta-te-ti todo esto da soporte). La intencion sera una causa no suficiente, pues nunca la posicion puede recubrir por entera la explicacion, mas precisamente porque de forma inversa es que la implicancia ocurre. Este etiquetamiento universitario queda asi explicado por la barra con la que el ser significa. Seguramente la envidia por una posicion inteligente procura ocupar el lugar del profesor primordial como vacante. Prosiguiendo sus metodos, basta una adecuacion de las palabras segun la cadena inconciente para extirpar alli cierto valor. Si ese valor conmueve mas alla de su soledad, es porque aduiqere la benevolencia necesaria como para soportar las revisiones criticas que podria eventualmente albergar.

Todo malestar como sensacion anti-placentera prosegigue y delimita una norma, aunque no sea normal. Es la sensacion de que lo actual no deberia ser como es.
El deber primero interroga a la actualidad como un aplastamiento, dado que siempre se podra ser de otra forma. El desangrado del alma logra que de la excavacion a las paredes imaginarias de la vida se extraigan ideas impregnadas de originalidad y perseverancia. Luego tambien el deber compensa tal sufrimiento con lo que se podria constar como el cese del acto de imaginar un descenso del peso del Ideal; que la aparicion no angustiosa que el deseo del Otro provocaria.

A menor satisfaccion, mayor fantasia y menor creatividad. Realidad, asi devenida, seria el limite de la escena, no ella misma. De lo que su posicion podria decirse como nunca recubierta, es que se advierte la obturacion de una hiancia que es alli mismo como propia jamas reconocida, por el mismo indicio neurotico de un conocimiento que se ciñe como engañosa. De su borde podria presentar la reseña de un guion. La seguridad que su aplicacion por sobre la dificultad aventuraria como un aval ante el tribunal etico. Mas como no es su unico integrante, se proteje, arma una muralla de conocimiento. Vive mucho por sobre alli ,necesitando desear un poco. Contradiccion que de un lado se muestra como un deseo negado, pero del otro como proveniente desde un pobre aspirante a una minima carencia que sirva como satisfaccion.

Esta satisfaccion carnal es sustituida por la relativizacion del simbolo experimentado. Sin embargo, vuelve a cobrar su eco la dimension de la contradiccion recientemente explicada. Atiendase bien:¿Como podria la realidad ser la escena, si la satisfaccion que de su energia depende se encuentra en condicion similar a un subibaja con respecto a la fantasia?

Creo que de esta pregunta la insoportable contigencia ficticia extrae su interes. Siendo que la idea por ser portada por un ser alli interesado relativiza su insoportable condicion; no pudiendo asi mas que calificarse como una momentanea solucion todo esto.
Nuevamente creamos las siguientes interrogaciones:¿Como podria de un Witz relevar la honesta subjetividad su metaforico enlace?¿Porque motivo se precisa mentir de la verdad ya sabida?

No por nada el rebote de todo esto es el campo literario, donde la realidad de su concatenacion significante depende cual perceptum. El mejor literario es quien dice lo que todos sienten, pero nadie formula. ¿Por cobardia, tal vez?
No solamente por sentir el vacio se cae la vida. Es necesario captar lo absurdo e innecesario de lo necesario, como para no decirle a todo esto como la extraccion sanguinea a las mismas piedras, de la que el suero no se llena mas que de un malestar timido que no encuentra su confesion. La transpolacion de ese malestar fundante proviene de que exista otra posicion.

Podemos, dado este enorme e incomprensible rodeo, explicar ahora el tema de todo este escrito: las paradojas de la comunicacion. De su explicacion sospecho que el percipiens y el perceptum sufrira su doble subversion, sumada a la anteriormente conocida.

Esta paradoja de la comunicacion diremos que no precisamente un doble vinculo, aun ni la tercerizacion simbolica. La mas evidente de todas es la doble dependencia de los sentimientos hacia las calificaciones del sufrimiento.
Ya que el sufrimiento sea el caracter universal; escondido perfectamente bajo farsas imaginarias (anexando asi a la verdad con el sufrimiento), gracias a ese invento colectivo totalmente eficaz, denominado felicidad, es que puede de una forma maravillosamente humana particularizarse de forma engañosa a ese eterno sufrimiento que tal vez no sea sino verdaderamente universal, por ende, igual para todos. Pero la dualidad no responde a esa vertiente que algun dia precisa de nombres tristes, algunas veces, y otros de nombres felices. De lo que se trata es de estructurar asi nuestra posicion en referencia a la vida. Que el perceptum sea el material significante aun no concuerda en terminos pacificos con la idea mas aceptada de que ninguna posicion es plenamente, aunque lo quisiese, ser objetiva.

Para ello es de tomar noticia de que el uso de los materiales evidencia el caracter y alcance de los mismos, descubriendo su escencia. Que la realidad sea un artificio dificil de tolerar se encuentra ligeramente distante de una concepcion que separe en forma opuesta a lo Real de la realidad. Demasiado caracter artificial se le ha aplicado a la realidad. La dificil comprension que de lo Real se evidencia, muestra la poca consistencia que conlleva.

Esto a su vez contradice otra forma posible de analizar la situacion. Si nadie lo critica, es que es consistente, por ejemplo. No sera el caso aqui. Por otra parte, un reguimen de Verdad para la validez es la aplicacion de tales conceptos en ambitos diferentes. Si acaso incursionamos tan lejos, incluso si resistimos criticas, que calificamos como faltantes de comprension y sufriendo la falta de lecturas, es que deberiamos seguir utilizando a tales ideas para nuestra praxis. Mas bien diria que esta compulsion a responder a la critica desvaloriza al objeto propicio de la praxis aludida intermitentemente a lo largo de estas publicaciones.

De todas formas, mas alla de denunciar completamente a esa posicion eternamente cuestionada donde una persona desconectaria de su accion lo que considerario perteneciente a su deseo, se trata aqui de escribir. Una escritura obtusa y pesada. No por que se le conceda la salvacion sino porque mantienen en vilo a su contigencia por advenir. La insatisfaccion produce conocimiento, pero se requiere suma valentia y profundidad para hilbanar y cortar en pedazos finos eso que nos condiciona, con nuestras navajas simbolicas, nuestro material.

La condicion del percipienes exigue un desfiladero mayor que el del perceptum.
Esta es la gran paradoja de la realidad. Que el resultado o producto exigue ya de antemano una adecuacion de la maquina que alberga el proceso. La solucion mental seria aqui introducir la reciprocidad en los vectores de dependencia; lastima que es largamente insuficiente.

Podria decir que esta es la paradoja de la comunicacion anteriormente anunciada. No escapa del campo donde el pensamiento se arrodillaria ante su caricia existencial (generalmente en forma de risa). Lo de siempre, ya sabemos: "Las buenas cosas le sucede a la buena gente. Y si queres algo, desealo".
Intenten asentir sobre estas dos ultimas oraciones. En el caso que lo logren, haganlo saber. De lo contrario, caeran, como supongo, en el vertedero donde todo esto escrito se escalona como sus paredes. Que estas dos ultimas oraciones referidas constituyan la gran paradoja de la vida humana, denunciando la enorme falsedad de la felicidad y sus efectos para los planes existenciales, es de todo lo que se trata aqui.

Al menos, mientras la amplitud de sensaciones abarcadas por una persona sea finita, y el engaño de su pensamiento no deje de estar anexado a lo universal, es que no podremos saberlo, lamentablmente.

Gracias a esto, la vida sigue. Que su cuestionamiento sea inevitable dado que de obras literarias su solucion no se espere, explica casi parcialmente el hecho de que cierto saber conlleva el germen de la guerra. Que este ultimo adopte una posicion agresiva y letal, es producto de una disposicion erronea. Pero de que la guerra se trata, el racismo seria prueba. Pocas veces, tal vez nunca, estamos por fuera del campo en donde defendemos siempre a nuestros propios intereses, por mas estupida, horrenda y dañina que sea la vida.